Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte disso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Fernando Pessoa.

Um rápido olhar nada revelaria de extraordinário.

A madeira marcada. O calor ainda emanava da lareira extinta. As xícaras, algumas cheias, outras esquecidas.

Tudo permanecia no seu lugar.

Ainda assim, o exame minucioso dos convidados revelaria estranheza e perplexidade — exceto em um dos cavalheiros. Havia uma hesitação quase imperceptível, como se algo inesperado tivesse acontecido — e que nunca mais poderia ser repetido.

Nietzsche lançara a pergunta. Não como curiosidade casual. Como desafio. Havia uma premência, uma fome inquiridora naqueles inevitáveis olhos negros.

— Uma entidade lhes propõe o limite da experiência humana…

A pausa, um ator que testa a plateia, esticando a expectativa antes do final do ato.

— Se tivessem que viver esta mesma vida, infinitas vezes, exatamente como é... aceitariam o eterno retorno?

Soprou o vapor da xícara recém servida, formando redemoinhos.

O gesto era calmo, quase indiferente.

O olhar percorreu a mesa até repousar no sacerdote e seu crucifixo.

— Chamariam essa entidade de Anjo... ou Demônio?

Lemaître percebeu, e levou a mão ao peito. Por instinto.

— Não exijo respostas imediatas. Pensar produz vertigem nos ossos e náuseas no estômago.

Nietzsche levou a xícara aos lábios.

— Eu…

A palavra do sacerdote não veio inteira. O crucifixo girava entre os dedos.

— Eu vi homens morrerem sem entender por quê.

Lemaître olhava para a mesa sem vê-la.

— Éramos apenas jovens. Enviados para matar outros jovens no inferno das trincheiras.

Parou.

O ar falhou por um instante.

Os lábios se contraíram.

— Como posso, Nietzsche, querer viver isso outra vez?

O filósofo não se moveu. A voz saiu rouca.

— É disso que se trata, padre. Do que passa…

— E mesmo assim, afirma.

As brasas ardiam na lareira.

A face de Lemaître tornou-se carmesim, a cor ampliada pela lente dos seus óculos.

Nietzsche limpou a garganta.

— É necessário, Lemaître. É necessário — arregalou os olhos negros como carvão — que haja muitas mortes amargas em vossas vidas.

Lemaître contraiu as pálpebras, os vincos do seu rosto acentuados pela luz avermelhada.

— Por que, Nietzsche? — Camus cruzou os braços.

— Assim defenderemos o efêmero com unhas e dentes. — Nietzsche agitou o café — Criar é a emancipação da dor e o alívio da vida.

Lemaître bateu com o punho na mesa.

— Qual, dentre todas, é a tragédia mais amarga? Querem saber? — Lemaître atropelou as palavras. — Pois eu sei!

— É aquela que ocorre com o melhor possível do ser humano, nos olhos carregados de paixão de sua esposa e no abraço de sua filha.

Fitou Nietzsche.

— Acontece quando essa vida é interrompida sem qualquer aviso.

Virou para a lareira, encarou a cor rutilante das brasas.

— Do rosto cheio de saudade, é arrancado aquilo que nos torna humanos! — As mãos trêmulas de Lemaître sequer conseguiam segurar a xícara.

— Mas não, a vida não se esvai antes de murmurar… em meus braços encharcados do seu sangue, que as ama.

Engoliu em seco.

— Tentou dizer o nome da filha…

— Não conseguiu.

Ao fundo, um banco arrastou no chão — o som áspero durou mais do que devia.

— Você chama isso de teste? Eu chamo de condenação.

Lemaître pela primeira vez sustentou o olhar de Nietzsche.

— Vamos, me fale! Muitas mortes, é o que você diz. Viver a absoluta loucura humana, infinitas vezes?

Os dedos apertaram o crucifixo.

— Se isso retorna… nada é redimido.

Repousou as mãos na mesa.

— E eu não posso aceitar um mundo onde não haja redenção.

Nietzsche inclinou levemente a cabeça.

— Então você ainda espera.

O silêncio permaneceu.

— Não sei se espero.

A chama da lamparina vacilou brevemente.

— Eu não aceito que isso seja tudo.

— Sangue e lama misturados, padre? — perguntou o garçom.

No balcão, o som cortante do atrito entre metal e louça demorou a cessar.

Lemaître suspendeu a fala.

O vapor já não subia da xícara.

As rubras brasas aquiesciam. As cores transmutaram-se em tons de violeta, curiosamente refletidos no cristal ao centro da mesa.

— A vida pesa. — Nietzsche pousou a colher — Não se curve tanto. Somos todos asnos de carga.

A colher tocou o pires. O som permaneceu um instante além do gesto.

O contorno da porcelana branca tingia-se violeta.

Lemaître virou-se. O garçom ainda o observava. Sem piscar.

O olhar era o mesmo. Já o tinha visto antes.

Ricardo não estava servindo ou anotando. Estava examinando a reação de Lemaître às suas palavras:

— Todo esse horror... ele continua. Quanto sangue ainda à lama sedenta?

Um copo foi erguido no balcão. Ninguém brindou.

O padre se mexeu na cadeira.

Desviou o rosto.

Veio-lhe a imagem — não sabia se memória. Ou outra coisa.

Um rosto suspenso, os braços abertos. Olhava para baixo; a tempestade assomava acima do monte.

Não havia julgamento nele.

Tampouco acusação.

Apenas um pedido — mas não para si. Não para si.

Piscou.

Outro rosto. Mais próximo. Aninhado nos seus braços.

Sentia a respiração falhar.

Tentando falar.

Os lábios pálidos.

Sem raiva. Sem ressentimento.

Sangue.

E lama.

— As amo…

Só isso.

Tudo isso.

Antes de se apagar.

Uma gota escorreu pela lateral da xícara, lenta.

Nenhuma raiva.

O mesmo olhar.

Sagan inclinou-se levemente.

— O sofrimento é bom, então?

Ninguém respondeu de imediato.

— Não, Sagan, não. — disse Lemaître.

Respirou fundo.

— Mas pode revelar.

— E transformar — ousou o garçom.

A chama manteve-se firme.

— Talvez você tenha visto demais, cedo demais. — sugeriu Camus, suavemente. Passou o polegar pela borda da xícara, sem olhar para ela.

— Se tentar compreender o sofrimento, fracassará. Uma experiência aberta ao sentido, ou sem sentido?

— Nenhuma ciência ou teologia vale a lágrima de uma criança — Sagan acenou para Camus.

Um pano foi torcido atrás do balcão. O som sufocado quebrou o ar por um instante.

As brasas na lareira quase cederam, e a luz dourada das lamparinas dominou a ambiente.

— Aceito o real como ele é. — Lemaître permaneceu imóvel — Não o transformo em ilusão. Não há como ignorá-lo, mas também não o justifico.

— O mundo não responde — Camus insistiu. — Ele continua. A dor existe à nossa revelia.

Uma cadeira rangeu ao fundo.

— Eu sei.

Lemaître alinhou os ombros.

— Mas isso não esgota o ser humano. Ele vai além da dor; ela não o define nem o limita.

Nietzsche ergueu ligeiramente a sobrancelha:

— Então você aceitaria?

O silêncio voltou. Mais denso.

— Não é isso.

Lemaître passou a mão pela testa. Uma marca de suor ficou na pele.

— É um teste… talvez o maior deles.

Fez uma pausa.

— Mas não é sobre repetir.

— Não? — Nietzsche estreitou os olhos por um segundo.

Procurou as palavras. Sem pressa.

— É sobre não perder.

Uma gota caiu da borda da xícara.

— Nada.

Camus o observava com atenção.

— Nem isso? Nem a dor?

Lemaître sustentou o olhar. As mandíbulas contraídas.

— Nem isso.

O pano voltou a deslizar sobre a madeira em círculos amplos.

— Somente assim o que é vivido pode ser plenamente assumido. E transformado.

Ricardo abriu o caderno. Leu, hesitante:

Habito por trás dos olhos cegos/

Nada, senão o instante, me conhece./

A voz quase falhou.

Quanto pouco falta para o fim do futuro./

Parou.

Depois:

Ínvito apresso/
O moribundo passo.

— Então você não revive. — disse Nietzsche.

— Eu atravesso. — Lemaître expirou.

A resposta veio sem esforço.

Ricardo retirou o lápis detrás da orelha e riscou os últimos versos.

Ínvito apresso/
O moribundo passo.

— Mesmo que o horror não tenha sentido em si, e não me defina, — Lemaître se voltou a Camus — a dor é inescapável e precisa ser atravessada.

Voltou-se para Nietzsche.

— E eu disse atravessada, não revivida.

— Sem ressentimento? — Sagan inclinou-se em direção ao padre, quase um sussurro. — Nenhuma raiva?

A colher girou no fundo da xícara vazia.

— Permanecer nisso é ficar…

Tocou o crucifixo.

— Ficar preso. É repetir.

As brasas cederam de vez.

A luz vinha das lamparinas. Firme e dourada nas lentes de Lemaître.

— Em um eterno retorno. Não enfrentaria o sofrimento, apenas o congelaria como definitivo.

— Já chamaram suas ideias de radicais — continuou, voltando-se para Nietzsche. — Mas há algo ainda mais difícil. O verdadeiro sobre-humano, superado.

Nietzsche havia terminado seu café amargo. Lemaître levantou a cabeça:

— Não deixar a dor se tornar veneno.

Camus assentiu, quase imperceptível:

— O maior abismo está em nós.

— O perdão? — perguntou Ricardo.

Lemaître negou.

— Mais que isso.

O silêncio se alongou.

— Amar.

Levantou os olhos.

— O inimigo.

Um copo foi pousado no balcão. Ninguém olhou.

— Essa é a ideia mais radical de todas. E o seu amor fati — não querer que nada seja diferente… também é um sim.

— “Seja feita a tua vontade” — Galileu sorriu.

— Ele se recusou a fugir. Não rejeitou o sofrimento.

Nietzsche apoiou os dedos no pires.

— Não há redenção na dor, padre. Amor fati sem metafísica.

— Mas eu não estou sozinho nisso. — Lemaître esboçou um sorriso.

Por um instante seus olhos buscaram o garçom.

— A dor pode ser atravessada.

Mais lamparinas foram acesas, iluminando a mesa.

— E não precisa voltar intacta.

Nietzsche levantou o indicador do pires.

— Sem redenção.

— Sem negação. — Lemaître disse quase em uníssono.

A chama manteve-se firme.

— Então você não repetiria — o filósofo insistiu.

— Eu responderia.

Galileu alisou a longa barba branca com os dedos nodosos.

— Se tudo se repete, nada é resolvido. Somos responsáveis pela... transcendência de nós mesmos — atravessamos o deserto com nossos próprios pés.

Camus contraiu o queixo.

— Ambos são radicalmente honestos.

Einstein, em um sobressalto — quase um pensamento em voz alta de alguém que parecia adormecido:

— Ambos afirmam o eterno!

Afirmou com os olhos joviais:

— Há algo que permanece, enfim.

Nietzsche tocou o pires.

Nada disse.

A unha bateu levemente na porcelana — uma, duas vezes.

Seco.

Lemaître não desviou o olhar.

Ninguém cedeu.

Não foi preciso.

Einstein se inclinou para Camus, como em uma confidência:

— Afirmam o real sem reduzi-lo.

Ao fundo, a porta abriu. Ar frio entrou. E cessou.

Galileu novamente recitou:

— Cum duo pugnarent, victor uterque fuit.

— Quando dois lutaram… — Ricardo guardou seu caderno.

A chama não vacilou.

O vapor não voltou.

Por algum tempo ninguém falou.

Tudo permanecia no seu lugar.

E, ainda assim, algo não podia mais ser repetido da mesma forma.

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Você viveu de tal modo

que nada precise ser repetido

para ter sido pleno?

— atrás do balcão, o gerente anotou discretamente no verso de um cartão postal amarelado.

O início da contenda do Banquete dos Pensadores pode ser encontrada aqui:

Ajeitou-se na cadeira, buscando alívio para uma contratura recorrente nos músculos do tronco. Sua alimentação diária baseava-se em ovos; acreditava que ajudariam a preservar a função de seus rins, ciente de que vinha perdendo proteína pela urina. Enquanto alinhava seus bigodes, observava o alemão de ar austero que demonstrava certa irritabilidade durante a conversa, a qual ele julgava muito interessante.

Manteve-se quieto durante a contenda, a reserva e a sobriedade diante dos poderosos eram uma de suas marcas.

Analisando o alemão, pressentia que aqueles ombros curvados não eram fruto exclusivo dos anos de laboratório. Conhecia profundamente o trabalho de Koch em Berlim. Egresso do Instituto Pasteur, vivenciara de perto as contendas que opunham franceses e alemães no território da microbiologia.

— O que o aflige Koch? Estamos entre amigos, inteligências distintas, mas de coração aberto.

A ausência de ênfase nas palavras, sua suavidade, desarmava a feição séria que a fronte alta de Koch evidenciava.

— Caro Osvaldo Cruz, confesso estar com pouca paciência para essa romantização da doença.

Koch respeitava o brasileiro, não por delicadeza, mas por reconhecimento de sua fé inabalável na ciência. Sabia de sua passagem destacada pelo instituto francês. Admirava sua coragem estoica para liderar as campanhas que foram pilares da saúde pública no Brasil.

Ainda assim, a velha rivalidade franco-prussiana impunha-lhe certo tom irônico.

— Admira-me você. Enfrenta epidemias e ainda se deixa tocar por romantizações. Paris deixou-lhe marcas, meu caro. — Ele fechava e abria as mãos como um gesto de tensão.

Oswaldo Cruz olhou para os integrantes da mesa, balançando levemente a cabeça, erguendo os ombros e exibindo um sorriso que mal movia o largo bigode. Respondeu em tom leve, buscando aliviar o ambiente:

— Alguém consegue entender esse alemão?

O silêncio respondeu antes dele próprio completar:

— Nem eu!

Osvaldo Cruz ajeitou-se na cadeira, apoiando os braços sobre a mesa e deixando entrever, involuntariamente, uma pulseira de ouro da qual pendia uma pequena medalha, no pulso esquerdo. Com um movimento sutil, levantou o braço esquerdo e recolheu a pulseira com a mão direita, fazendo-a desaparecer sob a manga. Pediu a Ricardo uma taça de vinho branco francês.

Sabia que Koch era circunspecto, quase pedante. Colocava o trabalho acima de tudo — amigos e família ficavam à margem. Reconhecia, contudo, que talvez fosse aquele mesmo conjunto de traços que o levara a identificar, em 1882, o Santo Graal dos agentes etiológicos: o Mycobacterium tuberculosis.

— Nós, médicos, caro Koch, podemos perseguir obstinadamente nossos objetivos; admirar a arte não invalida esse compromisso. Sua obstinação é uma escolha.

Koch respira fundo. Ainda sob leve ironia, voltou-se para Florence Nightingale e insinuou que ela, sim, compreendia de sentimentalismo.

Nightingale não tomou aquilo como elogio. Limitou-se a ouvir.

— Reitero que algo deve estar a afligi-lo — continuou Cruz, em tom suave.

Esse comportamento é contraintuitivo para alguém tão meticuloso, tão avesso a tirar conclusões precipitadas. O senhor está se precipitando ao supor que, ao discutirmos a romantização da doença, nós diminuímos. — Osvaldo Cruz tomou um gole do vinho servido por Ricardo e prosseguiu:

— Aliás, não é apenas nessa área que o senhor se precipitou, certo?

Pela primeira vez o olhar de Osvaldo Cruz fuzilou o gênio alemão. A rivalidade franco-prussiana, antes latente, agora pulsava à flor da pele.

O baluarte alemão acusou o golpe. O semblante revelava surpresa: não esperava ser confrontado.

Não permitindo tempo para reação, Osvaldo Cruz continuou:

— O senhor, Koch, foi decisivo ao consolidar o rigor científico como pilar da prática médica. Sempre foi meticuloso, reconheço isso. Ainda assim, o anúncio público da tuberculina como promessa terapêutica não se deu antes do tempo? O que mudou naquela ocasião?

O silêncio foi a resposta do alemão. Sentiu-se acuado.

Inteligência aguda e disciplina militar fundiam-se em Florence quando desferiu, com precisão, seu primeiro golpe:

— Sua genialidade confunde sentimentalismo com fraqueza, Mr. Koch.

Ele voltou-se para Florence e, recebeu o segundo golpe:

— Seu primeiro microscópio. Sua separação ruidosa. Sentimentos. Romance...

Esse foi mais vigoroso.

A fortaleza, se antes ameaçadora, agora desmoronara.

Em vez de reagir com contundência, Koch resignou-se. Surpreendeu a todos.

Os olhos fixos de Koch no fogo da lareira revelavam que seus pensamentos já não estavam na taverna, mas em algum lugar mais distante. Após um átimo, falou em voz grave:

— Minha primeira esposa me presenteou com o primeiro microscópio. Foi ela que abriu minha visão — quem mudou a minha vida. Depois vieram a separação, o segundo casamento... um escândalo público.

O metal teutônico parecia derreter sob o calor do próprio sentimentalismo que sempre negara.

— A divulgação prematura da tuberculina...

Juntou as mãos sobre a mesa e inclinou a cabeça em negação.

— Bem... Não há o que dizer.

O silêncio que agora reinava era de respeito. Todos reconheceram que aqueles ombros curvados carregavam um fardo pesado demais — mesmo para Koch.

Ricardo estava admirado com o que presenciava. Juntos ao balcão, comentou com Fábio que a tuberculose fora capaz de lhe tirar um integrante da mesa e agora levava outro à lona.

— Ao menos não foi como da outra vez, quando um deles desmaiou — riu Fábio, acrescentando que não estava de plantão, enquanto enxugava os copos de cristal de Murano.

Enquanto conversavam, o homem de capuz cor de areia, sentado no canto da Taverna e que acompanhara tudo em silêncio, dirigiu-se ao balcão. Sua presença era familiar. Fábio, num movimento fortuito, derrubou um dos copos. O homem encapuzado ergueu discretamente a mão; o copo suspendeu-se no ar antes de tocar o chão. O objeto flutuou e pousou lentamente sobre o balcão. Ambos ficaram maravilhados — mas não surpresos.

O homem abaixou o capuz, revelando a tez bronzeada, marcada por envelhecimento precoce. A barba grisalha realçava seus olhos azuis de vigilância e fadiga.

— A Força continua particularmente forte por aqui. Essa doença é uma batalha que atravessa mais do que corpos.

Recolocou o capuz, comentou que o deserto ainda o aguardava e deixou a Taverna com agilidade inesperada.

Fábio dirige-se à cozinha e começa a trazer as iguarias para o jantar. Ricardo as posiciona gentilmente em sua bandeja e se direciona à mesa principal. A presença de uma única mulher ensejava uma exceção prevista nas regras, as damas eram privilegiadas. Destarte, aspargos e salmão foram os primeiros servidos, seguidos do restante em sentido horário.

Os anfitriões sabiam que uma refeição posta sempre eleva a qualidade do debate. A genialidade demanda energia. Em um tempo exato, Ricardo já havia anunciado solenemente a escolha gastronômica e o nome de cada um dos convidados. A solenidade era necessária.

Sendo o único que propriamente não comia, Bandeira passou a observar os integrantes enquanto saboreava seu café. Hesitou em falar, não queria criar nenhum atrito, mas não se conteve:

— Triste essa sua chuva de resignação, Koch, mas não vejo sentido nisso.

Koch reagiu com um olhar furtivo de baixo para cima, mas somente isso. Saboreava a primeira garfada do molho cremoso branco com alcaparras.

— Enquanto vocês iniciam seus respectivos jantares, criarei meu tempo narrativo. Disse Bandeira piscando para Mann.

— Sou o único nessa mesa que sentiu a doença no próprio corpo. Falou enquanto tragava um generoso gole de café e levantou-se.

Dirigiu-se para trás de Thomas Mann, repousou a mão sobre seu ombro e disse que ele soube interpretar e descrever a manipulação que a doença causava no tempo: para alguns, estendia; para outros, encurtava; mas, para todos, modificava.

Ricardo circulava a mesa com sua bandeja com as bebidas e água. Bandeira continuava:

— Achei que iria morrer mais do que completamente, que a morte, como fim de todos os milagres, me arrebataria cedo. Os jovens que tinham seu tempo esmagado pela doença eram forçados a uma reflexão mais precoce sobre a finitude.

Bandeira pegou uma taça de água da bandeja de Ricardo, seguiu para o lado de Florence e repousou o objeto à frente do prato da enfermeira. Ela agradeceu com um discreto aceno.

— E o jovem, com seu eros — desejo, amor trágico — pulsátil canalizava o sentimento de inutilidade para a arte, seja a poesia, romance, música ou pintura.

Fitou João Manuel, que saboreava o salgado característico do bacalhau com a leveza do molho provençal. Virou seu olhar para Koch, complementando:

— Como não se sentir inútil, Koch? A indesejada das gentes estava materializada para essas pessoas.

Bandeira estava em oposição a Koch. Repousou sua mão no ombro direito de Florence, que não desaprova o tocar. A face de Bandeira revelava que estava compenetrado em seu raciocínio:

— Essa moléstia não é característica de uma civilização, de uma cultura ou de uma geração. Na Inglaterra da Mademoiselle Nightingale, Charlotte Bronté havia perdido o irmão e as quatro irmãs para a tuberculose — Como isso não poderia impactar sua vida? Seu romance Jane Eyre carregava isso.

— A Britânia ainda nos brindou com a descrição universal da doença e o impacto da Revolução Industrial, nos contos de Charles Dickens. A doença como certa e inescapável. — João Manuel interveio.

— Levei muitas das novelas de Dickens aos hospitais de campanha, para que os soldados tivessem um alimento para a alma — acrescentou Florence.

— Foi Dickens um dos pioneiros a apontar as mazelas da Revolução Industrial. — complementou Osvaldo Cruz.

Bandeira se deslocou para trás de Osvaldo Cruz:

— Podemos continuar com outros conterrâneos, meu caro. Nos sertões de Euclides da Cunha, a tísica não era metáfora, era a miséria dos corpos consumidos pela poeira e pela febre. E Castro Alves — tenho muito respeito por esse homem — que declamava cônscio que a morte estava instalada no próprio peito.

Osvaldo Cruz parecia satisfeito com sua refeição comedida. Nightingale estava impressionada com a umidade perfeita de seu salmão. João Manuel pressentiu que deveria guiar uma mudança da linha de raciocínio.

— E a transformação da dor tísica, em forma, Bandeira?

Bandeira fitou João Manuel com sua expressão pensativa e olhar irônico, entendendo o objetivo do luso-brasileiro, se deslocou até ele. O repetir do toque no ombro parecia ser uma maneira de demonstrar respeito, enquanto falava:

— A febre da mãe e da irmã de Edvard Munch pintou suas telas nórdicas. Enquanto velava sua noiva, o poeta Novalis escrevia seus poemas tentando vencer a morte pela linguagem.

— Versos que atravessaram para a música de Schubert — complementou um Mann que demonstrava atenção, enquanto deliciava-se com as almôndegas bem temperadas.

Olhando para Koch, Bandeira interrogou:

—Como poderiam esquecer de Goethe? Aquele que esculpiu a elevação da língua alemã sob o jugo da doença na juventude.

— É mais fácil tentar achar quem não tenha tido ou sofrido com a doença nessa época — o garçom interveio.

Recebeu acenos concordantes com a cabeça de todos.

Bandeira acendeu um cigarro. Se afastou um pouco da mesa onde comiam, sentando-se nas banquetas ao lado do balcão do gerente. Depois de duas baforadas, continuou:

— E digo mais, não confundam a romantização com esse período em que a tuberculose era vista como uma doença refinadora da alma. A tísica atravessou gerações, construiu um fenômeno cultural duradouro. Romantizar é arte.

Percebendo que Koch ainda portava um olhar de desconfiança, Bandeira apontou a mão direita com o cigarro aceso para João Manoel, e interrogou:

— Nosso médico humanista, conhecedor do futuro mais do que todos nós, qual foi o maior legado de Koch?

— Seus postulados, sem sombra de dúvida. O organismo deve ser achado em cada lesão; deve ser capaz de ser cultivado fora do organismo por diversas gerações; essa cultura deve ser capaz de reproduzir a doença em animais de laboratório — afirmou João Manuel como em um reflexo medular.

— E por que isso é importante?

— Porque determinou que a ciência médica não era mais resultado somente da inspiração ou do acaso. Ele arquitetou o método científico. — disse João Manuel.

— É isso, Koch? Você arquitetou esse método?

Koch anuiu com a cabeça, que agora não estava mais baixa. Vinha acompanhando a discussão.

— Arquiteto, forma! Chegamos ao ponto. — Bandeira expressava realização, enquanto continuava:

— Não pude criar-me arquiteto, que era desejo de meu pai. Um poeta menor fiquei, me perdoai! — Bandeira adotava quase um tom de clamor. Esses postulados são uma obra, uma forma, a forma é literalmente a definição de arte, Koch.

Koch levanta as sobrancelhas. Osvaldo Cruz pediu a palavra.

— Em Berlim, quando anunciou sua descoberta, não o fez para glória pessoal. Falou pelo interesse da saúde pública.

— Era necessário — respondeu Koch.

— Não era metodologicamente necessário. Era moralmente necessário — acrescentou Nightingale.

Bandeira continua fumando enquanto os outros jantavam. Agora estava convencido:

— Um poeta no meio de cientistas, quanta ironia! Delicio-me com isso! Então nosso teutão não trabalha somente por verdade, trabalha por humanidade!

Fitando Koch, asseverou:

— Essa sua dor Koch, só enobrece. A dor é grande e pura. Se o amor lhe causa dor, curta esse mal que o crucia, assim ela se tornará sua alegria, sua ventura.

Após um momento e a última baforada de seu cigarro, Bandeira reflete:

— Koch é humano e cientista. Humanidade exige imaginação.

E retorna para seu lugar à mesa. A reflexão de Bandeira fez com que Ricardo consultasse animadamente seu caderno de anotações.

— Aqui! Einstein já disse que a ciência exige criatividade de pensamento, lembrando que era artista o suficiente para recorrer à sua imaginação à vontade — emendou Ricardo.

Mann, voltou-se para Koch e Nightingale, acrescentando:

— Einstein foi meu companheiro de exílio, foi um físico posterior ao seu tempo. Ele dobou o tempo sobre si.

Enquanto testava a textura da gema de seus ovos pochê, Oswaldo Cruz manifesta-se:

— És um artista, Koch. Seus ombros não carregam uma falha técnica; carregam excesso de humanidade sob pressão.

— As contradições podem reconciliar-se, somente o meio-termo e a mediocridade são irreconciliáveis — Mann imprimia um timbre baixo, enquanto degustava sua cerveja.

Koch ajeita seus óculos e direciona sua cabeça para Nightingale: — Eu sempre acreditei que a doença não deveria ser romantizada. Após uma pausa breve, fixou seus olhos nos dela.

— Desculpem-me pela grosseria.

Florence anuiu com um sorriso afável. Koch então retorna o olhar para Bandeira, sua postura já era novamente altiva:

— Talvez eu tenha esquecido que o esforço para compreendê-la também é uma criação.

As taças foram novamente preenchidas.

O vinho girava nas taças.

O jantar seguiu.

O primeiro capítulo de A Tisica pode ser encontrado aqui:

Mary Shelley. Frankenstein.

A ele, leitor dedicado, a quem concedeste, ainda vivendo e sentindo, a honra que raros poetas possuem após as cinzas.

Marco Valério Marcial – Epigrammata – Roma antiga

O garçom depositou as xícaras de porcelana uma a uma sobre a mesa. Logo o aroma quente de café se infiltrou na Taverna como um sussurro convidativo. Primeiro discreto, depois inevitável. Mesclava-se aos resquícios almiscarados e cítricos das sobremesas abandonadas.

Havia uma mudança no ar.

Selava-se uma intimidade caseira entre os convidados sem que percebessem. O calor do café dissolvia a distância entre eles. Com a proximidade, surge a franqueza.

A etiqueta, ainda presente entre os cavalheiros, já não governava a mesa. Intencional ou não, os aromas e a luz acolhedora das lamparinas aliviavam a tensão entre visões de mundo separadas por séculos e por valores.

As ideias eram testadas como forças vivas, não como meros argumentos abstratos.

Consciências rivais digladiavam-se naquela simples e pequena Taverna. Olhar no fundo dos olhos do seu contraditório expunha fissuras nas armaduras intelectuais envernizadas.

Mas havia mais do que isso.

Algo muito maior estava em disputa.

O que acontecia ali ultrapassava o comum. A menos que o destino de toda a humanidade não fosse relevante. E não apenas da humanidade atual, mas de todas as épocas, de todos os tempos.

Os convidados, é claro, suspeitavam de um elemento subjacente, além do debate entre personalidades que marcaram a história.

Algo invisível e monumental.

Por que reuni-los em uma arena intelectual — e a que preço?

O que realmente estava em jogo ali não sabiam ao certo. Aos gladiadores vencedores premiava-se a liberdade. E a eles, o que sucederia?

— Radical, Nietzsche. Suas ideias viram de cabeça para baixo nossa visão de mundo. — Camus saboreava seu café.

— Apenas revelo os cordéis que movem as marionetes. — Nietzsche franziu a testa. — Radical seria se, ao me dar conta do palco ascético em que estou, não quisera eu olhar para cima e encarar o titereiro oculto.

— Vivemos em uma Opera dei Pupi — suspirou Galileu.

— Continuo pensando que a ciência deva ser neutra em seus métodos. Assim produzimos evidências com rigor… — Sagan interviu.

— Rigor mortis moral. — Nietzsche esboçou um sorriso — A neutralidade é apenas técnica, Sagan, nunca moral. — bebeu o café amargo — E toda técnica é vontade.

Einstein completou:

— A ciência foi meu mosteiro. Já a política, o carrasco do meu cálculo.

— Então devemos nos abster de criar e descobrir, oras! — Sagan desafiou balançando a cabeça.

­— O erro de vocês não foi descobrir. — Nietzsche pousou a xícara. — Foi acreditar que descobrir salva.

— O conhecimento nunca é neutro. É expressão de força.

Ele voltou a olhar para Einstein.

— A bomba atômica não foi um acidente.

— Foi a vontade de poder concretizada.

Os ombros do cientista baixaram.

— O títere se movimenta em uma ilusão de vontade própria. E eventualmente enrosca-se nos fios e se enforca. — Nietzsche fitou o breu do café.

— Você tem um coração muito duro, amigo. — Lemaître franziu o cenho.

O aroma do café de Minas recém-servido espalhou-se intenso pela mesa.

A discussão cessou por um instante.

— Então a ciência é falsa? — questionou Camus.

O olhar de Nietzsche estava fixo.

— Não, tampouco a religião. Mas ambas carregam as mesmas estruturas emocionais e morais.

— Prossiga — afirmou Lemaître.

— A razão é parte do jogo de forças. E vocês, sacerdotes, criaram um sistema de sentido para domesticar o forte. A moral é estratégia. Dos fracos.

Einstein alisou o bigode, acanhado em relação ao do filósofo. Girou a xícara lentamente:

— O esforço humano mais importante é a luta pela moralidade em todos os nossos atos. Somente assim conferimos beleza e dignidade à vida.

Nietzsche elevou o olhar.

— Os cordéis podem ser invisíveis, Einstein.

— Não aprovo a atitude positivista de “ser é ser percebido” de Berkeley…

— Esse est percipi — completou Nietzsche.

— Sim, só porque não vejo uma árvore na floresta não quer dizer que ela não exista, não é mesmo? — Einstein disse com um olhar amável.

Passou o dedo pela borda da xícara, distraído, como se procurasse ali uma fórmula:

— Mas todo o conhecimento da realidade tem seu início e término nela própria. A existência de um ideal despercebido que nos manipula me arrepia.

Nietzsche observou o tênue vapor em sua xícara.

O cientista prosseguiu:

— Senti na pele o perigo de um valor absoluto que se dizia acima de qualquer outro, inclusive da própria vida. Esse ascetismo ideológico é bem palpável nos governos nocivos que trazem dentro de si o germe da tirania.

— Do nazismo ao Stalinismo — Sagan apoiou a colher na borda do pires.

— E Macarthismo, na América, não se esqueça. — Einstein passou a mão sobre os cabelos revoltos — Quando jovem, vi os soldados da Prússia marchando em cadência e sincronia perfeitas. Aquilo me eriçou.

Einstein adoçou seu café com leite.

— Sinto minha liberdade tolhida em sua realidade moldada pelo seu ascetismo, Nietzsche. Preciso de liberdade como força vital para fazer florescer a criatividade. Liberdade como independência do pensamento. Por isso admiro Galileu, aqui ao nosso lado…

— Pela sua luta apaixonada contra qualquer tipo de dogma baseado na autoridade. — completou Sagan. — E eu disse qualquer, inclusive científico.

Einstein sorriu. Assim como Galileu:

— Não creio que o mesmo Deus que nos dotou de sentidos, razão e intelecto tenha pretendido que renunciássemos ao seu uso. — Galileu virou o rosto, os olhos opacos, em direção à Einstein — Investigar a realidade e decifrar sua matemática é desvendar o livro da natureza, escrito por Deus assim como a Escritura.

Einstein provou o café adoçado.

— E uma mente livre deve ser tolerante. E a tolerância só pode ser sustentada pela humildade. — o físico estalou os lábios. — O bom cientista é um rebelde nato.

— Oh! — Galileu se sobressaltou — Perdoe-me discordar. Não me considero um rebelde. Estou a favor d’Ele — o oposto do que os cardeais me acusam. Coopero com a obra divina ao usar os dons que me foram concedidos pelo Altíssimo.

— O cientista é uma mistura de humilde reverência diante do universo e repugnância visceral às autoridades. — disse Sagan.

— E um pouco perturbado também — Einstein riu e levou a xícara aos lábios.

— Perturbado? — Lemaître olhou curioso para o amigo.

— Claro, devemos questionar até mesmo os conceitos mais familiares que nunca chegam a perturbar a cabeça do homem comum!

— Ah! — Lemaître suspirou.

— Como busca a verdade pela ciência, Einstein? — perguntou Sagan, esvaziando sua xícara.

A colher de Einstein tocou a porcelana com um leve tinido.

— De início, ocorre um enorme salto adiante da imaginação. — seu olhar assumiu um novo brilho.

— É… uma iluminação súbita, sabe? Quase um arrebatamento. Tempos depois, a inteligência sem dúvida analisa, e os experimentos confirmam ou não a intuição.

— Da mesma forma surge a ideia para o poeta. — o garçom aproximou-se, servindo mais café, como um metrônomo silencioso da discussão.

— Diferente dos artistas, não tenho nenhum talento especial. Só uma curiosidade irresistível — Einstein agradeceu ao garçom.

Ricardo, após deixar cair a última gota do café, recitou:

Nasci sujeito como os outros a erros e a defeitos,/

Mas nunca ao erro de querer compreender demais,/

Nunca ao erro de querer compreender só com a inteligência,/

Nunca ao defeito de exigir do Mundo/

Que fosse qualquer cousa que não fosse o Mundo.

Os versos fizeram Nietzsche suspirar.

O vapor da bebida dissipou-se languidamente no ar morno da Taverna, enquanto as palavras continuavam a se acumular sobre a mesa.

— Cousa? — estranhou Camus, escritor experiente e curioso literário.

Ricardo emendou:

— Ai dos que não podem compreender que o oiro é brilhante e o ouro baço!

— A língua de Camões me impressiona. — afirmou Camus com sorriso jovial.

— E o conhecimento… — Sagan interviu.

— É uma racionalização da moral. — Nietzsche sentia o aroma do café, sem levantar o rosto — Não é uma forma de descobrir a verdade pura, caro Sagan, mas de expandir potência. Por isso, não é contemplativo, é interpretativo.

Nietzsche sorveu o café sem açúcar.

Como se aprovasse o amargor.

— Não é desinteressado, é funcional. Nem espelho do real é. Apenas é um meio... de dominar.

Einstein mexeu lentamente seu café com leite. A colher descrevia círculos tranquilos, enquanto a conversa girava em torno de questões muito mais perigosas.

— Para Nietzsche, a ciência não espelha a realidade. Para Einstein, o conhecimento começa e termina na realidade. — Camus afastou satisfeito a xícara. — Como resolvemos esse impasse?

— A natureza não admite o supérfluo. — Einstein bebericou seu café.

— Essa contenda traz à memória versos sobre Prisco e Vero — Galileu arqueou as sobrancelhas.

Notando o silêncio, continuou:

— Dois gladiadores que lutaram na inauguração do Anfiteatro Flávio, sob o Imperador Titus. Creio que o conheçam como Colosseum.

— O Coliseu de Roma — Sagan sobressaltou-se.

Galileu fechou os olhos e inspirou, recitando:

— Pugnauere pares, subcubuere pares.

— Lutaram iguais, cederem iguais. — Lemaître traduziu — São palavras do poeta Marcial, que presenciou a abertura do Coliseu.

— Mesmo tendo durado apenas alguns versos, é o combate de gladiadores mais famoso da história — Einstein falou com um assovio.

— Mas crê que nossos sentidos nos iludem, Nietzsche? — instigou Sagan. — Pois é tudo com que temos para trabalhar em ciência. Não posso acreditar no que vejo?

— Os sentidos não mentem, Sagan.

Nietzsche ergueu a sobrancelha. Deixou cair a colher no pires.

— Quem mente é a interpretação que fazemos deles.

O filósofo inspirou lentamente.

— A mentira da materialidade, da duração, da unidade… somos falsificadores do testemunho dos sentidos.

— Realmente, o conceito de tempo e de espaço como não absolutos e elásticos causaria um choque de sentido para os antigos. — Einstein pousou a xícara.

Nietzsche observou o vapor subir lentamente do café, como se a questão ainda estivesse procurando forma no ar.

O garçom reapareceu silenciosamente. Substituiu a xícara vazia de Camus por outra cheia:

— Pensar é estar doente dos olhos. — Essa é outra do meu mestre Alberto Caeiro.

Nietzsche soltou uma gargalhada, assustando a todos. O garçom tropeçou e por pouco louças não voaram.

— Bravo! Os filósofos e religiosos, assim como os loucos, querem criar um mundo abstrato, superior. Nosso mundo “verdadeiro” acabou por tornar-se uma fábula.

— Não sabia que você seria capaz de gargalhar, Nietzsche — provocou Camus.

— Não sou frívolo. Uma pessoa severa pode rir facilmente quando o momento permite... — Nietzsche relaxou a postura — mas essas ocasiões me são raras, infelizmente. Seria um prazer conhecer esse mestre Caeiro. — O filósofo olhou para o garçom.

Ricardo já havia recuperado o equilíbrio, e não pôde evitar de olhar para o gerente no balcão, que sorriu em resposta.

— Sem dúvida, uma verdadeira… personalidade. — pigarreou o garçom, que não encontrou palavra melhor para descrever apenas uma das várias outras personagens vívidas — os heterônimos — do poeta Fernando Pessoa.

Sagan soprou o vapor e voltou à carga:

— Para a ciência, só há fatos, que acesso pela razão e meus sentidos. Assim chego à verdade.

— O que chamam de verdade nada mais é do que aquilo que nos permite tornar previsível o caos e, portanto, dominá-lo. — Nietzsche se recostou — Sempre servindo à vida em sua vontade de poder.

— Não pode haver o conhecimento por ele mesmo, desinteressado? — Einstein pousou a xícara.

— Negativo. Nem razão sem instinto. A pura busca pela verdade é ficção metafísica. Uma autoilusão moral.

O cientista passou os dedos circularmente sobre a borda da xícara. Nietzsche se voltou para Sagan.

— Esse instinto de domínio impregna todo conhecimento, por isso não há fatos, só interpretações.

Sagan e Einstein se entreolharam. Por alguns segundos ninguém falou. Apenas o leve tilintar de uma colher contra o pires parecia lembrar que havia o mundo fora das ideias.

— Agora entendem minha reação à frase de Caeiro? — o filósofo apoiou os cotovelos — Ele resolveu com aparente simplicidade uma questão que atormenta os filósofos há dois milênios! — Nietzsche arregalou os olhos. — Ele é quase o anti-Platão perfeito!

— Se pensar distorce o real, — o garçom se aproximou — não há nada além das aparências. E elas bastam?

— Como disse, de uma simplicidade quase infantil de se ver o mundo, com uma inocência que desarma. Nada de intelectualismo ou metafísica… apenas física desprovida do supérfluo. — Nietzsche voltou-se para Einstein.

— Como afirmar a vida sem sentido transcendente? — Lemaître ajeitou os óculos. O café já esfriava, esquecido, enquanto o embate aquecia — O materialismo é a danação do homem.

— Aprenda a amar o destino, padre. — Nietzsche bebeu o café de um só gole — Amor fati.

— O homem se resigna, fatalista, ou encontra o sentido pela fé. Prefiro o segundo — insistiu Lemaître.

— Que reprime impulsos vitais em favor de um mundo metafísico, não da vida em potência criadora, expansiva — o filósofo devolveu a xícara vazia.

Camus comentou:

— Posso aceitar lucidamente o absurdo da vida concreta sem resignação, Lemaître. Vivo com a consciência de que não há finalidade última. Encontro minha dignidade na revolta lúcida.

Nietzsche observou a fina película na superfície da xícara que denunciava o tempo despercebido:

— Não me resigno, Lemaître. O amor fati é afirmação total da vida.

— Apenas desejo que tudo tenha acontecido exatamente assim como foi.

O tilintar da colher de Sagan ressoou:

— Galileu, sacie minha curiosidade. Afinal, qual dos gladiadores venceu o duelo? Prisco ou Vero?

Galileu novamente cerrou os olhos:

— Cum duo pugnarent, victor uterque fuit.

— Quando dois lutaram, ambos foram vencedores. — Lemaître acompanhou — Assim termina o epigrama de Marcial sobre os jogos inaugurais do Coliseu.

— Um feito inédito. Os dois receberam a rudis — espada de madeira símbolo da liberdade. — Galileu inclinou-se para Sagan.

O garçom de imediato encheu novamente a xícara do filósofo. O aroma fresco retornou como se nada tivesse ocorrido:

— Nada querer diferente, nem para trás, nem para frente, nem por toda a eternidade.

Nietzsche ficou alguns segundos em silêncio, estático.

Depois ergueu os olhos:

— Uma entidade lhes propõe o teste final da existência humana…

Confesso que, ao ouvir a pergunta de Nietzsche, senti um leve desconforto.

Pois percebi que talvez aquela entidade já tivesse passado por minha mesa antes.

Não perca o capítulo inicial do Banquete dos Pensadores.

Não precisava olhar para o relógio. Sabia que havia deixado a Taverna no tempo correto.

Embora próxima, já sentia o cansaço do corpo sofrido, o edifício iluminado da estação de trem parecia deserto. Uma voz estranha e fria, não reconhecida como interna ou externa, indaga:

— Dentro da vida que lhe coube, não da que lhe foi prometida, você a estendeu até onde podia?

Ele não sabia o porquê, mas sentia segurança na conversa, como na chama ideal que sustenta os mistérios. Mantendo o olhar fixo na porta de entrada da estação, falava, em tom baixo, os lábios quase imóveis: viera de origem modesta; a educação que tivera não lhe fora concedida, mas conquistada por esforço contínuo, paciente, disciplinado.

— O erro não estava no método — a voz era monótona, ausente de emoção.

Cruz e Souza subiu os cinco degraus do prédio principal da estação, tossiu um pouco e se dirigiu ao guichê de bilhetes. Pouco depois estava com o bilhete em mãos, mas, como que em um lapso temporal, não se recordava do momento exato, do valor, da forma de pagamento nem do rosto do funcionário. Sacudiu a cabeça, como querendo reorganizar o pensamento, e se dirigiu à plataforma.

Ao se dirigir a um dos bancos, murmurou de maneira grave que nada poderia ser mais platônico do que confundir seu esforço com a justiça externa.

— Veja onde você conseguiu agir apesar disso, e onde não. A voz sentenciava, apesar de forma vaga e fluida, era cristalina.

Sentou-se contra a madeira resistente do assento, levemente inclinado para trás. Sentiu-se amparado sobre a estrutura de ferro fundido, cujos arabescos simples proporcionavam àquele banco um contraste bonito entre a madeira quente e o metal frio.

Seis bancos estavam dispostos em série ao longo da plataforma, sob um telheiro metálico longo e estreito. Todos vazios; não havia sinal de ninguém nem de nada.

Ajeitou o casaco para obter mais conforto durante a espera. Continuou sua fala baixa:

a variável era o limite da cor da pele, repetido, padronizado,

e as limitações do tempo em que vivi.

— O cálculo era correto, exceto pela variável — a voz era fria.

O tilintar dos ferros no horizonte anunciava a chegada do trem. Cruz e Souza olhou para o relógio da estação, mas a penumbra da imagem não permitia a visualização das horas. Sentia os ombros pesados e uma cólica abdominal desconfortável. Aproveitando a solidão, falou em um tom um pouco mais firme e alto: sentira-se emparedado, pouco espaço, labor enclausurado, doença da esposa; ficara exposto à tuberculose, com a possibilidade de escolha se estreitando.

— Nem tudo o que doeu foi escolha. Nem tudo o que foi escolha precisou doer assim. — a voz não tinha direção.

O som agudo do frenar do trem se juntou à fumaça da locomotiva. Um estalo metálico anunciou a abertura das portas do trem. Cruz e Souza observou três figuras descerem.

A primeira, um homem mais velho, barba branca, óculos apoiados na ponta do nariz.

Depois, uma mulher de vestido longo e touca branca de babados.

Por fim, um homem de bigode farto e olhar inquieto.

Indiferentes ao entorno, seguiram à saída da estação.

— Adoeci rápido — disse, sentindo novamente uma cólica abdominal, seguida de uma tosse, que reforçou o escarlate do lenço, já sem a antiga forma alva, branca, clara.

— O que você fez com a vida que podia ter vivido?

— Fiz até onde o intervalo permitiu, e até onde suportei — disse, com uma expiração exasperada e de resignada paz.

Como que se lembrasse dos tempos de mocidade, quando recitava seus versos para a alta classe de Desterro, abriu o exemplar de sua Antologia Poética, escolheu “Assim Seja!” e recitou em plenos pulmões:

“Fecha os olhos e morre calmamente!

Morre sereno do dever cumprido!

Nem o mais leve, nem um só gemido

Traia, sequer, o teu sentir latente.

Morre com a alma leal, clarividente,

Da crença errando no vergel florido

E o pensamento pelos céus brandido

Como um gládio soberbo e refulgente.

Vai abrindo sacrário por sacrário

Do teu sonho no templo imaginário,

Na hora glacial da negra morte imensa.

Morre com o teu dever! Na alta confiança

De quem triunfou e sabe que descansa,

Desdenhando de toda a recompensa!”

Recuperou o fôlego; o silêncio agora só era rompido por um baixo assobio da locomotiva. Aguardou uma eventual manifestação daquela voz.

Nada.

— Todos a bordo! Próxima parada, Estação de Sítio, Minas Gerais.

Cruz e Sousa fechou o livro, segurou o bilhete e subiu no vagão sem pressa.

Com sua última escolha — sem revolta, com dignidade e lucidez — a vida que lhe coubera estava completa.

A história da Tísica na Taverna começou aqui:

Jordan B. Peterson

Um dia, num restaurante, fora do espaço e do tempo/

Serviram-me o amor como dobrada fria.

Álvaro de Campos. Heterônimo de Fernando Pessoa

As sobremesas foram escolhidas não apenas pela época dos convidados. O sabor revelava o temperamento de cada um. O garçom não trazia pratos; trazia retratos:

— Panna cotta com figos e melato, tradição mediterrânea, suave… quase austera, para Galileu. — anunciou Ricardo — Delicado, mas firme; seu sabor resiste quando julgado. Do Piemonte — e o mel é raro e escuro, melato de bracatinga.

— Apfelstrudel, complexo sob aparência caseira. Para Einstein — camadas sobre camadas, como o espaço-tempo curvo. — O garçom depositou o prato retangular. — O gênio escondido sob a simplicidade. Dizem que é possível ler uma carta de amor através da finíssima camada da massa folhada.

— Crème brûlée ­— Ricardo utilizava o maçarico — Crosta rígida produzida pelo fogo, mas interior cremoso. Para Sagan. Razão luminosa sobre um coração humano. — Cobriu o doce com morangos e mirtilos da Serra Catarinense.

— Tarte de amêndoas com laranja amarga, também mediterrânea, doce com leve amargor. Para Camus. — Sabor solar, lúcido, porém sóbrio.

— Tarte Tatin, caramelo profundo, confeccionada invertida que, ao virar, revela harmonia com as frutas no topo. Para Lemaître, nosso sacerdote e físico. A ordem que emerge da inversão.

— Para Nietzsche, chocolate amargo com cerejas escuras. Dispensa explicações.

— Espero que apreciem!

­— Um doce para poucos — emendou Einstein, os olhos matreiros.

— O prazer e a dor estão indissociáveis, caro amigo. — Nietzsche já apreciava a iguaria.

— Você afirmou que a ciência é herdeira da religião. — Sagan partiu a crosta caramelizada para atingir o creme. — Que ela não nasce da admiração pelo universo, mas da vontade de poder. O cientista, Nietzsche, quer ver o mundo com objetividade, como ele é, com…

— Com uma castidade intelectual — cortou o filósofo. — Você busca a pureza cognitiva, assim como o sacerdote se martiriza contra o impulso sexual.

— Não é uma imposição. É uma escolha. — Lemaître repartiu a torta.

— O corpo se torna objeto de culpa; o instinto, de vigilância. Como no mito da queda do paraíso. Sentem vergonha ao perceberem o corpo nu. — Nietzsche se deliciava com seu chocolate — O homem e a mulher voltam-se contra si mesmos, suprimindo os instintos.

— Uma escolha consciente, assim como a busca do cientista pela verdade. — Lemaître pousou a colher na borda do prato — Mas de que forma a ciência sucede a religião? Tratam de campos distintos da necessidade humana. É o como e o porquê.

— A ciência é a teologia sem Deus. — Nietzsche inclinou a cabeça.

— Entretanto, sem querer ofender, acho desagradável a atitude do ateu arrogante que deprecia quem crê em Deus. — Einstein fatiou o Strudel, revelando as linhas de um vórtice. — Esses ateus fanáticos, frequentes entre os cientistas, são escravos que ainda sentem o peso das correntes das quais se livraram a duras penas.

— Os grilhões são apertados, e a liberdade de pensamento é a chave mestra. — Sagan saboreava um mirtilo. — Séculos de perseguição podem provocar certo rancor...

— Que os impede de ouvir a música do cosmo. Fico furioso quando me citam para corroborar opiniões ateístas. — Einstein levantou o garfo.

Sagan anuiu com um discreto sorriso:

— Então o senhor acredita em Deus?

— Acredito no Deus que se revela na legítima harmonia de tudo que existe, que se mostra nas leis do universo. — Einstein repousou o garfo. — Creio em um espírito imensamente superior ao do homem. Tenho um sentimento de humildade e reverência diante dos segredos incompreensíveis do cosmo.

— Nem todos os seus colegas da academia entenderam essa sua… atitude, não é mesmo? — pigarreou Lemaître.

— De fato. Para mim, a atividade científica leva a uma sensação religiosa especial, totalmente diferente daquela ingênua que acredita em um ser superior com interesse pelo destino. Ou intrometido em nossas ações.

— Então Einstein é religioso. Estou surpreso — Camus sorriu.

— Sou um descrente profundamente religioso, Camus — riu-se Einstein — Venero essa força racional para além de qualquer coisa que possamos compreender, de uma grandiosidade que só chega a nós de modo indireto.

— Será isso a que você se refere, Nietzsche, quando fala que a ciência é filha do cristianismo? — Camus saboreava a sobremesa.

— O cientista é o novo sacerdote da Verdade, com “V” maiúsculo. Assim como temo o padre que ama, desconfio do cientista que é obcecado pela Verdade. Paixão e obsessão andam de mãos dadas… só quem já amou alguém sabe.

O olhar de Nietzsche ficou suspenso por alguns segundos.

— A verdade a qualquer custo nega a estética do viver tanto quanto a moral cristã.

— E porque o cristianismo nega a vida, Nietzsche? — Galileu inclinou-se para frente.

— A religião é hostil à vida, Galileu. O sacerdote ilude com a vida simples, em pobreza e jejum, mas reinterpreta o sofrimento como culpa, o desejo como pecado. — Nietzsche usou o guardanapo — Esta maneira pela qual somos domesticados chamo de ascetismo. E você sentiu na pele a negação da potência, do corpo e do instinto — do mundo, enfim. — Dobrou o linho com traços marrons em seu colo. — O ascetismo religioso é a vontade do Nada travestida de transcendência. Por acaso não o obrigaram a se curvar e a negar a verdade?

— Toda a ciência se ajoelhou perante o clero naquele tribunal — Sagan serviu-se do morango. — Você rompeu o casca da crença e mostrou pelas rachaduras um novo mundo. Foi punido pelo conhecimento como Adão foi castigado pelo Deus irado.

Galileu expirou profundamente.

— Diferente de Adão, não tive escolha. Não se pode obrigar surdos a ouvir sua canção.

— Mas não havia como realmente condená-lo, Galileu ­— Camus mordiscava uma amêndoa. — Porque no fundo os religiosos sabiam que você se tornou autor, não apenas obra. Passou de criatura a criador. E eles o temeram por isso.

— Porque você despertou. — Nietzsche alisou o bigode. — Comer o fruto do conhecimento é aumentar o domínio sobre o mundo, mesmo que desobedeça à tutela divina para afirmar a própria medida. Seus algozes sabiam que era irreversível. — O filósofo estreitou os olhos. — A Igreja transforma em pecado o gesto de potência, de autossuperação. Você é testemunha disso.

— O caso de Galileu comprova que a ciência finalmente superou — e não herdou — a religião. — Sagan franziu a testa.

— É tentador pensar assim, mas devo dizer que não. — respondeu Nietzsche. — Agora, o nó da questão. — O filósofo conseguiu sorrir — Vocês pensam que esse ascetismo é somente religioso?

Sagan e Lemaître cruzaram os olhares.

— Meus caros, ele não é monopólio da religião.

Lemaître encarou Nietzsche por alguns segundos, e o seu imóvel sorriso calou o filósofo.

— Nietzsche, a ascese no sentido cristão é disciplina para dominar a si, seu corpo e seu desejo. É renunciar a algo com uma finalidade superior. — O sacerdote levou os dedos à boca. — O jejum. Não é castigo; é liberdade interior. O sacrifício que nos aproxima do sofrimento de Cristo.

Lemaître levou as mãos ao peito.

— Abre espaço dentro de nós — para Deus e para o outro. Não é odiar o mundo, Nietzsche. É amá-lo corretamente

— Nem só de pão vive o homem. — Ricardo se aproximou.

— A fé busca sentido para o nosso sofrimento. Traz significado para a simples e mundana condição humana. — Lemaître desfez o sorriso — É uma resposta existencial ao mistério. Porque, mesmo sendo filho do Altíssimo, Cristo sofreu como nós sofremos a dor da carne… e o fez por nós.

Os olhos de Lemaître embaçaram. O pescoço pulsava.

— Você — o cientista da origem do Universo — ainda precisa de sentido. — Nietzsche se mexeu na cadeira.

Lemaître inspirou. Retirou os óculos.

— Não preciso de sentido. Preciso de rigor. Minha batina não me impede de aceitar um universo indiferente. — Limpou as lentes com um lenço. — Mas ainda assim brutal, onde a fé me suporta.

Os lábios de Nietzsche formaram uma linha reta:

— Sua teoria foi um ato de fé disfarçado?

— A ciência não prova — nem refuta —Deus. A origem cósmica é questão física, não metafísica, nem teológica.

Nietzsche voltou a comer.

Lemaître recolocou os óculos redondos:

— Não tento dar sentido ao universo pela ciência. Mas também não abandono o transcendente.

— Dualismo conveniente — Nietzsche lambeu os lábios.

— O universo material não resolve a fome humana de sentido — nem precisa resolvê-la. — o sacerdote sorriu para o garçom — Nem só de pão...

— Mas a ciência não ultrapassa o dogma religioso quando exige evidências frias e imparciais? — Sagan tamborilava a mesa.

— A ciência também necessita de criatividade, não se esqueçam. Como as artes. — Einstein se serviu do último pedaço do Strudel — Sou artista o suficiente para recorrer à minha imaginação à vontade.

— Ora, então temos um Einstein religioso e artista. — brincou Camus.

— A imaginação é mais importante que o conhecimento. Este é limitado. A imaginação abarca o mundo — Einstein abriu os braços. — Se admirar e ficar enlevado e pasmado está no berço de toda verdadeira arte e ciência. Por mais que tenha nascida da vontade de Poder — piscou para Nietzsche — aquele que desconhece essa emoção já está morto… é uma vela apagada.

— De acordo — Nietzsche pousou a colher — porém o pensamento criativo busca a verdade objetiva; a razão pura almeja o cosmos ordenado.

— A busca pela verdade é mais preciosa do que a posse dela. — Einstein apoiou os braços à mesa.

Sagan anuiu.

— Vocês têm a Verdade pela razão como substituto de Deus. — Nietzsche juntou as mãos como se estivesse rezando. — A causalidade no lugar da previdência. O erro ao invés do pecado. O conhecimento definitivo é a salvação. O cientista é o novo sacerdote. — fez o sinal da cruz com a colher.

Einstein ajeitou o guardanapo sobre seu colo, mas não respondeu.

Lemaître evitou olhar para Nietzsche, que devolveu a colher ao prato.

— No altar do laboratório, o monge laico calcula o sentido matemático do mundo, abençoado pelo Espírito Santo da neutralidade total.

Sagan começou a falar, mas interrompeu-se e molhou os lábios com água. Forçou a voz:

— E qual o problema, Nietzsche, dessa evolução do pensamento, substituindo dogmas por provas?

— A questão é que isso não emancipa o ser humano. São projetos absolutos com nova roupagem.

Einstein afastou o prato alguns milímetros.

Nietzsche olhou para as cerejas em sua sobremesa amarga:

— Sempre que a vida é sacrificada em nome de um valor “superior”, nasce o ascetismo. No caso do sacerdote — apontou para Lemaître com a colher — o valor é Deus. No caso do cientista — indicou Sagan, Einstein e Galileu, um após outro — o valor é a Verdade. Mas poderia ser o Estado, a Humanidade, ou a Moral, tanto faz. — olhou para Camus — Ascetismo político, filantrópico, ou filosófico, o resultado será sempre o mesmo.

Camus endireitou a gola, mas não respondeu.

— Em nome da Humanidade, de uma Utopia revolucionária, quantas pessoas foram descartadas?

Agora se ouvia apenas o crepitar baixo da lareira. Todos olhavam para Nietzsche.

— Um cientista que ignora consequências humanas por mais evidências.

Sagan cerrou o lábios. Permaneceu em silêncio.

— O homem asceta que nega a vida é mais perigoso que sua besta primordial, Lemaître.

O padre afrouxou seu colarinho. Os demais se entreolharam.

— Vocês descobriram a fonte da energia… — Nietzsche acenou para Einstein, que completou, continuando a mastigar:

— Atômica.

— Desejam café? — o garçom perguntou.

Nietzsche manteve o tom:

— Isso, mas não controlam as consequências, porque não comandam a vontade de Poder. A ciência gera poder que o cientista-sacerdote finge não assumir.

— A ciência não é inocente. Ela é poder.

E se virou para o garçom:

— Preto, sem açúcar.

O som de uma colher raspando o prato ecoou alto.

— Antes queimavam hereges. Agora incineram cidades inteiras. — O filósofo apreciava seu reflexo deformado na colher. — Meu impulso levou-me muito longe no futuro… um estremecimento de horror apoderou-se de mim — disse e olhou para Ricardo. — Vêem como o resultado é o mesmo, porém amplificado?

Silêncio.

Nietzsche provou as cerejas. Estalou os lábios.

— Cinzas.

Ricardo se aproximou retirando alguns talheres:

— “Tornei-me a morte, o destruidor de mundos.”

Einstein olhou fixamente para a mesa:

— Não foi para isso...— mas não completou a frase. Baixou o olhar.

Lemaître limpou cuidadosamente o canto da boca.

Nietzsche, o rosto duro, continuou fitando um a um:

— Por isso, sentes culpa pela ciência, Einstein.

— Tens fé que culpa, Lemaître.

A lareira estalou.

— Queres neutralidade sem limite, Sagan.

— Tens moral que limita, Camus.

— E o teu julgamento, Galileu, foi o batismo da ciência moderna.

— Todos vocês estão no mesmo drama herdado. É o rio em que todos navegam, ele é o ideal ascético.

Ninguém respondeu.

Nietzsche examinou a última cereja em seu prato.

— É a interpretação de todos os tempos, povos e homens para um único objetivo. É ele que dá sentido ao sofrimento e molda valores, todos como meros meios para seu fim.

Ergueu a cereja. Colocou-a sobre a língua.

— Sacrificam a vida — concreta, rica, contraditória, repleta de ilusões, paixões e erros… em nome de um absoluto.

— Ontem, Deus. Hoje, Verdade. Amanhã, outro ídolo.

— E estão presos, sem conseguir conciliar, entre o ascetismo da Verdade e as explosões de potência. É o retorno da moral no coração da ciência.

Esmagou a cereja entre os dentes. Um pequeno jato escarlate sujou a mesa.

— Vocês carregam culpa, esse insuportável peso esmagando seus ombros, todos vocês. Em uma torrente, são afogados pela vida concreta que ainda amam. Desesperados se agarram à neutralidade da verdade absoluta, somente para afundar novamente.

Repousou a colher e afastou o prato.

— A vida cobra caro sua negação.

A lareira se apagou.

O primeiro capítulo do Banquete dos Pensadores pode ser encontrado aqui:

O próximo capítulo “Amor fati”, pode ser encontrado aqui:

Ele dimanava da imagem crua da hemoptise — da materialização abrupta da urgência — e do remorso de terem transmitido, ainda que sem intenção, uma ideia de insensibilidade.

Ricardo recolhera os copos e passava o pano na mesa onde antes conversavam. Rompendo o silêncio, murmurou: “Essa doença é antiga. O sangue naquele lenço não era apenas de Cruz e Sousa.”

João Manuel prolonga a reflexão sem elevar a voz. Aquela doença vinha de longe. Muito antes dos sanatórios, das fábricas e da própria ideia de romantização.

Lesões já marcavam esqueletos pré-históricos. Múmias egípcias guardavam seus vestígios.

Os gregos a chamaram de tísica.

Alexandrinos e romanos já descreviam a febre intermitente, sudorese, lassidão, alegria tola.

Atravessou séculos. Escapou às guerras. Sobreviveu ao apogeu e declínio de civilizações. Moldou mudanças comportamentais, econômicas e sociais.

Infiltrou-se nas artes: presente no Renascimento, avassaladora na Revolução Industrial.

Ricardo surgiu do balcão trazendo uma bandeja que anunciava uma nova rodada de Kulmbacher, vinho do Porto, weisswurst e pica-pau. Convidou-os a sentarem-se à mesa principal. Enquanto se acomodavam, recitou, quase como um mantra clínico:

— “Toda adenopatia persistente, todo derrame pleural inexplicado, toda massa pulmonar em paciente jovem ou emagrecido, toda febre prolongada… pense em tuberculose até provar o contrário.”

Olhou para João Manuel, que respondeu de imediato:

— A grande imitadora.

A observação de Ricardo soou para João Manuel como um eco de sua vida intelectual. Este fora um grande clínico, na mais clássica acepção do termo: aliava rigor técnico à perspicácia do exame físico, temperados por um espírito humanista.

O som da aldrava convoca o garçom a abrir a porta. Assim, entram na taverna um homem mais velho, de barba grisalha e óculos apoiados na ponta do nariz; depois, a uma mulher de vestido longo e touca branca de babados; por fim, um homem de bigode farto e olhar inquieto.

Eles penduram casacos, avental e chapéus e dirigiram-se à mesa principal. Manuel Bandeira, João Manuel e Thomas Mann levantam-se em deferência à presença da mulher: alta, magra, bem proporcionada. A tez clara era realçada pela touca; o sorriso, radiante e cativante, transmitia a impressão de plena naturalidade naquele ambiente masculino.

Inicialmente acomodando a mulher e depois os outros, Ricardo esclarece a ausência de um dos convidados: precisara pegar o trem, estava sofrendo por tuberculose. A simples nomeação da doença capturou a atenção dos recém-chegados.

Aproveitando a atenção de todos, continua: — Meus caros, se, do ponto de vista clínico, são múltiplas as formas de apresentação, não poderia ser diferente suas formas de impacto nas vidas das pessoas. A urgência de Cruz e Sousa reflete sua condição individual ou familiar, assim como a de muitos outros que romantizaram a tuberculose. Mas não devemos esquecer os silenciosos, pessoas comuns, que foram os responsáveis por empurrar o progresso à custa de milhões de vidas.

— Sem a romantização, a história dos milhões de mortos não ressoaria. Foi esse conjunto que forçou novas descobertas científicas e a aurora da saúde pública como algo relevante na vida coletiva — disse João Manuel.

O homem de bigodes fartos ajustou-se na cadeira; seus olhos, até então distantes, tornaram-se atentos. Em silêncio acompanhou a fala de Bandeira:

— Eu próprio cheguei a pensar que a fatalidade e as atribulações da vida de Cruz e Sousa pesavam mais do que a arte que ele produziu, chegando a enxergar ali deficiências. Hoje percebo que estava errado– expirou e relaxou os ombros em sinal de resignação. Também enfrentei o sofrimento de perto, dia após dia, por décadas. A ironia e o humor seco foram minha arma — minha arte — para não enlouquecer.

Coçando a barba cheia e grisalha, sentindo-se como um microscópio usado para observar um elefante, o homem alto, ajeitou seus óculos e falou com desdém:

— Arte. Quatsch! Isso sim é perda de tempo. Tuberculose é identificar o agente etiológico, buscar tratamento e eliminá-lo. Arte... — o ar de superioridade dominava-lhe a voz. — O que estou fazendo aqui, Herr Ricardo? — indagou, fitando diretamente o garçom.

— Bitte beruhigen Sie sich, Sr Robert Koch — respondeu Ricardo, firme, sem elevar a voz, recorrendo ao alemão aprendido na escola primária. Entregou-lhe uma caneca de Kulmbacher, indicando que bebesse e se acalmasse. Os demais integrantes se olharam, surpresos com a assertividade germânica.

A fisionomia serena da mulher transmitia autoridade tranquila. Ajeitou a sua touca e dirigiu seus olhos finos e expressivos para Koch: — Identificar o bacilo é essencial. Mas aprendi, entre soldados febris e corredores saturados, que o ar fresco, ventilação e cuidado humano salvam tanto quanto o microscópio.

— Cuidado humano... sentimentalismo. — Koch, áspero como uma grosa, levou a caneca aos lábios e bebeu profundamente.

Ricardo ia se manifestar novamente quando sentiu a mão longa e alva da mulher repousar sobre seu antebraço. — Perdoe-o, Srta Nightingale, Koch parece especialmente perturbado hoje.

— Fique tranquilo. Ela respondeu sem elevar a voz. A postura ereta, vitoriana, revelava liderança serena. Foram anos entre soldados na Guerra da Crimeia; nada ali lhe parecia excessivo.

Koch esperava contestação. Encontrou contenção.

Confiando os dados ao seu caderno e procurando acalmar o ambiente, Ricardo passava um a um anotando os pedidos para o jantar. Contente em integrar a mesa principal, João Manuel solicitara um bacalhau a provençal. Bandeira recusou o jantar. Pediu apenas um café. O senhor de bigodes fartos escolheu ovos pochê. Mann pediu, para si e para Koch, Königsberger Klopse. Nightingale optou por crème d’asperges e salmão pochê.

Comentários sobre as iguarias culinárias pareciam desanuviar o ambiente. João Manuel se dirige a Koch: — Caro Koch. Romantizar não é anestesiar, é metabolizar. A escolha do verbo não era casual.

— Continuo achando a arte perda de tempo. Koch insistia, mas agora de maneira mais cordial.

— A tuberculose não é perda de tempo; ela manipula o tempo – disse Thomas Mann, recostando-se na cadeira, mãos entrelaçadas sobre a barriga, transmitindo a segurança de falar sobre um assunto que dominava.

Seus olhos pousaram no baixo-relevo do dintel: três figuras femininas, dispensou atenção maior àquela com um cetro. Moveu seu bigode fino, posicionou o polegar sob o queixo e dedo indicador na lateral do nariz. Por alguns segundos, como se preparasse mentalmente, ou estivesse sendo hipnotizado, deixou a todos em suspense, até quando rompeu o silêncio, mantendo seus olhos fixos na porta:

— Entendemos a cronologia como algo que avança, acumula anos, se mede em duração. Confunde-se longevidade com plenitude — interrompe-se para mais um gole como um legítimo alemão, e continua: — Entretanto, a extensão do tempo não garante significado. Quantas vidas longas mal se realizam, e quantas breves se esgotam no campo do possível que lhes coube. E isso não quer dizer que exaltamos a brevidade, mas de asseverar que a medida da vida não se esgota no calendário.

Como se voltasse de um lapso temporal, ajusta sua gravata ao colarinho e percorre com seus olhos cinza-esverdeados todos os integrantes da mesa:

Foi justamente nesse intervalo — entre o tempo vivido e o tempo prometido — que a tuberculose encontrou terreno fértil para ser romantizada.

Conheça como essa história começou aqui:

The first stood dazzled by the bending heavens
	and dwelt within the faith of reason till his death.
The second beheld the cosmos in awe;
	high reigned his sovereign science.
The third, stirred by the divine breath,
      kept steadfast the holy faith.
The fourth walked bereft of all these lights,
      and named the reality absurd — yet clear of sight.
The fifth suffered, torn by reason against radical faith;
	in silence paid the price in the dark.
The sixth laid bare the faith of science itself;
	yet neither faith nor science held the vital spark.
High over all, there shone one sober truth:
	the lucid bounds of humankind.

— — —

O primeiro deslumbrou-se ante o universo curvo
      e habitou a fé da razão até sua ausência.
O segundo admirou o cosmos profundo;
	alta reinava a ciência, sua paixão.
O terceiro, inspirado pelo divino com a criação desvelada,
	preservou a fé da religião intocada.
O quarto caminhou só, ferino.
	o absurdo aplacado pela lucidez.
O quinto sofreu pela razão contra a fé radical;
	o silêncio foi seu preço, com sensatez.
O sexto desnudou a fé da ciência;
	nem fé nem ciência apreende a vital potência.
E acima de todos restou a verdade sóbria: 
	o limite lúcido humano.

RT Schulz

— — —

— Você está impossível, Nietzsche ­— Lemaître apoiou os cotovelos na mesa e suspirou — Que um ou outro esteja equivocado, aceito; mas todos? — olhou ao redor e franziu a testa.

Nietzsche não reagiu.

— O problema não está aqui — o filósofo apontou o peito ­— nem aqui ­— tocou a têmpora com o indicador. — Colocarei o dedo na ferida, de modo heróico porém não agressivo — doce como Wagner antes do último acorde.

Silêncio.

­— Ousado, resta saber se será tão bom quanto ele — interveio Camus.

— Não queira provocar outro desmaio, Nietzsche, tenha sensibilidade. Nossos corações não resistiriam… — sorriu Einstein.

— Isso depende do quanto vocês estão dispostos a me ouvir.

As taças ficaram imóveis no ar. Ninguém bebeu.

— Não os culpo. Quem nasce no barco chama a correnteza de chão. Vocês ainda são crianças no fluxo da civilização.

A brasa na lareira chiou. Ninguém respirou.

— Você, sacerdote ­— Nietzsche apontou para Lemaître — e vocês, cientistas — indicou Sagan, Galileu e Einstein — iludem-se da mesma forma. Sobre a terrível consequência que Sagan mencionou, e que tanto os afligem…— Nietzsche inclinou o tronco.

— Do que se trata essa energia nuclear? Essas... bombas?

A lareira assoviou.

— Energia do núcleo do átomo — disse Lemaître. — Uma besta primordial, acorrentada, agora liberta.

Galileu estremeceu e empalideceu:

— Mais potente que a pólvora negra? Percebo que a humanidade não estará livre da violência e ignorância! Ao mesmo tempo belo e terrível.

Einstein soltou uma baforada lenta de fumaça trêmula.

— Não sei como será travada a Terceira Guerra Mundial, mas posso lhes dizer o que usarão na quarta: pedras.

A lareira respondeu com um estalo seco.

Einstein continuou, os olhos vermelhos de vigília. Ele retirou a mão da mesa.

— No final, resta a aniquilação. Não mais confio na benevolência humana — prosseguiu, sem erguer o olhar.

Lemaître apoiou as mãos na mesa, firme:

— O mal está na ciência? Ou em nós?

Sagan respirou pesadamente.

— A ferramenta é neutra. A mão, não.

Einstein fechou os olhos.

— Todos sabem que sou pacifista e me oponho severamente ao uso da arma atômica. Cometi um grande erro em minha vida... assinei a carta ao presidente Roosevelt avisando que os nazistas poderiam desenvolver essas armas. — Ele baixou a cabeça.

Ergueu a mão. Não tocou na taça.

— Esse perigo era real. Se eu soubesse de antemão que os alemães não teriam sucesso em desenvolver a bomba atômica, eu nunca teria feito nada.

— Os alemães…? — Nietzsche franziu a testa.

Lemaître disse com delicadeza:

— A omissão também é uma escolha, meu amigo. E às vezes é a pior delas. Essa é a nossa obrigação paradoxal: ser livre para escolher. O que você fez, Einstein… não havia outra forma de ser feito.

— O Reich participou dessa guerra? — insistiu Nietzsche.

— Sim, o partido nacional-socialista dos trabalhadores — os nazistas ­—, assumiu o poder e provocou uma guerra mundial para instaurar o III Reich — respondeu Camus.

Nietzsche levou a mão ao queixo e suspirou.

— Por isso sempre desprezei o patriotismo exacerbado. O nacionalismo é a decadência psicológica da Europa. Cria massas cheias de gente pequena, orgulhosas por procuração. — bufou — É o ressentimento coletivo com provincianismo cultural. É a moral do fraco, disfarçada de orgulho.

— E o fizeram exterminando sistemática e maciçamente os judeus, alemães ou não — completou Einstein, segurando o cachimbo — Chamamos de Holocausto.

— Repugna-me o antissemitismo. Prefiro me considerar sem pátria a ser cúmplice desses canalhas — disse Nietzsche, os lábios comprimidos. — O Estado é o mais frio de todos os monstros frios.

— E na corrida belicosa, nós, os americanos, bombardeamos e incineramos duas cidades inteiras. — Sagan falou, a mandíbula contraída.

Einstein correspondeu dizendo, cabisbaixo:

— Nem toda a ciência do mundo me consola.

Lemaître fez uma breve pausa antes de prosseguir:

— As sociedades oscilam como pêndulos. Prosperam. Declinam. Quando perdem seus valores, apodrecem. Onde tudo é permitido, nada floresce. As ervas daninhas tomam o jardim.

Nietzsche complementou alisando o vasto bigode:

— Trocam o amanhã pelo agora. O espírito degenerado.

Galileu arregalou os olhos opacos:

— Observei pêndulos quando jovem, ainda acadêmico na minha carreira frustrada em Medicina.— Galileu sorriu — Tudo oscila. As sociedades também. As forças que as movem determinam para qual lado será movimento. Mas ele é inevitável — e fez um gesto de ascensão com as mãos.

Sagan refletiu:

— A ciência e a tecnologia são neutras… elas precisam ser — a voz falhou. — Nem boas, nem más. Tecnologia sempre houve, desde que atritamos duas pedras.

— Nada humano é neutro — cortou Nietzsche.

— Então devemos parar?

— Devemos assumir o custo. Está disposto a pagar o preço?

Sagan se mexeu na cadeira.

— E posso provar, Sagan. Nada melhor do que escavar as raízes, por mais profundas que se enterrem. E nenhum mito as expõe tanto quanto o do pecado original — disse Nietzsche. — Nele, Lemaître e o cristianismo interpretam o conhecimento como soberba. O ato inaugural de uma era de culpa.

Agora quem se recostou à cadeira foi o sacerdote.

— A criação desafiou e usurpou algo antes reservado ao divino — disse Galileu.

— Ao comer do fruto mágico em sua mitologia…— Nietzsche continuou.

Galileu franziu a testa.

— ...adquirimos não um conhecimento qualquer ­— aliás, como bem sugeriu Lemaître — mas o conhecimento moral, do bem e do mal. — Nietzsche gesticulou — Ou seja, consciência. Essa autonomia lúcida é então punida exemplarmente. Nos coloca de joelhos.

Lemaître inclinou a cabeça.

Nietzsche continuou:

— E, de maneira muito engenhosa, Lemaître e sua religião não transfiguram vinho em sangue, mas conhecimento em moralidade, autonegando a vida.

— Continue — disse Lemaître.

— O pecado subordina, ajoelha o humano perante o divino, impede a sua auto-criação. Uma moral dos escravos para suplantar os fortes, os nobres. Da mesma forma que o Estado subjugou moralmente o indivíduo na sua guerra mundial. — Nietzsche umedeceu os lábios. — A busca por um “bem maior” coletivo, absoluto, resultou em tragédia.

— E relacionando com a religião… — interveio Ricardo.

— A religião também impôs uma estrutura de poder moral, que glorifica a obediência, que captura a nossa natural e vital vontade de poder e coloca-a como coleira para nos domesticar e culpar.

— Uma tradição cultural milenar… — iniciou Galileu.

— Uma degeneração cultural milenar — interrompeu Nietzsche, levantando o canto dos lábios. — Que foi inaugurada pelo pecado original em seu Gênesis.

— E porque havia dito que me iludi? — indagou Sagan, coçando a nuca.

— Vocês se incomodam com as consequências da sua ciência como um pai desaprova um filho desobediente. Mas o conhecimento não é bem supremo, tampouco mal supremo.

Sagan estreitou os olhos.

— Reconheceram, afinal, as suas teorias como instrumentos, por isso independentes de vossas vontades. — Nietzsche continuou, os olhos arregalados. — Mas o conhecimento não é neutro. Jamais foi, caro Sagan!

Sagan recostou-se.

Um odor adocicado invadiu o ambiente.

— Nasce, bem acabado e a termo, berrando a plenos pulmões a vontade de poder! Nasceria prematuro, fraco, se o fizesse pela vontade de descobrir uma verdade “pura”, desinteressada, como Einstein pensa. — Nietzsche elevou a voz.

O fogo na lareira se intensificou.

— Falta-lhes o saber primordial da ciência: entender que ela não nasce da ingênua curiosidade ou admiração pelo cosmo, mas é parida da vontade de Poder! Poder!

Sagan estava boquiaberto. Einstein quase deixou cair o cachimbo. Galileu apoiou as mãos na mesa.

Nietzsche, os olhos negros e profundos, finalizou:

— A ciência não é a nêmesis da religião. É sua herdeira.

O início do Banquete dos Pensadores pode ser acompanhado aqui:

Sentiu o apoio confortador em seu ombro por uma das mãos de Ricardo, enquanto a outra lhe oferecia um copo de água.

— Sente-se melhor, Cruz e Sousa? Há algo que possamos ajudar?

Cruz e Sousa agradece com um leve aceno de cabeça, enquanto, com a mão direita, demonstrando certa hesitação e ainda algum esforço, repousa-a sobre a Antologia Poética. O gesto, como uma jura solene, é carregado de silêncio, então interrompido por uma voz trêmula:

através do véu da arte e o estudo

acreditei na igualdade, nunca concedida

carne, espírito, orgulho castigado

minha tez, nada alba, virou alvo

Cruz e Sousa respira lenta e profundamente, como que tentando evitar uma nova crise de tosse. Retira seu lenço branco do bolso e o aproxima da boca com gestos frágeis.

— O tempo reflexivo, caros Bandeira e Mann, é incompatível com a urgência clínica; disse João Manuel, que percebia a palidez da pele de Cruz e Sousa e a umidade febril.

Este, mesmo assim, sentado de lado na cadeira, com as pernas abertas em busca de apoio, mantinha o olhar cabisbaixo, fitando o chão, como quem se encontra à beira de um precipício, e continuava:

paredes, paredes, emparedado

egoísmo, estigma, ignorância, impotência

o labor insalubre, sem ar

este mundo que me condenou à peste branca

Os quatro, ali à volta de Cruz e Sousa, conseguiam escutar um assobio desagradável, oco, em crescendo e decrescendo ao ritmo da respiração daquele homem. Segue-se mais uma crise de tosse, profunda, gutural, horrível. Dessa vez, o lenço se colore de escarlate.

Cruz e Sousa, com suas mãos ainda mais trêmulas, dobra o lenço para esconder o sangue e limpa a boca. Não percebe que, mesmo assim, o canto dela ainda permanece sujo. Levanta a cabeça e fita os olhos de Mann e Bandeira, nada confortáveis com o que estavam vivenciando. Respira fundo e persiste:

corpo crivado de chagas

escrófulos imunes ao toque real

a pobreza não tem ar puro

A troca de olhares entre Mann e Bandeira demonstrava, sem a necessidade de palavras, o definhar e o sofrimento final de uma pessoa com tuberculose. Sofrimento que, em regra, era ocultado nos sanatórios, tanto visual como verbalmente.

Segue-se uma tosse menor, uma breve toalete traqueal. Sua aparência, agora menos pálida, revelava uma fácies mais serena, preenchida por conformidade. Somente pelo contato visual era possível perceber o agradecimento por aquele encontro. Enxuga a umidade da testa, ajeita a gravata, e transmite agora uma voz firme:

os sonhos velhos e vagos eram ilusões

o tempo acabou

os horrores de minha vida se tornaram belos em meus poemas

Olha para o livro e o segura junto ao corpo. Como que juntando forças, põe-se de pé e vai à busca do chapéu. Ricardo o acompanha, escutando algumas palavras, inaudíveis para os outros. Abre a porta, e, cordialmente, agradece a todos com um movimento do chapéu e sai da Taverna.

Os outros percebem que tinham algo relevante para dizer, mas, mesmo naquele ambiente, já não havia tempo — estavam esmagados. O silêncio era constrangido. João Manuel gostaria de poder ajudar mais. Mann e Bandeira, ali, não foram poupados.

Ainda atordoado, Ricardo relata aos outros que ele comentara que tinha um trem para pegar, e que este não o esperaria.

Comentários do autor:

Nas últimas semanas de vida, Cruz e Sousa partiu de trem em direção a Minas Gerais, em busca de tratamento para a tuberculose. Morreu pouco depois de chegar ao destino.

As escrófulas, forma ganglionar da tuberculose, foram historicamente associadas à crença de cura pelo “toque real”, prerrogativa atribuída a reis europeus desde a Idade Média.

O início da história da Tísica pode ser encontrada aqui:

A continuação dessa história pode ser encontrada abiaxo:

Line of Life

A Tísica - Capítulo 3

A súbita ausência de Cruz e Sousa os apanhara de surpresa, o que corroborava o alerta de João Manuel, segundo o qual a urgência clínica irremediavelmente esmaga o tempo. O silêncio que agora dominava a taverna não era de constrangimento, mas reflexivo…

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2 months ago · 3 likes · Line of Life and Fabio Silveira

Dialogue is the battle between the personality of various ideas.
Jordan B. Peterson

Quando entrou na Taverna, armou-se do seu vasto conhecimento científico e teológico.

Agora, amparava-se em suas crenças. Não sabia se seriam suficientes para o que estava enfrentando.

Os braços de Lemaître pesavam; a cabeça latejava.

Ferido em seu credo, mas inteiro, ergueu os olhos e falou à mesa. Havia feito sua escolha:

— Nietzsche fala em pagar o preço verdadeiro. O custo de se viver — ou padecer — pelo que se acredita.

O padre estreitou os olhos. Evocava memórias enterradas.

A lareira estalou como tiros distantes.

— Eu vi esse preço ser cobrado muitas vezes — mais do que suportaria sem minha fé — murmurou Lemaître, de cabeça baixa.

— Vi homens enlouquecerem ao tentar viver sem chão.

Nietzsche congelou.

O pequeno sorriso se esvaiu. Os olhos esmaeceram.

O filósofo encolheu-se na cadeira como papel queimando.

Lemaître levou os dedos à boca na busca de palavras para descrever o horror da guerra.

— O que eu sei é que nem todos suportam viver sobre o vazio. Não os sentencio ou absolvo. Apenas tento, através da minha fé e da minha imperfeita Igreja, salvar o frágil sem destruir o abismo inevitável. E vejo o reflexo do abismo em você, Nietzsche.

O discreto tilintar dos últimos talheres recolhidos quebrou o silêncio.

Ricardo repousou a mão direita sobre o ombro do filósofo como quem conforta um irmão. Se fosse preciso iria resgatá-lo de si mesmo:

— A fé e a razão extremas — ou a falta delas — abrem precipícios. Alguns sobrevivem; outros, não. Não há erro lógico, mas visões incompatíveis sobre a responsabilidade pelo indivíduo.

Einstein retirou do lábio o cachimbo.

— Temo que nenhuma equação possa resolver este conflito. Presenciei esse… abismo de uma forma diferente — o físico tragou a fumaça. — Desmontei as noções de tempo e espaço absolutos, destruí os pilares da física clássica. À medida que o conhecimento avançava, fiquei desamparado daquilo que prezo: a beleza da causalidade das leis da natureza, da magnífica ordem cósmica.

— Pois na nova física das partículas subatômicas a incerteza é rainha — acrescentou Sagan.

— Esse é meu abismo. A aleatoridade da realidade. Não deixei de acreditar na fina sintonia das leis do universo. Não acredito em livre-arbítrio. Tudo está determinado, do início ao fim, tanto para um inseto minúsculo quanto para as estrelas grandiosas — retomou Einstein.

— Fui testemunha involuntária de que a verdade pode ser insuportável. Perseguirei até o fim uma síntese. Não para provar-me certo, mas para recuperar a ordem que vi desmoronar.

— A busca por uma teoria para unir as leis as fundamentais da física já dura décadas. — Sagan complementou.

— Ainda não me dei por vencido, caro amigo. Sou casmurro.

Sagan anuiu:

— Certamente! Diria persistente...

O garçom sorriu para o físico já idoso, e o sorriso contido não lhe passou despercebido. Einstein arqueou a sobrancelha, intrigado com a reação do atendente à menção do Santo Graal da física.

Lemaître já estava mais altivo, o semblante recuperado:

— Mesmo que a razão e a fé possam nos destruir, o futuro está em nossas mãos — levou a mão à fronte suada. — Se somos justos ou injustos não se deve a Deus, mas a nós mesmos.

O garçom, ao lado de Nietzsche, folheava sua caderneta:

— Torturamos nossos irmãos com ódio, rancor e maldade; e depois dizemos: “o mundo é mau.” Palavras dignas de reflexão. Quem, então, é o autor do mal?

Sagan inclinou-se, incisivo:

— Mas, como testemunhado por Galileu, ideologias fanáticas não toleram multiplicidade de ideias. Você o ouviu em primeira mão! — Sagan elevou o tom — Todas as religiões proclamam-se a interpretação verdadeira de seu Deus — inclusive a sua, padre. Um monopólio da verdade. — Sagan mostrou as mãos espalmadas, abarcando todos. — Justificam assim o massacre dos que não se dobram.

Galilei suspirou:

— O céu não se moveu por conta disso… mas os homens sim.

Nietzsche ergueu o dedo, golpeando o ar a cada sílaba:

— Em tempos de paz, a religião é poesia; em tempos de guerra, espada. Então, caro sacerdote, sua justiça é instrumento divino contra quem não merece seu céu.

Sagan coçou o queixo, grave:

— O mesmo Tribunal que julgou Galileu matou muitos.

— Ainda assim, pouparam-me a vida. Sou mais útil como herege vivo e calado do que como mártir morto eloquente —Galileu levou as mãos aos lábios.

Lemaître respondeu, rápido e calmo, expressão de fé e lucidez.

— E quantos, meus caros, foram salvos pela religião? — acentuou — Ao apontar o amor ao próximo e a vida como sagrados, quantos não encontraram abrigo, sentido? Vocês acusam a instituição humana, não o sagrado. Confundem a palavra divina com a interpretação de mortais falíveis. Por acaso a ciência — ou melhor, os cientistas — não são também? Meus caros, não posso culpar a ciência pelas bombas.

Einstein que observava com olhos pacíficos, assentiu:

— É em se questionar metódica e constantemente que reside, paradoxalmente, a força da ciência. Uma defesa natural contra falhas pela auto-correção.

Lemaître olhou de soslaio para Sagan.

— A ciência descreve; a fé dá sentido. Eis o conflito.

Camus inspirou descontente:

— Se a fé promove sentido, o faz fabricando-o onde não há… um consolo por não suportar a realidade. Uma venda nos olhos.

Galileu encostou-se ao espaldar, os ombros pesavam:

— Quando filósofos e teólogos disputavam meu telescópio, pouco lhes importava a verdade. Procuravam somente o veredicto conveniente.

Sagan repousou a taça vazia.

— E ainda assim, Lemaître, a Igreja teme o relativismo da ciência; e a ciência combate qualquer absolutismo, inclusive da religião. Rejeita o dogma porque ele cala perguntas.

Einstein concordou:

— A ciência não aceita um Deus intrometido em sua criação.

Lemaître, em rígida postura:

— A imaginação científica também é um ato de fé, só que em hipóteses. Não somos tão diferentes. A ciência não é imune ao mito. O cientista também sonha, se deslumbra.

Nietzsche bufou, alisando o maciço bigode.

Camus ponderou, preciso:

— Se ambos forem humildes, pode haver salvação. A ciência, falível, explica e não nos consola. A religião, misteriosa, acolhe o desconhecido e não promete respostas, apenas caminhos. Pergunto: em qual das duas a soberba prevalecerá?

Einstein pôs o cachimbo de lado:

— A ciência floresce na dúvida, o antídoto para a soberba; a curiosidade tem uma razão muito própria para existir. A ciência sem religião é cega; a religião sem ciência é manca. Ambas nascem do deslumbramento com o universo.

Sagan completou, meneando a cabeça:

— Mesmo assim, a ciência é neutra. O problema somos nós.

Nietzsche arregalou os olhos, bigode eriçado, voz sibilante:

— Neutra?...

Sagan continuou:

— A energia nuclear... pode iluminar cidades ou devorá-las com bombas.

Einstein baixou a cabeça.

Lemaître continuou, a testa franzida:

— E até que ponto, Sagan, somos culpados pelas consequências do que nunca pretendemos criar? Será essa a nossa trágica punição?

Sagan se mexeu na cadeira.

Lemaître manteve o tom.

— O ser humano, em sua arrogância, cria coisas que não consegue controlar. Devemos nos abster de pensar e criar, Camus?

Um silêncio caiu, porque as palavras abriam novos abismos.

Sagan afrouxou a gola da blusa:

— Se assim fosse, abdicaríamos de nossa humanidade.

Camus interviu, com sua contumaz elegância:

— As criaturas teimam em não obedecer aos seus criadores…

Lemaître tomou a palavra, com um meio sorriso, segurando a taça como se sacramental:

— Ou ao seu Criador. A queda do paraíso se inicia ao provarem do fruto do conhecimento — os demais se entreolharam. — Se quiserem uma interpretação mais moderna — enfatizou, com um sorriso completo — quando Deus reconheceu que a consciência surgiu em suas criações.

O sacerdote continuou:

— O ser separou-se da natureza e do outro, motivando tanto a vergonha quanto o sofrimento em ambiente agora hostil.

Einstein tragou satisfeito a fumaça do seu cachimbo.

— Descrevem este momento da... — pigarreou ­— consciência como “os olhos foram abertos”. Há quem diga que foi por orgulho ou soberba. Prefiro acreditar que tenha sido por curiosidade. Pois não é o mesmo que ocorre com a perda da inocência pelas crianças, quando amadurecem e compreendem que há um mundo inteiro para explorar? Deixam para trás o paraíso da infância.

Galileu inclinou o rosto à meia-luz:

— Nenhum Deus me puniu por olhar para Júpiter e descobrir suas luas; só homens de batina escarlate receosos do que eu poderia ver.

Camus entrecruzou os dedos:

— Quando descobrimos o mundo, nos vemos insignificantes. Isso, senhores, é muito mais doloroso do que qualquer nudez bíblica.

Sagan anuiu, gesticulando:

— Concordo que o conhecimento possa trazer sofrimento, mas prefiro sofrer pela compreensão consciente do que pela mera existência, cega às maravilhas do universo. Pois não é o que fazem os demais animais do paraíso, que não comeram do fruto? — Sagan arqueou as sobrancelhas, devolvendo a pergunta à Lemaître.

O padre retirou os óculos; pendeu-os entre os lábios antes de falar:

— Questiono se o que estava em disputa entre a proibição divina e a tentação da serpente seria o conhecimento puro e simples. Paraíso significa “jardim cercado”. Pairi daeza. É o arquétipo do abrigo, do santuário protegido — murado — contra o caos e o mal. Não um vale de ignorância.

Camus olhou para o clérigo:

— Seu paraíso é aconchegante, Lemaître. Mas prefiro a aridez do real ao conforto do mito. Vivo em um mundo com muros invisíveis.

— Custa-me acreditar que a nova autoconsciência — Sagan tocava os dedos na testa — seja julgada como algo mau, a tal ponto que na sua história foi motivo para expulsá-los e lançá-los abaixo para sofrer na terra. E aqui vai uma provocação, Lemaître.

— Pois não, Sagan?

— Ao meu ver, o ser humano obter o conhecimento foi motivo de punição não por ser mau ou por trazer sofrimento, mas por igualar o homem a Deus em poder.

— Não há poder maior — e mais perigoso — que o conhecimento.

Lemaître recolocou os óculos.

— Isso é precisamente o que a serpente sugere, caro Sagan, quando implica à proibição um sentimento de orgulho ou inveja. “Vocês serão como Deus, conhecedores do bem e do mal.” E foi assim que o astuto animal despertou o desejo.

Sagan cruzou os braços, pensativo.

— Permitam-me um aparte — Nietzsche bateu no tampo da mesa, sobressaltando todos — Sagan disse que abdicaríamos da nossa humanidade se não pensássemos e criássemos, pelo medo das consequências imprevisíveis do fruto amargo do conhecimento.

— Sim, sugeri isso.

— E também entende a ciência como uma ferramenta neutra.

— Exato.

— E Einstein sugeriu a curiosidade como força motriz para o avanço da ciência, que se origina pelo deslumbramento.

Einstein anuiu.

O fogo na lareira se intensificou, iluminando seu rosto severo.

— Pois bem, e Lemaître em sua alegoria religiosa sugere que o conhecimento causou a ira de Deus e severa punição. Portanto, qualifica-o como algo reservado a Deus — ou aos deuses, escolha a mitologia que preferir.

— De acordo.

— Meus caros… vocês todos não poderiam estar mais equivocados.

O primeiro capítulo do Banquete dos Pensadores pode ser encontrado aqui:

O próximo capítulo do Banquete dos Pensadores pode ser encontrado abaixo:

Line of Life

O Banquete dos Pensadores - Capítulo 13

The first stood dazzled by the bending heavens and dwelt within the faith of reason till his death. The second beheld the cosmos in awe; high reigned his sovereign science. The third, stirred by the divine breath, kept steadfast the holy faith. The fourth walked bereft of all these lights, and named the reality absurd — yet clear of sight…

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2 months ago · 5 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

Imagine se pudéssemos, mesmo que por instantes apenas, conviver e conversar com algumas das grandes personalidades da história — escritores, artistas, estadistas, filósofos, cientistas, pensadores — que transformaram o mundo… e que podem transformar o seu.

E se esses gênios fossem reunidos em um único lugar, para debater suas próprias ideias e confrontar seus ideais, em uma radical contenda intelectual — cujo vencedor consagrado levaria o maior e mais precioso prêmio: a sua consciência?

Que tal?

Pois esse local, caro leitor, fora do espaço-tempo convencional, existe.

Os antigos o chamam apenas de a Taverna.

Um ponto comum, para pessoas incomuns.

Um refúgio intelectual onde figuras históricas se encontram em diálogos impossíveis que a imaginação torna possíveis. Uma experiência de pensamento dramatizado.

Aqui, ciência, filosofia e humanidade se entrelaçam para iluminar dilemas atuais, desafiar certezas e provocar novas perguntas.

Um ponto simbólico onde séculos de pensamento humano aparecem simultaneamente.

Uma conversa secreta entre autores separados em suas épocas.

Confronte suas próprias ideias à luz das mentes que moldaram épocas.

Você conseguiria resistir?

O convite está feito — entre por sua conta e risco.

Ensaios ambientados nesse lugar fora do tempo:

O Banquete dos pensadores

A Tísica

O Natal e os guardiões do impossível

Estava acompanhado de um senhor mais alto do que ele, esguio e aristocrático. Explorar uma biblioteca, ainda mais uma tão singular, era sempre um prazer que claramente compartilhavam. Em certo momento, o homem estendeu o braço esquerdo com naturalidade e alcançou o volume exato. Era a edição em português de A Montanha Mágica. Comentou, enquanto ajeitava seu bigode fino e bem aparado, que ficava feliz em encontrar o romance naquela língua; afinal, sua mãe tinha origens brasileiras.

— Obrigado, Thomas Mann. — João Manuel olhou com atenção para o livro. — Preciso conferir uma passagem para solucionar uma dúvida que tenho há tempos.

O humanista ainda não se acostumara com as oportunidades providas pela Taverna. Mann fora agraciado com o Nobel de Literatura em 1929, e essa obra, importante pilar desse reconhecimento.

Os momentos seguintes permitiram o manuseio e a troca de observações sobre o livro. O intercâmbio de ideias permitiu que Mann aprofundasse seu conhecimento sobre a cultura brasileira, que ele considerava uma influência decisiva em sua obra.

Eis que a porta branca, dupla, de estilo francês, que conecta a taverna à biblioteca se abre.

“Aqui”, disse Ricardo, com gesto animado e repetitivo de convite, indicando o local onde se acomodariam. Não a mesa principal, onde se preparavam as pratarias e adereços para o iminente jantar, mas uma das mesas laterais.

No caminho, percebem que a mesa já estava ocupada por um senhor na casa de seus 60 anos, magro e de aparente constituição frágil. Seu rosto, de pele clara e pálida, teve o semblante modificado para uma feição de surpresa. Prontamente, arrastou a cadeira para trás, postando-se de pé de maneira altiva e elegante, ajeitando seu terno discreto e a gravata fina, como se revelassem sua personalidade austera.

— Prazer em conhecê-lo, Sr Thomas Mann; sua escrita muito se cruza com a minha própria história e, consequentemente, com a minha obra.

— Estava ansioso para conhecer o prolífico Manuel Bandeira.

Trocam cumprimentos.

— Conheço seu enfrentamento à tuberculose, quase um morto social, se viu na solidão.

Bandeira anuiu, um quê de surpresa pelo conhecimento de Mann.

— Mergulhei na frustração, peregrinei em busca da cura, acabei em um sanatório na Suíça.

Os três trocam formalidades e sentam-se. João Manuel deposita o livro com cuidado entre eles, como se fosse um objeto a ser estudado, observado, pintado.

Bandeira percebe o destaque que o livro ali recebe e relembra que estivera internado nas proximidades do sanatório retratado no livro. Esse interlúdio tornou-se um ponto de intersecção das histórias de ambos, catalisando a passagem de um encontro solene para uma conversa mais cordial.

Os olhos cinza-esverdeados de Mann se dirigem ao horizonte, apoiando o queixo na mão direita, que, junto com a expressão, evocavam uma aura pensativa, nostálgica. De maneira reservada, cruza os olhos profundos com os de Bandeira e João Manuel.

— Foram três semanas acompanhando minha esposa; pareceram anos. Aliás, semanas é um intervalo muito curto para quem está lá em cima. O tempo, quando nos parece longo, é longo, e quando nos parece curto, é curto; mas ninguém sabe, em realidade, a sua verdadeira extensão....

De maneira sincronizada, os três soltaram a expiração, naquele “hã” cômico, seguido de um silêncio, esse nada vazio, mas de contemplação e reflexão. Grandes mentes sabiam rir de sua própria ignorância. O que poderia ser mais irônico? Pois ali, não sabendo como, mas sabendo quem — as Moiras — brincavam com o tempo, afinal, todos estavam ali juntos.

O silêncio foi interrompido pela descrição de Bandeira de que sua frustração inicial com o diagnóstico da tuberculose rompera sua vida normal, e que isso fora traduzido pelo choro nos versos, como um sabor acre escorrendo pela boca.

“Fez-me fazer versos como quem morre”, disse, com uma voz que se esvanecia, como que se afastasse para a perdição.

O som da aldrava batendo à porta interrompeu o momento penoso. Parecia mais destacado do que qualquer um imaginaria a princípio, pois a taverna não estava em silêncio absoluto naquele momento. A movimentação do garçom Ricardo, nos preparativos do encontro, misturava-se aos barulhos distantes da cozinha e ao som do gramofone, que tocava Caprice No. 24 em Lá menor, no violino de Niccolò Paganini.

Ricardo prontamente atende ao chamado, abrindo a pesada porta e dando passagem a um homem negro, de meia-altura e bem vestido. O homem retira o chapéu de feltro, acomodando-o no cabideiro de mogno junto à entrada da taverna, enquanto segue a orientação que lhe apontava o local de acomodação. Ainda com a porta aberta, Ricardo permite a passagem de uma pessoa com um manto cor de areia queimada, acinzentado e desgastado, com um capuz que cobria quase completamente o rosto, deixando visível apenas a parte inferior da barba grisalha e bem aparada. Ele se move de maneira lenta, mas não hesitante, e senta-se na penumbra, perto da parede mais distante da taverna.

Enquanto o primeiro visitante se dirigia à mesa, João Manuel comenta — está em vias de caquexia —, observação de um olhar clínico aguçado, em um tom de voz que somente Mann e Bandeira poderiam escutar. À medida que se aproximava, sua feição revelava traços delicados, com bigode proeminente e bem aparado e postura altiva, apesar da evidente dificuldade.

— Senhores, apresento-lhes João da Cruz e Sousa — diz Ricardo, com satisfação. A expressão de surpresa de Bandeira, Mann e João Manuel refletia o reconhecimento daquela figura, um dos maiores expoentes do simbolismo no mundo.

Enquanto Cruz e Sousa se dirigia de maneira aristocrática ao seu lugar, fruto de sua educação refinada, e cumprimentava cordialmente os companheiros, Ricardo indagava a todos sobre o que gostariam de beber.

— Enquanto matamos o tempo? — riu ironicamente Mann, seguido de uma risada de todos. Bandeira solicitou um café expresso. Um vinho do Porto foi solicitado para Cruz e Sousa e João Manuel; um Kulmbacher foi solicitado por Mann. Ricardo tomou nota em seu caderno de bolso, com capa de couro, e se dirigiu ao balcão.

Amenidades a respeito de seus respectivos tempos e lares tomaram a roda daquele seleto grupo. Ao fundo o gramofone alternava jazz no contrabaixo de Jimmy Blanton, a bateria de Chick Webb e as composições britânicas de Henry Purcell.

O garçom retorna com as bebidas solicitadas, distribuindo-as uma a uma, após repousar, no centro da mesa e sobre A Montanha Mágica, um outro livro, de menor espessura, mas de grande densidade: Antologia Poética. Ricardo afirma solenemente, olhando nos olhos penetrantes de Cruz e Sousa, que aquilo era uma pequena lembrança proporcionada pelo curador da biblioteca da Taverna.

— Meu Deus! — disse, visivelmente de olhos marejados. — Não tive a oportunidade de ver isso publicado em vida. A tuberculose ceifou-me isso.

Enquanto usufruíam os primeiros tragos, todos perceberam a carga emocional daquele momento; sabiam, de antemão que aquele senhor não teve a oportunidade de ver grande parte de sua obra — e talvez a mais impactante —publicada ainda em vida. Folheava o livro e demonstrava a necessidade de um momento introspectivo.

Percebendo o momento, Bandeira confere, com sua mão direita, se o cabelo está meticulosamente penteado para trás e acende um cigarro, continuando após o primeiro esbaforir.

— Tive minha juventude roubada pela tísica, minha vitalidade reduzida a pó. Meu pai custeou minha estadia em Clavadel, na helvética Meca da Tuberculose.

— O vento... o vento quente e seco da descida do Alpes, que limpa o ar. Quantas virtudes! Acelerava a combustão, curava as doenças latentes...um resort de ar puro. — disse Mann

— E lá estava eu como estrangeiro, em terra e na vida, repelido por esta – emendou Bandeira. — Recebi uma sentença de morte; lá ouvi que possuía lesões pulmonares graves, mas que estava sem bacilos e sem sintomas alarmantes. Portanto, tinha um prognóstico um pouco melhor, quem sabe cinco, dez, quinze anos... o que é esse tempo para um jovem? Passei a me iludir com a poesia; sentia uma inutilidade vazia.

— Conheço bem os limites da terapêutica – interveio João Manuel.

— Sim, eu estava suspenso na montanha — Bandeira assentiu. Não digo que tenha ficado atônito; a passagem por lá me permitiu aprofundar conhecimentos de línguas e de literatura: Les Misérables, Faust, Hamlet, El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha, Os Lusíadas. Reaprendi alemão. Foi em Clavadel que, pela primeira vez, pensei seriamente em publicar um livro de versos.

— A sensação de suspensão é o tédio, Herr Bandeira — ponderou Mann, com a familiaridade de quem já refletira longamente sobre o tema. Tédio era a vida sem tempo, a vida sem cuidados nem esperanças, a vida que estagnava sob a forma de uma atividade abastardada, a vida morta.

— A sensação de vida provisória — complementou Bandeira. A sensação de que ambos compartilhavam os pensamentos era pulsátil.

— Vocês são exemplos do “hominis sanatorialis”: paciente despersonalizado, suspenso da vida social. João Manuel percebia claramente, nos dedos ao redor do copo e nas folhas do livro, que Cruz e Sousa apresentava sinais de baqueteamento digital.

— Acho necessário nos aprofundarmos sobre o tédio, pois são corriqueiros alguns conceitos errôneos — emendou Mann. É lugar comum que a novidade abrevia o tempo, ao passo que a monotonia o retarda. Grande mentira! Pode ser que a vacuidade torne aquele momento — aquela hora — tedioso; entretanto, as quantidades mais extensas de tempo são abreviadas ou aceleradas pela monotonia, tornam-se um quase nada.

Façam o exercício inverso: um teor ou conteúdo interessante é capaz de abreviar horas, até mesmo um dia, mas confere vastidão, solidez, peso ao curso do tempo. Então, seus anos ricos de conhecimento — olhando para Bandeira — passam muito mais devagar do que outros, esses vazios, leves, que se vão facilmente com uma brisa.

— O homem sanatorialis me fez reconhece a dor, mas conseguiu transformá-la em linguagem – disse Bandeira; — quem sabe uma forma de resposta vital à doença, uma celebração da vida apesar de tudo.

Ao ouvir a frase “celebração da vida”, Cruz e Sousa fechou o livro e adotou uma expressão séria, enquanto Bandeira continuava:

— Reconheço que a tuberculose me tornou mais paciente, me ensinou humildade, mas gerou um sentimento que nunca mais consegui corrigir de todo.

A romantização da tísica continuava. No sanatório, temos uma metáfora do tempo suspenso, da morte lenta e da medicalização da vida — Mann falava convicto. A tuberculose surgia como um desvio, algo que redefinia o sentido da vida.

O que distingue o homem de outra forma de vida é o espírito, precisamente o espírito. Então é na doença, que o homem deve se distinguir dos animais. O gênio da enfermidade é mais humano que o da saúde.

Ouvir a digressão sobre a dignidade da doença fez com que Cruz e Sousa cruzasse os braços e projetasse o corpo para trás, adotando posição de defesa, quase que armando um ataque. O pescoço magro expunha a pulsatilidade da descarga adrenérgica.

Ricardo troca o disco do gramofone. Instala-se o samba leve de Noel Rosa. “Quando eu morrer...” preenche a sala. O rosto alemão de Mann pareceu reconhecer parte de suas raízes e demonstrou um sorriso involuntário. Os dedos de todos acompanhavam a cadência, com exceção dos dedos baqueteados de Cruz e Sousa.

O término da música é seguido pela modificação da postura de Cruz e Sousa, antes frágil, que agora se agiganta e adota forma combativa, como se rememorasse seus tempos na vanguarda do movimento abolicionista.

— Vocês parecem tratar o hominis sanatorialis como um privilégio histórico! Como ousam? O lirismo das elites em contraste, como o branco e o preto, ou no silêncio sobre a massa de pobres.

Ele impõe um silêncio estendido; ouve-se ao fundo o tilintar de pratos na cozinha. Sem elevar a voz, mas de maneira refinada e firme — revelando, ainda assim, sua revolta interna —, continua:

— Vocês vangloriam a tuberculose como inspiração da arte, enquanto ela só preenche a cemitérios, como o Père-Lachaise em Paris. Parece-me que, para vocês, ela estendia a vida; enquanto, na realidade, ela só cria urgência, só a encurta.

De forma quase imperceptível, o gramofone agora tocava a Marcha Fúnebre, de Frederic Chopin, em tom baixo e grave.

A fala rápida desencadeia uma tosse em Cruz e Sousa, tosse inteiramente despida de prazer e alívio, irregular, soava como se alguém chafurdasse, frágil e horrendamente no lamaçal da podridão orgânica.

A continuação dessa história pode ser encontrada aqui:

Line of Life

A Tísica - Capítulo 2

O latejar da têmpora era a precisa recordação do esforço daquela tosse pútrida, produtiva. A fraqueza de seu agora esquálido, cálido e pálido corpo em nada parecia com seu auge físico em Desterro. Ao menos o vinho do Porto trazia boas lembranças dos costumes açorianos…

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2 months ago · 3 likes · Line of Life and Fabio Silveira

Comentários do autor:

A Montanha Mágica (1924), de Thomas Mann, usa a tuberculose como dispositivo para pensar o tempo suspenso em um sanatório alpino; poucos dias se alongam, anos se condensam. Tradução de Herbert Caro (Nova Fronteira).

Manuel Bandeira (1886–1968) foi diagnosticado com tuberculose aos 18 anos; foi um dos principais poetas do modernismo brasileiro. Sobreviveu décadas além do prognóstico. Desencanto (1912) e Epígrafe (1917) inspiraram diretamente suas falas no texto.

João Manuel Cardoso Martins (1947-2014), médico e humanista, morreu de doença neoplásica metastática.

Niccolò Paganini (1782–1840), violinista lendário, sofreu de tuberculose (além de sífilis), com progressivo declínio de saúde.

João da Cruz e Sousa (1861–1898), expoente do simbolismo, morreu aos 36 anos de tuberculose, com um curso rápido e fatal; grande parte de sua obra foi publicada postumamente.

Kulmbacher: cerveja bávara escura, tradicionalmente servida em canecas de meio litro.

Jimmy Blanton (1918–1942) redefiniu o papel do contrabaixo no jazz moderno. Sua carreira foi interrompida precocemente pela tuberculose; morreu aos 23 anos.

Chick Webb (1905–1939) sofreu desde a infância com sequelas graves de tuberculose óssea, que comprometeram seu crescimento e sua coluna. Ainda assim, tornou-se uma das presenças rítmicas mais poderosas da era do swing.

Henry Purcell (1659–1695) é associado a doença pulmonar crônica; sua música tornou-se emblema de lamento e solenidade.

Noel Rosa (1910–1937), sambista e compositor, morreu aos 26 anos de tuberculose.

O Cemitério do Père-Lachaise reúne ícones ceifados pela tísica, como Frédéric Chopin (1810–1849), Eugène Delacroix (1798–1863) e Molière (Jean-Baptiste Poquelin, 1622–1673).

Antologia Poética, Cruz e Sousa. Coleção Bom Livro, Editora Ática. Apresentação e notas de Ivone Daré Rabello.

A luz amarelada se derramava sobre as taças meio cheias, louças tocadas e guardanapos de linho amassados — o único sinal de que o tempo aparentemente passava.

Einstein recostou-se, o cachimbo pendente dos lábios, Sagan tamborilava os dedos, Camus afastou seu prato, Galileu percorria o bordado da toalha com as mãos. Cada gesto parecia carregar um cálculo, uma hipótese, um juízo.

Naquele espaço, os golpes eram verbais e os silêncios, feridas que deixavam cicatrizes mais profundas do que qualquer réplica. O que estava em jogo não eram ideias soltas, mas a essência última e íntima de cada um deles, aquilo que moldou épocas inteiras.

A decoração era sóbria, o serviço impecável. O aconchego do ambiente, de fina decoração sem excessos, e as amenidades servidas aos convidados pareciam contrastar com o que se desenrolava ali — como se a madeira escura e o perfume discreto do vinho tentassem suavizar o choque de visões.

E parecia haver uma diferença cataclísmica entre outras duas mentes titânicas, Lemaître e Nietzsche.

As cadeiras estavam próximas, sem a distância cerimonial que protege egos. Ali não havia orgulho ou presunção. Ninguém precisava da última palavra para provar nada. Cada um defendia, sem alarde, o lugar de onde via o mundo. O que se fazia nítido é que todos se bastavam o suficiente para debater franca e abertamente, sem vaidades, e colocar à prova suas convicções mais profundas. O resto — toalhas limpas, talheres de prata, enfeites de Murano, taças de cristal esculpido — era mero detalhe. Ali, o que estava em jogo transbordava o metal e o cristal.

A cada pergunta, era como se empurrassem a borda do mapa do mundo cogniscível um pouco mais para o desconhecido. Era o ponto onde o pensamento encostava no que não se podia nomear. Afinal, sabiam que o material é supérfluo e superficial, e que a verdadeira riqueza é outra.

Porém, mesmo as maiores mentes podem dar um passo em falso...

Lemaître percebeu o movimento de Nietzsche e estranhou a ausência de reação do filósofo aos seus argumentos. Havia defendido sua fé magistralmente, não havia? Por que então seu oponente não demonstrava o mínimo de consternação, tal qual os demais? Procurou novamente a sua taça com água, pois sua boca recendia a fel.

O alemão permitiu-se um sorriso quase imperceptível e franziu levemente a testa.

— Lemaître, serei brutalmente honesto. Temo suas certezas, padre. — Nietzsche repousou a colher de sopa, sem ruído algum. — Você substituiu o carrasco pelo benfeitor — disse com voz baixa e cortante. — Trocou a culpa pela graça. A tutela pela companhia. Preencheu a ausência de finalidade com significado. Bravo!

O padre ajeitou a manga da batina, como se ela tivesse encolhido.

Nietzsche endireitou o corpo, aproveitando o impulso.

— No entanto, caro amigo… sua batina e toda a sua Igreja o impedem de ver a verdade. Ambas são absolutamente desnecessárias para realizar aquilo que você mesmo diz defender. — Ele sorriu mostrando discretamente os dentes abaixo do generoso bigode, como quem revela uma carta guardada.

Lemaître franziu o cenho e tocou o crucifixo, como quem procura a posição exata das palavras antes de lançá-las. Não falava para vencer Nietzsche — mas para que simplesmente o ouvisse no íntimo.

— Defendo o que a Igreja defende. Acredito que a Igreja, em seus primórdios, não permaneceu devido ao seu poder ou à sua influência, irrelevantes em seus primeiros séculos — disse, firme. — Prevaleceu pela força da verdade das palavras de Cristo. Esta Igreja, de que tanto fala e que critica, é tardia. Surgiu muito tempo depois da palavra pregada.

O sacerdote fez um pausa e olhou para os demais convidados, então voltou a se concentrar no filósofo:

­— Para homens como você, Nietzsche, talvez ela seja desnecessária. Mas não escrevemos apenas para os raros, mesmo que o Cristo que você admira fale aos fortes de alma, que suportam a solidão do sentido.

O sacerdote comprimiu os lábios num traço fino:

— A Igreja tenta impedir que os fracos sejam mortos no caminho até Ele.

O filósofo ergueu as sobrancelhas, quase compassivo.

— Ora, Lemaître… toda a estrutura, precoce ou tardia, que se ergueu após a morte de Cristo cresceu no sentido contrário à sua obra. Opôs-se frontalmente aos seus ensinamentos. — Mostrou as palmas e fez um movimento rápido afastando-as entre si.

— A sua graça, padre, anestesia a revolta que é própria de Cristo.

O sacerdote ouviu. Surpreendentemente não havia rejeição em sua expressão — apenas desconforto. O que Nietzsche dizia ecoava dentro dele, de forma estranhamente familiar e potente. Lemaître se esforçou para que as palavras saíssem claras:

— E de que forma isso ocorre? A Igreja segue os ensinamentos sagrados...

Nietzsche fechou as mãos separadas, como quem apresenta um veredito inevitável.

— Este é o ponto, Lemaître. Este é o ponto que eu queria atingir — que gostaria que você atingisse desde o início.

Levantou-se da cadeira apoiando as mãos na mesa. A lareira estalou, como se acompanhasse a tensão.

— O último cristão que existiu... foi Cristo. Todos os que vieram depois dele — especialmente seus apóstolos — distorceram, deturparam e corromperam sua mensagem e a transformaram num sistema de poder. — Nietzsche fixou seu olhar, sem piscar, no sacerdote.

Como ousava?

O próprio pensamento soou escandalizado dentro da cabeça de Lemaître.

O filósofo inclinou-se e se aproximou.

— Cristo não julgava. Não punia.

Nietzsche abriu a mão devagar, como se libertasse algo.

— Não precisava.

Aquelas palavras trouxeram a imagem dos olhos de Cristo crucificado que arrebatou Lemaître, trespassando sua carne para revelar na sua alma não o julgamento, mas o mais puro perdão.

O padre se amparou, segurando a borda da mesa, as pontas dos dedos empalideceram. Ele ainda podia sentir aquilo, mesmo sem compreender. A tragédia do suplício que havia presenciado pouco tempo antes expunha de modo permanente visões de mundo opostas.

Percebia a intenção verdadeira nas palavras de Nietzsche, porém elas exigiam um custo elevado de transmutação, de tresvaloração.

A taverna inteira mergulhou no silêncio. A figura do filósofo assomava sobre todos.

Nietzsche continuou, firme, alheio à lembrança de Lemaître:

— Cristo nunca quis fundar uma religião. Quem fez isso foram seus discípulos — Paulo acima de todos. O vosso São Paulo… o grande falsificador da história.

Lemaître levou a mão à boca, horrorizado. O colarinho de sua batina apertava-lhe o pescoço, que pulsava. Enfim, palavras escaparam de seus labios cerrados:

— E você, Nietzsche, tem certeza que não está fazendo o mesmo? — perguntou sem conseguir elevar a voz. — Seu Cristo construído, ideal, é tão inacessível quanto o meu...

— Vocês transformaram Cristo em símbolo. Eu tento desbastar séculos de mentiras e mitos sob os quais o soterraram.— disse Nietzsche, saboreando as palavras. — Criaram dogmas, forjaram culpa. A sua ideia de existir em companhia cobra um preço… a dependência.

Lemaître perdeu o chão. Estava atônito, incapaz de responder.

Nietzsche inclinou-se para frente. O brilho âmbar das lamparinas desenhou sombras duras sobre seu rosto.

— Cristo foi negado pelo cristianismo.

A frase caiu como um golpe profundo.

A madeira da mesa parecia absorver a tensão.

Nietzsche prosseguiu, a voz agora mais baixa e incisiva:

— O homem de Nazaré pregava um modo de vida, não uma moral. A Igreja… foi uma perversão lenta, mas genial, admito. Mataram-no duas vezes: no corpo e no sentido.

O fogo estalou alto demais.

Ele ergueu os braços, ainda de pé, como se assumisse por um segundo a forma de uma cruz.

— Arrisque-se como ele se arriscou. Permita-se perder. Não controle o que não pode ser controlado. — fez uma pausa. — Nunca pôde.

Lemaître respirou fundo, lutando para recuperar o eixo. As lamparinas oscilavam, projetando sombras que pareciam acompanhar sua hesitação. Por fim, conseguiu falar:

— E… não poderia essa sua visão, Nietzsche, ser apenas um amadurecimento da fé organizada? A tradição é o modo pelo qual os séculos tentam proteger algo frágil demais para ser deixado ao vento.

Camus interveio, cauteloso:

— Eu reconheço isso — disse com voz branda. — É raro ver um religioso compreender Nietzsche sem tentar reduzi-lo.

Lemaître voltou-se para o escritor, mas continuou:

— Admiro a coragem de Nietzsche. Poucos tiveram a audácia de olhar Deus nos olhos e dizer: “Sou responsável por mim mesmo”.

O garçom, recolhendo talheres, murmurou de modo quase litúrgico:

— “Eles me adoram ensinando doutrinas que são mandamentos de homens.” — em Marcos está escrito.

Nietzsche encarou o garçom, que colocou a mão em seu ombro e o convidou a sentar-se novamente.

O filósofo abrandou o tom e baixou as mãos.

— Jesus transcende as normas. Não reforça a moral. Ele a explode.

Ao se sentar, continuou:

— Ele dissolvia a moral — não a empunhava.

Nietzsche sorriu, dirigindo-se ao garçom.

— Também posso citar a Escritura, em João: “Meu reino não é deste mundo”. Ele nunca quis um reino. Nunca quis uma Igreja. — O filósofo suspirou. — Quem inventou isso foram os outros — os hipócritas, sepulcros caiados; belos por fora, cheios de ossos por dentro.

Até o fogo pareceu conter o estalo.

— Cristo era contra o poder — continuou Nietzsche. — Ele rejeitava dominação e hierarquia. “Amai os vossos inimigos.”

Lemaître baixou a cabeça. O desconforto em seu pescoço havia cessado.

— Também está escrito… — murmurou para si mesmo, como quem se agarra a algo que escapa. — “Ninguém dirá: ei-lo aqui ou ei-lo ali, porque o Reino de Deus está dentro de vós.”

Nietzsche assentiu.

— Sim, padre. Cristo pregava como quem viveu — não como quem doutrina. Ele falava aos fortes de espírito, não aos domesticados. Vocês vivem como se não houvesse risco algum. Vocês não querem pagar o preço real...que Cristo pagou.

Lemaître ajustou os óculos, tentando se recompor.

— Mas sem a palavra pregada… ele não seria apenas um sopro no deserto?

O filósofo replicou imediatamente:

— Pregado… ou capturado, Lemaître?

O padre recostou-se à cadeira.

Nietzsche finalizou, umedecendo os lábios.

— Vocês torceram as palavras de Cristo como se entortassem ferro… mas o ferro permanece ferro, mesmo torto pelo homem.

Lemaître não respondeu de imediato. O peso do que foi dito por Nietzsche não pedia réplica, mas escolha. Por um momento, o sacerdote pareceu pesar algo invisível entre as mãos — não argumentos, mas consequências. Para os outros e para si mesmo.

Aquele ambiente da Taverna, íntima mas talvez profana, mostrava-se um terreno fértil para crescer — ou perecer.

O início dessa história pode ser encontrada aqui:

Line of Life

O Banquete dos Pensadores - Capítulo 1

We are the three sisters. We have our blind eyes on you since your very beginning, we will last until the humankind’s fall without meaning. Clotho, Lachesis and Atropos. We spin, measure and cut the thread of mortals and gods We are the Fates of all, inexorable Behold the landscape in your placid eyes. Beware the insidious, unreasonable minds. Doesn’t…

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7 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

O próximo capítulo dessa história pode ser encontrado aqui:

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O Banquete dos Pensadores - Capítulo 12

Dialogue is the battle between the personality of various ideas. Jordan B. Peterson…

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3 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

Entrelaço os fios das vidas.

A maioria, frágil e dispersa,

disforme, sem claro destino ou mote.

Outros — raros — ao se encontrarem,

reconhecem o desígnio no toque.

Unidos, urdem redes —

fino tecido, sentido.

Assim se fazem fortes, sem vício.

Assim resistem.

Este é meu ofício desde o início dos dias.

Sou Cloto, os teço, sim.

Contemplo as vidas.

Ignoto, no começo já habita o fim.

Seu passado, presente, seu amanhã.

As que se entrelaçam

detêm meu olhar e têm apreço.

Não por escolha,

mas por peso.

Nenhum enredo

resiste à lâmina de minha irmã.

Duas exceções, porém, conheço —

meu tear não as compôs.

A primeira:

não teci o fio do Ungido.

Cortado, ergueu-se;

ressurgido, inquietou Átropos.

A segunda, entre os mortais,

é a tradição que atravessa gerações.

Rompe-se o fio,

não o tecido.

Vive no nome, no gesto repetido.

Às famílias cabe este tear,

quando minhas mãos

cessam o fiar.

— Thank you indeed, Mr Schulz.

Agradecia o senhor, já na casa dos setenta, de cabelos completamente brancos, postura ereta e uma agilidade que contrariava a idade, enquanto Ricardo pendurava seu longo casaco de lã verde-escura e o chapéu de feltro macio, de coroa delicadamente amassada, no cabideiro de mogno junto à entrada da taverna.

— Este palco me traz boas recordações, Ricardo. É sempre um prazer retornar.

Seu olhar percorreu o salão agora vazio, cadeiras invertidas sobre as mesas, como se a taverna repousasse, sem expectativa de visitas iminentes.

Com um sorriso contido, Ricardo indicou a porta que conduzia à biblioteca. Ao abri-la, foram imediatamente envolvidos por um regozijo musical:

You better watch out, you better not cry

You better not pout, I’m telling you why

Santa Claus is comin’ to town

Na ala leste da biblioteca, quatro meninas, entre dez e quatorze anos, revezavam-se ao teclado de um piano vertical de mogno polido, de tom avermelhado quente — um legítimo Eisenfelder — que se destacava com suas linhas clássicas diante das estantes repletas de livros, de formas variadas, mas retilíneas e previsíveis.

Enquanto uma tocava, as outras cantavam, em um revezamento contínuo, quase hipnótico. Em ritmo festivo, quase dançante:

Bate o sino pequenino, sino de Belém,

Já nasceu o Deus-Menino, para o nosso bem...

As palavras rodopiavam na alegria leve, saltitante e intacta da infância.

As sobrancelhas grossas e brancas se ergueram em conjunto com um leve sorriso. Seus olhos azuis claros, então, seguiram a indicação de Ricardo em direção ao lado oeste da biblioteca, de onde provinha a luz natural do recinto.

Ali erguia-se uma janela vertical, composta por três painéis altos e estreitos, de notável imponência. Sua estrutura era robusta, com caixilhos grossos e rústicos de madeira escurecida, negra como o ébano. As travessas horizontais e verticais formavam retângulos perfeitamente simétricos que, em conjunto com os arcos superiores, conferiam ao conjunto um suave toque gótico.

Os vidros duplos, límpidos, permitiam acompanhar o pôr-do-sol em movimento e criavam no ambiente uma sensação acolhedora de abrigo.

Ricardo indicou, com um gesto delicado, o local para onde o nobre convidado poderia se dirigir.

— Por gentileza, professor, podemos nos acomodar nessas cadeiras. É o que chamamos, por aqui, de Recanto do Colóquio: um lugar de boas conversas e ideias sem pressa.

Próximas à janela, duas cadeiras de estilo vitoriano, visivelmente pesadas e de caráter imponente, estavam posicionadas frente a frente, quase se tocando pelos braços dianteiros, formando um pequeno ângulo. Esse ângulo transmitia não a sensação de um duelo frontal, mas permitia que os ocupantes se observassem com conforto, sem necessidade de grandes ajustes do corpo. Entre elas, um espaço contido acomodava uma mesa baixa, sobre a qual repousava um abajur e uma superfície ampla o bastante para os objetos habitualmente ali utilizados — agora ocupada por um bule de porcelana, xícaras e pires.

— Nada como um revigorante chá — dizia Ricardo, enquanto servia as duas xícaras.

— Agradeço sua disponibilidade em nos visitar, John Ronald Reuel.

— Sinto-me lisonjeado e confortável ao nos tratarmos pelo primeiro nome, Ricardo. O respeito é recíproco, fruto da proximidade que desenvolvemos — respondeu, segurando a xícara com mãos grandes, de dedos longos, marcados pelo tabaco, antes de levar o chá aos lábios. — É um prazer estar aqui.

— Vou chamar as crianças, e espero que aproveite. Bento, Lara e Luísa, venham aqui.

Logo atrás de Luísa surgiram correndo Aninha e Liz, as menores do grupo, ainda entre três e quatro anos. Bento, aos sete, magro e esguio, trazia sempre um sorriso largo e curioso, atento a tudo o que se anunciava como aventura. Luísa, com onze anos e energia inesgotável, não parava quieta, fazendo acrobacias e espacatos como se o corpo também quisesse participar da conversa. Lara, um pouco mais velha, de cabelos castanhos lisos e traços delicados, observava com calma e interesse, sorriso aberto, como quem prefere compreender antes de falar. Aninha, a mais nova, já corria com desenvoltura e tagarelava sem pausa, enquanto Liz, de franja reta e postura confiante, parecia certa de seu lugar ali, mesmo em silêncio.

As crianças sentaram-se no chão, logo à frente das poltronas, acomodando-se com naturalidade.

— Estou sabendo que vocês querem conhecer algumas curiosidades sobre o Papai Noel. É verdade?

Claramente não esperavam ouvir aquele nome. Bento soltou um sonoro “Sim!”. Lara e Luísa se entreolharam, desconfiadas a princípio, mas logo assentiram com a cabeça.

— Pois bem, tenho algumas coisas interessantes para contar. Mas, antes de tudo, preciso que entendam onde essa história se passa — disse, ajeitando o colete e esticando a calça de lã grossa, como quem se prepara para algo importante. — Imaginem um local gelado, coberto de neve para todos os lados, com um vento especialmente frio durante o inverno. Perto do famoso Poste do Polo Norte.

— Poste do Polo Norte? — indagou Lara.

— Sim. O Poste do Polo Norte é o ponto mais ao norte do nosso planeta — explicou, apontando com o dedo longo e firme para um globo terrestre de tom sépia envelhecido, cujos continentes eram delineados por traços ornamentados e rotulados em latim arcaico. O globo repousava sobre uma pequena mesa à sua direita. Não estava ali como ornamento, mas como lembrança de que o mundo real, com suas terras incógnitas, ainda guarda mistérios suficientes para as mentes mais curiosas.

— É nesse lugar que fica a casa do Papai Noel — ou, quem o conhece melhor, Papai Nicolau Noel. Seu principal ajudante, o Urso Polar do Norte, é muito bem-intencionado, mas um tanto trapalhão — disse, lançando um olhar atento a cada uma das crianças. — Já se envolveu em confusões com fogos de artifício, perdeu encomendas importantes... mas sempre se mostrou dedicado às suas tarefas.

Enquanto escutava, com atenção renovada, Ricardo pegou uma folha de papel e alguns lápis-de-cor, começando a rabiscar calmamente sobre uma prancheta.

— Não pensem que a vida dele é moleza. Está sempre terrivelmente ocupado, principalmente a partir de outubro, quando começam a chegar os pedidos.

— Todo mundo recebe o que pede? — emendou Luísa.

— Ele costuma dizer que espera levar algo que as crianças queiram, embora nem sempre tudo o que pediram.

— Mas como ele consegue atender todo mundo? — rebateu Bento.

— Mais de dois mil presentes por minuto, nos melhores desempenhos — respondeu com naturalidade. Bento arregalou os olhos.

— As coisas ficaram mais fáceis quando os elfos ajudaram a organizar a separação dos presentes. Foi uma ajuda e tanto — continuou o senhor, enquanto Ricardo seguia rabiscando. — E sabe de uma coisa? Papai Noel treina suas próprias renas, que ele traz da Lapônia — disse, apontando mais uma vez para o globo, quase tornando visível a imaginação das crianças.

Ricardo terminou o desenho, coloriu o Papai Noel ao lado do Urso Polar do Norte e o entregou a Aninha e Liz.

— Eis um retrato deles — disse, com ternura.

As meninas soltaram uma risada e saíram correndo com o desenho, Liz ajeitando a franja com cuidado, enquanto Aninha balançava o papel no ar, apontando para o Urso Polar do Norte como se ele ainda estivesse ali. Para elas, a história havia se cumprido. Bento, Luísa e Lara permaneceram atentos. O senhor, agora, gesticulava mais, claramente animado.

— Vocês sabem que nem tudo são doces e flores na vida por lá! — disse, com uma voz estridente, que surpreendeu as crianças, quase imitando um rugido de goblin.

— Goblins! Pequenos, do tamanho de vocês, Bento — ele fez uma voz aguda, quase zombeteira. — Pele pálida, esverdeada, feios, malvados, cabeçudos, maliciosos! Eles ficam à espreita da Casa do Papai Noel, esperando para roubar os presentes!

Ele falava com tanta energia que sua voz parecia inchar de empolgação, a história agora fluindo com uma rapidez frenética.

— Cavaram túneis! Tentaram roubar os presentes! — as crianças arregalaram os olhos de susto. E continuava: — Papai Noel teve que chamar os gnomos vermelhos, que ODEIAM os goblins! — ele continuava imitando, agora com voz rouca dos gnomos. — Quebraram estábulos, afugentaram as renas!

Ele interrompeu a fala por um instante, como se tivesse perdido o fôlego, batendo as mãos nos joelhos, os olhos brilhando. Em seguida vieram os sons: das patas de renas correndo, sussurros, um grito de urgência — tudo encenado ali mesmo, diante das crianças.

A animação não passava despercebida. Helena e Letícia interromperam a música ao piano e atraídas pela energia do relato, aproximaram-se lentamente.

O senhor parecia inteiramente imerso. Falava olhando diretamente para as crianças, estavam dentro da história, não apenas como ouvintes.

— Sabem, ouvi de minha avó uma canção que foi passada pela avó dela… Será que devo cantar para vocês, crianças?…

— Siiiiim!… — gritaram em coro os pequenos. — Por favor, Sr. John!

— Pois bem, se vocês insistem… mas preparem-se, porque ela serve como um aviso especialmente para a noite de Natal… — disse o convidado, que levantou a gola da camisa, arregalou os olhos e inclinou-se para frente, acentuando a voz de barítono. Percutiu com os dedos nodosos no tampo da mesinha, num ritmo hipnotizante, que mais tarde serviria de inspiração para outro britânico, Freddie Mercury… Tum-tum tá… Tum-tum tá... Tum-tum tá

Cui-dado c’os Go-blins!

Cui-dado c’os Go-blins!

Sorrateiros e bagunceiros!

Querem os presentes que não lhes pertencem.

Têm os dentes tortos, não vão ao dentista,

nariz de porcos, cabeleira sinistra!

HU- HA!

Cui-dado c’os Go-blins!

Cui-dado c’os Go-blins!

Ladrões e baderneiros!

Quando saem da toca

em suas andanças,

querem levar, esses bobocas,

as lembranças das crianças

fazendo careta nada engraçada!

Como insistem!

Levam os presentes para enfeitar sua morada.

Pior que eles, não existem!

Se o cachorro latiu:

é aviso!

Moram no covil

cheirando a canil!

Não têm juízo!

HU- HA!

Cui-dado c’os Go-blins!

Cui-dado c’os Go-blins!

Chamem ajuda, evitem a lambança!

Os gnomos persistem, as fadas resistem!

Com eles, não entram na dança.

Mas depois que os presentes Noel

às crianças entregar,

debaixo do pinheiro,

a casa enfeitada,

família reunida,

vou lhes falar:

Agora, é com vocês!

Peguem a espada afiada,

o escudo que brilha

na aurora cortês,

em vigília, antes do galo cantar.

Cui-dado c’os Go-blins!

Cui-dado c’os Go-blins!

Matreiros e cabeçudos!

HU- HA!

A esta altura todos já estavam de pé remexendo os braços e saltitando no ritmo da canção, e os mais velhos caíam na gargalhada!

O convidado enfim se sentou, ofegante. — Ahhh, que boas lembranças da minha infância! — Muito bem, crianças! Agora já estão preparadas para enfrentar esses monstrinhos se ousarem aparecer por aqui. Voltou-se com um generoso sorriso para Ricardo, que também deixou-se contagiar pela alegria da antiga canção. Algumas das crianças agora brincavam no salão da biblioteca, imaginando goblins e gnomos.

Após alguns instantes, pôde apreciar a ampla janela da biblioteca que permitia ver um longo e bem aparado gramado. O sol poente contrastava com o horizonte da serra — tomada por araucárias — tingindo de laranja queimado o lusco-fusco do entardecer. As árvores, em suas mais variadas alturas e formatos inconfundíveis, desenhavam um horizonte singular, como taças projetadas em direção ao céu.

No gramado, a cerca de quinze metros da janela, se destacava um pinheiro, com cerca de dez metros de altura, com contornos que pareciam ser retirados de uma pintura impressionista, tão belo quanto imponente. Ao lado do pinheiro, via-se uma escada em forma de V invertido, com cerca de quatro metros de altura. Sobre ela, um homem se esforçava, mas se divertia, enquanto posicionava o que pareciam ser luzes de Natal, atento à simetria de cada fio. Auxiliavam-no dois meninos, um com quatorze, outro já com quinze anos — idade em que altura já impressiona, mas o juízo ainda não acompanha na mesma proporção — atentos aos afazeres em curso.

A cor verde-escura dos galhos, densos e bem horizontais, confundia-se com o negro das sombras. No topo do pinheiro, a Die Spitze — a ponta dourada que refletia os últimos raios de sol — destacava-se com um ar de mistério. Como havia conseguido colocá-la ali?

Na face norte da biblioteca, uma porta se abriu. Julie e Cassia entraram trazendo uma bandeja de doces de Natal e canecas de Choco Leite. Moviam-se com a naturalidade de quem cuida — atentas às crianças, aos detalhes, ao ritmo da sala — como se garantissem, sem alarde, que tudo continuasse possível.

O senhor levantou-se de imediato, como fazia sempre que uma mulher adentrava o recinto, inclinou levemente a cabeça e saudou com cortesia:

— Madams...

O lanche foi disposto no chão, para alegria geral. Em meio à confusão divertida, entraram na biblioteca os dois meninos que, há pouco, estavam do lado de fora.

— Acabamos. Deu trabalho, mas chegamos bem a tempo desse lanche — disse Pedro, com seu sorriso grande, com aparência simpática e expressiva.

— E está com uma cara ótima — emendou Felipe, ajeitando o cabelo escuro, visivelmente à vontade.

Pedro observou parte do grupo reunido no chão, em volta do senhor de cabelos brancos.

— O que está acontecendo aqui? Todo mundo ouvindo histórias?

— Histórias do que? — perguntou Felipe, curioso.

— Natal! Goblins! Presentes! Papai Noel! Urso Polar do Norte! — responderam as crianças menores, atropelando-se nas explicações, cada uma defendendo a parte mais empolgante.

— Parece mais uma bagunça divertida isso — comentou Luísa.

— Ou uma baita história infantil — cutucou Helena.

— Já passei da época — retrucou Felipe.

— Goblins?!?! — Pedro riu. — Até parece que estamos em O Senhor dos Anéis.

Ele trocou olhar cúmplice com Felipe, Helena e Letícia — não coincidentemente, os mais velhos da trupe — que assentiram, reconhecendo a referência.

O senhor escutava a troca frenética de opiniões com paciência. A menção às aventuras da Terra-média o fez se ajeitar na cadeira, cruzando as pernas e expondo as solas gastas dos sapatos. Um sorriso amplo redesenhou as rugas do rosto. Ele passou a mão pelos cabelos para trás e trocou um olhar breve com Ricardo.

Como se pedisse uma autorização implícita — prontamente concedida com um leve aceno de cabeça —, retirou do bolso do paletó de tweed xadrez um cachimbo de haste longa e fina.

— Gostam dessas aventuras, crianças?

A pergunta teve um efeito imediato. Os quatro se dirigiram às estantes da biblioteca e retornaram com volumes claramente bem manuseados: A Sociedade do Anel, As Duas Torres, O Retorno do Rei, o Hobbit e Contos Inacabados.

— Interesting, indeed — murmurou, com um brilho satisfeito nos olhos de águia, enquanto ajeitava o fumo no fornelo, acendia o cachimbo e mordia distraidamente a piteira fina e escura.

Calmamente, sem levantar a voz, ele soltou uma baforada que se ergueu como uma cerração numa manhã fria de inverno.

— Luísa, Papai Noel existe — e é uma bagunça divertida.

A Helena lembrou que o Natal não era fuga da maturidade, nem história infantil.

Felipe ouviu que crescer não era quebrar a magia, mas transformá-la em algo maior.

E a Pedro ficou a imagem: reis e sábios haviam desistido do Um Anel, até que Bilbo o encontrasse por acaso.

Então se calou.

O silêncio cresce por alguns segundos. Não era ameaçador, mas desconcertante. O senhor expansivo tornara-se quase um avô atento. Seus olhos azuis, profundos, percorriam um a um, procurando não respostas prontas, mas reações verdadeiras. Ali, sentados juntos, começavam a perceber que não eram apenas ouvintes passivos — o sentido da história também lhes pertencia.

Nesse instante, as luzes do pinheiro no jardim se acenderam. Tons contínuos de verde, vermelho e azul romperam a escuridão do exterior. O esplendor da árvore iluminada contrastava com a noite ao redor, como se algo ancestral tivesse sido discretamente acordado.

Com voz baixa e grave, ele retomou:

— Digam-me… o que vocês lembram do Natal quando eram menores? Não aquilo que acham que deveriam lembrar, mas aquilo que faz o coração bater um pouco mais rápido. Aquilo que ainda é bom de lembrar.

— Certa vez tentamos filmar o Papai Noel deixando os presentes. Não sei como eles foram entregues, mas nada apareceu na filmagem — adiantou-se Lara, claramente animada.

— Lembro que fizemos uma banda de Natal, inventando instrumentos com minhas irmãs e minha prima. Foi muito divertido! — disse Luísa.

— Certa vez, nossos planos mirabolantes para pegar o Papai Noel deram certo — disse Felipe, resgatando a memória.

— Lembro de ouvir o sino do Papai Noel e depois vi o Noel descendo as escadas da minha casa! — disse Helena.

— O sequestro do Menino Jesus na manjedoura, na véspera do Natal… Resgatá-lo deu trabalho — disse Pedro, com sua memória impecável.

Letícia demorou um pouco mais antes de falar, como se escolhesse com cuidado a lembrança.

— Eu lembro da cartinha que escrevi para o Papai Noel… — disse, por fim. — Eu ainda estava aprendendo a escrever. As letras eram tortas, algumas palavras erradas… mas eu caprichei muito. Achei que, se ficasse bonita, ele ia entender mesmo assim.

Ele ouviu em silêncio, os olhos atentos, o sorriso contido por trás do cachimbo apagado. Então, como quem recolhe os fios soltos de uma história, disse:

— Vejam só… ele ainda está aí, não está? — sorriu de leve. — O velho Papai Nicolau Noel.

Alguns acham que podem apagá-lo com a razão. Enganam-se. Ele não mora nas ideias, mas em algum lugar mais profundo.

Amadurecer não é esquecê-lo.

É assumir algo maior.

É aceitar uma tarefa —

Como Frodo aceitou a dele.

A biblioteca, pouco a pouco, já não era ocupada apenas por crianças. Jovens, adultos e até avós se aproximavam, puxando cadeiras, apoiando-se discretamente nas estantes, acomodando-se como quem não vinha para ouvir histórias, mas acabou ficando. Conversas cessaram. O espaço se encheu de uma atenção rara, compartilhada.

Havia ali quem escutasse pela primeira vez e quem escutasse pela segunda, pela terceira — talvez pela última.

Fábio, que até então montava as luzes do pinheiro no jardim, aproximou-se de Ricardo e pousou a mão em seu ombro. O olhar entre ambos dizia mais que palavras: haviam conseguido reunir todos ali.

— Confunde-se amadurecimento com cinismo — observou Ricardo, exercendo aquela habilidade rara de intervir sem interromper.

— Indeed, my friend — respondeu o senhor, sem precisar mover a cabeça. Acredito que o Papai Noel seja real no sentido mais importante.

Não como algo a ser provado, mas como uma presença que aponta algo maior: a generosidade que entrou no mundo na forma de uma criança. Talvez por isso o Natal seja o único momento do ano em que ainda nos permitimos acreditar em coisas impossíveis.

Ele então voltou o olhar para os mais jovens.

— Pensem no Um Anel. Quem o preservou não foram reis nem sábios, mas hobbits. Pequenos, comuns, sem pretensões de grandeza.

Frodo o carregou quando ninguém mais queria. O Natal é parecido com isso. O Papai Noel também. Não são anéis de poder, mas de luz.

O mundo — com suas guerras, fome, opressões e cansaço — tenta jogá-los no fogo do cinismo, ou deixá-los enferrujar no esquecimento.

No mundo real, os improváveis costumam estar onde vocês estão agora: na fronteira da infância e a vida adulta.

O senhor apagou o cachimbo e inclinou-se à frente. O silêncio que volta a tomar o recinto, não como vazio, mas como possibilidade.

— Então, o que me dizem? Vamos deixar o Natal perdido na caverna dos goblins... ou vamos ser os hobbits que o carregam por mais um trecho do caminho?

As crianças começam a cochichar entre si. Pedro arriscou, quase sem fôlego:

— O senhor é John Ronald Reuel...

— Tolkien?! — completou Letícia, os olhos arregalados.

O sorriso tranquilo do senhor foi resposta suficiente.

Por um instante, as histórias que haviam sido lidas, discutidas, imaginadas — e até vistas na tela — pareciam menos distantes. Não como algo explicado, mas como algo finalmente encontrado.

Foi então que algo interrompeu a atenção da sala. Uma das crianças percebeu primeiro. Depois outra. Em seguida, como se obedecessem a um mesmo impulso, os olhares começaram a se deslocar em direção à janela.

No jardim, agora imerso na penumbra, o pinheiro iluminado se destacava contra a escuridão. Acima dele, no céu que escurecia, surgia uma estrela alva e intensa — posicionada de modo quase impossível, exatamente sobre o Tannenbaum, como se ali tivesse sido colocada.

— Que estrela é aquela, papai? — perguntou Lara, com os belos olhos brilhando.

— É Canopus — respondeu Fábio. — A estrela-guia. A mesma que, segundo a tradição, conduziu os reis magos após o nascimento de Jesus.

O senhor levantou-se da cadeira com agilidade inesperada, retomando o balançar natural dos braços. Ajustou a camisa, a gravata frouxa, segurando o cachimbo entre os dedos longos, e passou a olhar, um a um, os adultos ali reunidos.

— Sir… madam… — dizia, quase em tom de saudação. — Deus entra no mundo caído para restituí-lo. O nascimento de Cristo não é uma fuga da realidade, mas sua redenção mais concreta.

Fez uma breve pausa.

— É a única eucatástrofe verdadeira: o final feliz que irrompe no coração da história humana. O improvável Deus-menino. A vida que vence a morte após a cruz.

Ele então sorriu, como quem retorna ao presente.

— Sim, Ricardo. O Natal talvez seja a última festa que ainda resiste ao cinismo moderno. Nela, ainda se permite que as crianças vejam o mundo como ele deveria ser:

— Cheio de luzes na escuridão... — apontou para o jardim;

— de biscoitos partilhados sem medida... — indicou os pratos vazios;

— de presentes sem cálculo…

Fez uma pausa, como se lembrasse de algum momento da infância.

— e de canções antigas que continuamos a cantar, mesmo sem saber exatamente por quê.

— A eucatástrofe, esse final feliz inesperado, é o espírito do Natal. O nascimento de Cristo é a eucatástrofe da história da humanidade, como narrada nas Escrituras. Um espírito que o mundo moderno nos permite viver apenas por algumas semanas breves.

Ele respirou fundo.

— E, no entanto, são essas tradições que sustentam o sentido. São esses ritos que ensinam às nossas crianças que há perdas e vitórias, que a vida não é apenas cálculo e eficiência. Não somos fracos ao preservá-los. Ao contrário: é assim que amadurecemos.

O senhor voltou a sentar-se, reacendeu o cachimbo com calma e retomou o chá, como se tivesse apenas terminado uma boa conversa.

Pouco a pouco, as crianças retornaram ao piano. As teclas responderam primeiro com timidez, depois com confiança, até que as canções de Natal novamente se espalharam pela biblioteca, fechando um círculo iniciado horas antes.

Os adultos permaneceram em silêncio. Alguns sorriram discretamente. Havia sorrisos contidos, olhares marejados. Outros apenas observavam, atentos aos menores, como quem reconhece algo que julgava distante demais para ser reencontrado.

Pedro cochichou para Letícia:

— Então… ele era mesmo o Tolkien?

Ela hesitou.

— Pode ser.

— E o Papai Noel? — perguntou Lara.

Helena sorriu.

— Talvez seja assim que ele aparece.

---

Imagens indistintas se aglutinaram e deram lugar à lembrança de ter presenciado outra época, outro lugar. Resquícios daqueles momentos antes das sombras. As formas retornaram à superfície da mente, carregadas de um tempo que não lhe cabia. E, no entanto, a visão perdurava. Um monte árido, o céu pesado, e —­ o mais importante—, aqueles olhos que não pertenciam a nenhuma lembrança deste mundo. O que permaneceu não era exatamente uma imagem; era o impacto, um toque... na alma.

Aquele olhar que o inundava de amor.

A presença que o impregnava de paz.

Amor tão direto que obrigava seu coração a hesitar antes de bater.

Como suportar isso, sem vacilar?

Ele viu, ou acreditou ver, o corpo consumido, coberto de sangue e rasgado pelos açoites, o peso exausto na respiração de um condenado, a madeira cravada nas carnes dos pés e das mãos. Não deveria ser o sacerdote o misericordioso? Não era o crucificado quem deveria suplicar por alívio? Lemaître quis desviar o rosto, mas não conseguiu. Queria fugir, mas estava estático.

Foi a compaixão que o tocou. Uma ternura silenciosa e imerecida, dirigida ao próprio Lemaître.

Lembrou que tentou erguer a mão e falar, mas ela não obedeceu e a voz não saiu. Ficaram ambas suspensas entre dois mundos, incapazes de tocar a cruz. Perguntas o atravessaram, precisas:

Por que eu sou o perdoado se o martírio é dele?

Por que o amor de um condenado agonizando se voltava para ele, e não o inverso?

O martírio, o ultraje era do outro e ainda assim era ele, Lemaître, quem recebia perdão. As palavras pesavam. Eu era o absolvido. Balançou a cabeça para tentar esquecer, mas as suas memórias também pesavam em seus ombros. Feriam todo o seu ser. Sentia-se totalmente nu, vulnerável como o crucificado. Ninguém deveria ser visto assim, revelado, trespassado.

Como suportar isso e ainda amar?

O olhar do torturado não o julgava. Isto o deixava confuso, muito confuso. Era paz demais, luz demais. Tremia porque em seu peito não suportava aquela expressão que o fitava. Queria fugir daquele amor.

Não mereço estes olhos, pensou.

Ninguém os merece.

O pensamento encontrou eco dentro dele, com a nitidez de uma confissão arrancada à força.

E mesmo assim, apesar de tudo o que cometi, eu os tenho sobre mim.

A lembrança do odor da lama aos seus pés veio primeiro, mas não vinha sozinho. Misturava-se ao fio escarlate que escorria do corpo mutilado. O sangue tinha um cheiro que o padre jamais esqueceria. As trincheiras em sua juventude na guerra jamais permitiriam. Ferro, terra e algo maior. Algo que recendia a sacrifício. Como se a própria terra testemunhasse algo que ultrapassava o sofrimento. Mas para quê? Não compreendia.

Algo sussurrou no vento em lembrança de um amigo. O som pareceu deslocar o ar ao redor, como se o mundo estivesse prestes a mudar de camada. O atendente da Taverna ao seu lado, abaixo da cruz, surgiu. Primeiro como sombra, depois como presença.

Então a luz mudou de textura. Tornou-se branca demais, brusca demais, como se mãos humanas tivessem arrancado o céu para revelar um teto mais baixo, mais habitual. O som do vento desfez-se em outro som: passos, vozes, madeira rangendo cadeiras sendo arrastadas. Os sons do martelo desaparecem; em seu lugar, o estalo frio de talheres e copos. Surgiu o peso incômodo de braços sendo segurados. Lemaître piscou, e a cruz se partiu em pedaços de realidade.

Estava deitado no chão da Taverna, o rosto úmido, a batina aberta, cercado por pessoas que respiravam rápido demais para parecerem anjos.

— Padre? — perguntou alguém, com uma voz que era metade preocupação, metade incredulidade — Lemaître, me escuta?

Três rostos pairavam sobre ele. Dois conhecidos: o garçom e o gerente. O terceiro era o cliente distinto que conversara no balcão da Taverna. O mundo real voltava como uma maré impaciente. O cheiro de sangue e lama ainda parecia estar ali, mas agora era só o gosto metálico de sua própria língua. O crucificado havia desaparecido. Ficara apenas o eco — e a estranha certeza de ter tocado algo impossível.

— Ele voltou. — disse o cliente com alívio profissional — Taquicardia paroxística supraventricular revertida. Baixo fluxo cerebral. Mas está estável.

Lemaitre piscou, tentando separar as duas realidades que ainda se sobrepunham como vidros mal encaixados. Cerrava as pálpebras com esforço como se esperasse por uma visão mais clara.

— Eu… eu estava em outro lugar. — murmurou, sentando-se com a ajuda de mãos firmes. — Vi e senti algo. Não sei descrever.

O garçom e o gerente trocaram olhares discretos. O cliente — agora claramente médico — apenas sorriu com serenidade científica.

— Não se preocupe com isso agora. Visões são comuns em síncopes. O cérebro faz o que pode para preencher o vazio.

Lemaître, porém, sabia.

O que ele vira não era um sonho.

Ricardo ajudou a sentar-se à cadeira, não antes que o médico fizesse suas observações e recomendações a Lemaître.

— Pela providência contávamos com ótimas mãos, Padre. Permita-me apresentá-lo ao nosso querido amigo e professor, Dr. João Manuel Cardoso Martins. — disse Ricardo, acenando em direção ao cavalheiro que havia socorrido Lemaître.

— Felizmente Ricardo aqui foi diligente e rápido o suficiente para evitar-lhe um queda e trauma craniano mais grave. — completou Dr. João Manuel.

Lemaître e os demais convidados, agora mais aliviados — mas também surpresos com o aparente milagre que o distinto médico havia operado. Mal chegou próximo do paciente desacordado, notou a tempestade rítmica, pousou suave e firmemente a mão sobre o pescoço e provocou a imediata recuperação, quase mágica, do ritmo cardíaco. Pelo menos foi o que haviam presenciado.

Todos lhe agradeceram, exaltando sua arte, ao que Dr João Manuel respondeu com discreto aceno.

— A arte começa onde termina o poder científico. E a ciência sem arte é um presente sem embalagem. De outro modo, ciência sem arte é o mesmo que educação sem cultura.

E dirigiu-se ao balcão acompanhado por Fábio, o gerente e confidente. De certa forma aquela figura trazia consigo uma sensação de segurança concreta. Nenhuma filosofia prevalecia durante uma urgência médica.

— Foram minhas palavras… fortes —pigarreou Nietzsche— que lhe causaram a apoplexia, Lemaître? — havia um remorso genuíno nas palavras do filósofo.

— Não, não, caro amigo. Não se preocupe. Posso parecer frágil aos seus olhos, mas sou bastante resiliente em matéria de argumentação. — o padre riu, divertindo-se com a situação. —Vamos continuar nossa conversa, sem desperdiçar momentos preciosos. Já estou bem. — e abotoou a batina, alisando-a como quem se prepara para um evento — Estou novo em folha, e suspeito que não tenha sido sorte ou providência a presença do Dr. João aqui, não é mesmo, Ricardo?

Com discreto sorriso, o garçom olhou de soslaio, levantando o olhar das anotações em seu livreto sem transparecer se concordava ou discordava da meia afirmação. A marca de Ricardo parecia ser mostrar apenas o suficiente, nunca a mais nem a menos.

Lemaître notou de relance que o atendente utilizava-se de uma encadernação em couro com um símbolo em alto relevo, parcialmente desgastado, de um touro alado.

Ao erguer finalmente o rosto para a mesa onde Nietzsche, Einstein, Galileu, Camus e Sagan o aguardavam em silêncio tenso, Lemaître sentiu que carregava consigo algo que nenhum deles — nem mesmo o filósofo que decretara a morte de Deus — estava preparado para ouvir.

Lemaître, até então imóvel, por um instante deixou de parecer padre ou cientista. Havia nele algo diferente — como alguém que observava o mundo por dentro. O olhar não se fixava em ninguém, parecia repousar em algo que só ele via.

Defendeu-se da expectativa com um sorriso leve.

— Rogo que continuemos nosso debate, e, Nietzsche, não me considere derrotado. — o sacerdote parecia surpreendentemente revigorado, a cor em sua tez voltara, assim como a força em suas palavras. — Para você, a religião é o carrasco do homem, aquela que o obriga a sentir-se um condenado moral — terminou de fechar o colarinho.

— Acredita que o cristianismo inventou culpa e propósito, tudo isso para enfraquecer o ser humano. Nega Deus para libertar o homem... devolver-lhe força, inocência — fez uma breve pausa.— É isso?

Nietzsche franziu o cenho, e reclinou-se na cadeira. Camus inclinou a cabeça, atento.

Lemaître prosseguiu, sem perder a suavidade.

— Veja… concordo que existe uma teologia que transforma a culpa em arma.

Ele não terminou a frase.

Por instantes, fitou o vazio, as palavras escaparam em sussuro.

— Mas não foi isso senti naqueles olhos…

Os demais se entreolharam.

O padre voltou a encará-los, balançando a cabeça.

— Uma distorção humana — não divina. “Vinde a mim todos os que estais cansados e oprimidos, e eu vos aliviarei.”

Levou instintivamente os dedos ao seu crucifixo.

A taverna permaneceu silenciosa. Ninguém se mexeu. Apenas o crepitar do fogo e o estalar antigo da madeira quebravam o ar denso do debate. Outro Lemaître parecia estar ali, sentado ao lado deles.

O padre endireitou a coluna e encarou Nietzsche diretamente.

— É interessante, sabe? Você declara a morte de um deus — do seu deus, pois nunca afirmei o deus que você refuta. E constrói sua filosofia sobre esse cadáver.

Nietzsche estreitou os olhos ferinos, como quem mede a distância antes do salto.

Mas Lemaître continuou, implacável e doce ao mesmo tempo:

— A liberdade cristã não é a negação da vida, mas a libertação do medo. Do medo de que a existência seja absurda demais ou cruel demais. O sentido pode existir mesmo que não sejamos seus autores.

Virou-se então para Camus. Agora, este é que se reclinou.

— Vocês dizem que ninguém nasce culpado. Concordo totalmente. Cristo não começa pela culpa; começa pela graça. A culpa é obra humana. A graça é luz divina. Foi o homem — não Deus — quem fez da sombra uma doutrina.

Depois voltou-se para Sagan e Einstein, com admiração sincera. Encontraram-se dois sorrisos.

— Quanto ao cosmos, Carl, Albert… ninguém ama mais a elegância e a vastidão do universo do que eu. Minha fé jamais pretendeu substituir a ciência.

Lemaître reposicionou os óculos redondos.

— A minha hipótese do átomo primordial, que hoje chamam Big Bang, não nasceu da religião — nasceu do cálculo, da matemática… apesar da minha física horrenda — disse, piscando para Einstein.

Fez um gesto suave, como quem deposita algo precioso na mesa.

— A ausência de finalidade cósmica não implica a ausência de significado humano.

Sagan cruzou as mãos diante de si, desarmado.

Galileu abriu um sorriso vistoso ao seu lado.

— Vocês chamam isso de libertação. — disse Lemaître. — Eu vejo um homem reduzido à própria queda, sem perdão, sem resposta, sem companhia.

O silêncio era denso, palpável. Até o fogo pareceu arder com cautela.

Inspirou profundamente e arrematou.

— Vocês dizem que a culpa foi inventada. Eu digo que o perdão foi revelado.

Fez então uma pausa, olhando para Nietzsche como quem devolve a espada ao duelista.

— E quanto ao devir, ao vir-a-ser da inocência, da ausência de propósito… no fundo, seja padre ou ateu, cientista ou filósofo, todos concordamos numa coisa. Estamos sempre nos tornando.

Tomou um gole de água da sua taça, a boca arenosa.

— A diferença é que vocês acreditam que nos tornamos sozinhos. Eu acredito que nos tornamos acompanhados.

Ergueu as mãos à luz do fogo, iluminando metade de seu rosto.

— Eis, meus amigos, minha humilde resposta. Não nego a liberdade que vocês defendem. Só afirmo minha crença — e a escolha é de cada um. Apenas faço uma última pergunta: nós merecemos?

Havia dor nas palavras do sacerdote.

A taverna ficou quieta. Não por falta de som, mas porque todos precisavam recuperar o fôlego.

Todos… exceto Nietzsche.

O filósofo exibia uma expressão de contentamento feroz. Seu adversário intelectual estava no ponto exato onde ele desejava. Nietzsche sorriu. Não de vitória — de antecipação.

O próximo capítulo dessa história por ser encontrado aqui.

O início da história do Banquete dos Pensadores é encontrada aqui:

Line of Life

O Banquete dos Pensadores - Capítulo 1

We are the three sisters. We have our blind eyes on you since your very beginning, we will last until the humankind’s fall without meaning. Clotho, Lachesis and Atropos. We spin, measure and cut the thread of mortals and gods We are the Fates of all, inexorable Behold the landscape in your placid eyes. Beware the insidious, unreasonable minds. Doesn’t…

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7 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

Ali, naquela taverna, a questão do espaço-tempo era uma coisa curiosa, por vezes confusa. Ocasionalmente ainda precisava lembrar-se de que, naquela brecha, as coisas não eram lineares, subvertiam o fio da vida — daí a desorientação. E, ainda assim, os benefícios daquele ofício improvável — escutar, aprender e servir luminares — superavam em muito os compromissos prosaicos: coordenar os estoques, rastrear origens de bebidas, distribuir tarefas, supervisionar a cozinha.

Vestir o avental de bezerro curtido era aceitar um enigma do tempo próprio da Taverna: ele não sabia se aquilo já acontecera, se estava acontecendo ou se ainda aconteceria. Só sabia que Ricardo — o garçom — era o responsável. O convite para assumir a função não soara como pedido, e sim como ordem.

— O que achou desse vinho de hoje, professor? — disse ele ao senhor aconchegado ao balcão de mogno, elegante, bem postado, com semblante de quem sente o tempo lhe escorrer pelas mãos.

O mestre terminou de mastigar um pedaço do queijo Morro Azul de Pomerode. A cremosidade do queijo se desfazendo no paladar é seguida do trago do vinho:

— Essa secura está perfeita. Esse vinho branco combina de forma instintiva com o queijo. Não sei por quê, mas desperta em mim uma memória involuntária... um perfeito momento proustiano.

O gerente sorriu, satisfeito:

- Caro mestre, confesso que procurei lhe despertar, à la madeleine de Proust, essa sensação. O vinho vem do norte de Lisboa, do concelho de Loures — um Charneco.

— Inacreditável, Fábio... — murmurou o professor. Fechou os olhos por um instante, como quem revisita a infância em Lisboa: dias em que a relatividade do tempo era palpável, o brincar era infinito, o tempo parecia suspenso. — Assim como Peter Thump bebia esse vinho branco, seco e ácido antes de enfrentar a morte, eu bebo o mesmo aqui, encarando a indesejada das gentes...

À mesa principal, seis senhores conversavam e apreciavam seus jantares de maneira ininterrupta. Intercalavam momentos mais soturnos, com Camus e Nietzsche e outros mais exaltados. Esses últimos protagonizados por Sagan, não sei se porque o mais jovem dentre eles. A ternura de Einstein para Lemaitre era evidente, mas nada superava a reverência de todos, absolutamente regojizados pela presença de Galileu.

Aquela altura, com refeições já concluídas, as preocupações do balcão eram menores; a cozinha preparava apenas as sobremesas. Quanto às bebidas, o uso da relatividade espaço-temporal para obter as melhores safras havia sido ensinado — e absorvido com disciplina — pelo gerente anterior.

Anexo ao salão principal, uma porta dupla, cor branca, com pintura impecável, maçanetas prateadas e caixilhos que desenham uma grade delicada que lembra as janelas de antigas estufas francesas, dava passagem à aconchegante biblioteca, com suas prateleiras abarrotadas de livros de diferentes séculos. Seu acervo já causara espanto até em papas e curadores da Biblioteca do Vaticano que por ali já haviam passado.

Subitamente a porta se abriu. Um menino de cerca de sete anos entrou correndo. Magro, esguio, cabelo castanho-claro, sorriso largo, embora com expressão de dúvida. Carregava um livro um pouco mais grosso que os típicos para sua idade, marcado por uma fita de cetim vermelho.

— Papaaai! Daddys! — chamou, naquele volume que para crianças é fala; para adultos, grito.

— Diga, meu querido, venha cá — respondeu o gerente. Pegou a criança e a sentou no balcão, próximo ao mestre, que sorveu mais um gole e comentou:

­— Caro Fábio, não conhecia esse neófito.

— É o Bento. Diga boa noite, meu filho. Este é um dos mestres do papai.

O menino sorriu com deferência:

— Boa noite!

Mas logo se virou ao pai, abrindo o livro: uma edição ilustrada de o Mágico de Oz, de L. Frank Baum.

— Pai, olha aqui! Dorothy, o Totó, o Leão, o Homem de Lata e o Espantalho estão indo para a Cidade das Esmeraldas. Eles encontram um buracão e não conseguem continuar a viagem. O espantalho tem uma ideia: pede para o Homem de Lata cortar uma árvore pra virar ponte.

— Sim, filho... e o que te chamou a atenção?

— Como o Espantalho pode ter uma ideia se ele não tem cérebro?

O gerente reagiu com o brilho orgulhoso de um pai que testemunha um salto neurológico do filho. O mestre devolveu um sorriso de canto de boca em um “cara...” — aquele mesmo, usado quando algo o atingia de verdade.

— Bem meu filho... O Espantalho acha que não tem cérebro. Mas ele é inteligente — só não sabe disso. O cérebro está lá, esperando ele acreditar.

— Lembra quando você dizia que nunca ia conseguir andar de bicicleta? A gente tentou, tentou... e de repente você conseguiu. Já estava lá no fundo; faltava descobrir.

Bento abriu um sorriso de perfeita realização, fechou o livro, pulou do balcão:

— Vou lá fora jogar bola!

Saiu correndo, com seu uniforme alvinegro adornado por uma solitária estrela, fechando a porta francesa com o cuidado alegre de uma criança empolgada.

— Que silogismo perfeito, hein, Fábio? Tens feito um bom trabalho — disse o professor.

­ — Por que achas isso? — perguntou o gerente, servindo mais vinho.

— Isso é demonstração de pensamento lógico em formação. Piaget chamaria de estágio das operações concretas. Não é ao acaso. Ele está começando a ler de forma autônoma. Os pais devem estar estimulando isso.

— Tens razão. Eu e minha esposa, Cassia — sua ex-aluna — fazemos questão da leitura noturna com todas as crianças. O hábito faz o monge.

— Exato. Essa capacidade de detectar contradições é típica da fase. Mas, mais importante: é fruto de concentração e memória. Ela está moldando suas lembranças, as melhores, mais doces e que resistem ao tempo como um bom vinho. É através da leitura que aprendemos a pensar. Aqui não há outro caminho de salvação. Apenas folheando páginas e mergulhando em pensamentos é que conseguimos preparar nossas lembranças, dar-lhes organização e consistência, bater um papo criativo e construtivo consigo, contigo, convosco.

— Olhe o paralelo, mestre... — disse Fábio, apontando discretamente para a mesa dos luminares. — Einstein, Galileu, Sagan: todos questionadores por excelência. Bento fez o mesmo. Não porque é gênio, mas porque é criança. Crianças não aceitam regras do autor. Acreditam que sua mente deve perguntar. Buscam a verdade por trás da aparência. Testam hipóteses da narrativa. São cientistas!

— Justamente — disse o mestre, saboreando a mesma alegria que sentia quando um aluno, numa discussão clínica, enxergava algo essencial. Um adulto já aceitaria aquilo como fantasia ou metáfora, e seguiria adiante. A criança não. Ela ainda não tem filtros que anestesiam o pensamento.

— A lógica infantil é lógica antes de ser autoconsciente — disse o gerente.

­— Exato. Ele detectou um padrão, localizou a falha, verbalizou a quebra da lógica, e veio exigir o reparo. Isso é método, é Descartes na veia. Foi ele quem deu vida à descrição do método. Ao questionar tudo, ele deu vida à incerteza metódica, o trampolim que o levaria à certeza sistemática.

— As crianças ainda não aprenderam a tolerar incoerências. O adulto tende a silenciar, esperando submissão. Mas a função dos pais é estimular o questionamento — disse o gerente, com convicção tranquila.

O professor provou outro pedaço de queijo, agora coberto por geléia artesanal de frutas vermelhas da Serra Catarinense.

— Daí minha congratulação, Fábio — elucidou o mestre, saboreando o contraste do ácido-doce do queijo com a geléia. — A detecção da incoerência é um marco do estágio operatório concreto. A questão não é se o que vimos é normal ou especial. A questão é: vocês manterão a chama acesa?

Fábio fez um breve silêncio; diante do mestre, sentia sempre aquele leve desnível cognitivo, não como peso, mas como admiração.

— A leitura compartilhada treina cognição de alta complexidade. Cria um vínculo, ritual, previsibilidade. Treina a escuta ativa e interpretação. Ensina a pensar durante a leitura, não depois. É nossa responsabilidade não apagar isso.

— Exato, primeiro vêm dados e coesão. Depois vem a experiência de vida. Eis que surge o Dom Quixote, sim, o ícone literário, o cavaleiro errante, representando a literatura, mas agora sugerindo que a lógica e a fantasia devem ser companheiras de dança. Quando a lógica dança de mãos dadas com a fantasia, enxergamos uma versão mais rica e colorida do mundo ao nosso redor.

— E assim, mais uma vez, voltamos à literatura e à experiência — disse Fábio, com familiaridade.

— Evidência mais vivência: binômio inseparável. Dessa forma, damos um jeito de fugir da enfermidade do raciocínio excessivo, que se esgota somente na lógica, que não abarca toda a realidade. Einstein transformou as bases clássicas da ciência, ao inovar com o método hipotético-dedutivo. Gênio! A partir dele as suposições não precisam surgir apenas do que se vê, mas também do que a mente concebe. Evidência e vidência — isso é sabedoria.

De forma sincronizada, mestre e aluno voltaram seus rostos para os luminares à mesa central. Agora compreendiam melhor: ali estavam crianças que nunca foram suprimidas, temperadas pela experiência — espantalhos de Oz que desenvolveram os seus cérebros, Dom Quixotes que usaram a imaginação para iluminar a razão, e com isso, mudaram a humanidade.

Após esse momento de assimilação, ambos voltaram sua atenção aos seus afazeres primários — um, terminar de enxugar os copos; outro, saborear o seu petisco — quando foram surpreendidos por um som agudo, como o de uma taça sendo derrubada à mesa. De relance, perceberam que, à mesa central, um dos luminares parecia semiconsciente, desfalecido sobre a mesa....

Comentários do autor.

- Charneco é o nome pelo qual o vinho branco de Bucelas, proveniente do norte de Lisboa, concelho (municipalidade) de Loures, é conhecido. É considerada a região mais antiga de produção de vinhos brancos de qualidade em Portugal com reputação internacional. Foi um dos vinhos brancos favoritos da corte inglesa no século XIX.

- Aqui há uma referência direta à madeleine de Proust em Em Busca do Tempo Perdido (1913). Na obra o narrador molha uma madeleine no chá e, ao prová-la, é subitamente transportado às lembranças da infância em Combray. O sabor dispara uma lembrança vívida e inesperada do passado (momento proustiano)

- Na peça Henrique VI – Parte 2 (1594), de Shakespeare, o “Charneco” é mencionado, durante o julgamento de Peter Thump. Esse aprendiz se embebeda com Charneco para perder o medo antes de um duelo, onde enfrentará a morte.

- L. Frank Baum (1856-1919) teve diversos empregos antes de se tornar escritor; gerenciou um mercado e criou galinhas — assim como o gerente na Taverna. Mas tinha o dom de escrever e contar histórias — coincidência não compartilhada pelo gerente. O Mágico de Oz foi um sucesso imediato e sua maior obra.

- Piaget formulou a principal teoria sobre o desenvolvimento cognitivo, esse que inclui a percepção, memória, discernimento e raciocínio. Reli o capítulo do desenvolvimento e comportamento do clássico Nelson – Princípios de Pediatria.

- O mestre, professor recostado no balcão da Taverna Line of Life não teve sua identidade revelada, pois aquele que o colocou ali — o garçom Ricardo — ainda não o fez. Dessa maneira, permanece com sua identidade obscurecida. Seus diálogos e textos serviram com inspiração para suas falas.

O próximo capítulo do Banquete dos Pensadores está aqui:

E a história do Banquete dos Pensadores começou aqui…

Line of Life

O Banquete dos Pensadores - Capítulo 1

We are the three sisters. We have our blind eyes on you since your very beginning, we will last until the humankind’s fall without meaning. Clotho, Lachesis and Atropos. We spin, measure and cut the thread of mortals and gods We are the Fates of all, inexorable Behold the landscape in your placid eyes. Beware the insidious, unreasonable minds. Doesn’t…

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7 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

A lembrança do julgamento de Galileu pairava sobre a mesa como um odor antigo de fumaça e ferro queimado.

Era difícil não se afeiçoar a Galileu.

Velho, cego, as mãos tateando a borda da mesa —

aqueles olhos que já haviam lido nos céus o despertar da ciência agora não viam nada.

Carl Sagan cerrava os punhos havia algum tempo:

— Eles não quiseram olhar pelo telescópio — esmurrando a mesa. — Preferiram o fogo. E quando viam, estavam todos cegos pela crença.

Galileu tateava a borda da mesa, os olhos perdidos no nada:

— Ainda ouço a multidão nas ruas enlameadas… esperando o veredito.

Engoliu em seco.

— Mostraram-me os instrumentos de… tortura.

Os dedos pararam.

Ninguém falou.
Só a lareira respirava.

Galileu levou a mão aos olhos cegos.

Sagan inclinou-se:

— Sua confissão foi arrancada — a voz cortando o ar como uma lâmina que não queria ferir, mas revelar.

Galileu fechou os olhos:

— Ainda escuto as cordas estalando. Chamavam aquilo de justiça.

A lareira crepitou.

Galileu estremeceu.

Levou a mão ao rosto vazio de luz — talvez para enxugar algo que não admitia ser lágrima.

O garçom pousou o vinho na mesa, quase sem ruído, como quem oferece silêncio. A voz dele veio como uma sopro:

— Fé não deveria temer a razão, Galileu.

Camus recostou-se, sorrindo de lado.

— A razão precisa ser inimiga da fé?

Girava a taça devagar. Continuou a sorrir, mas seus olhos se desviaram, como se temessem a própria resposta.

— Palavras mentem. Atos não.

Fez uma breve pausa, os olhos fixos na taça que girava em seus dedos, fitando o movimento do vinho

— Chamam de justiça… mas o jogo já começa decidido.

Seus olhos brilharam na penumbra.

­— Pelo menos o verniz de civilidade é mantido. O disfarce elegante do absurdo.

A lareira respirou.

Sagan não hesitou. Ergueu os olhos:

— E Copérnico, antes de Galileu? Acham que ele também não teve medo? — o cientista comprimiu os lábios.
— Ele recorreu ao estratagema da prudência. Meus caros, ele só publicou sua obra já em seu leito de morte.

Silêncio.
— E, pasmem, ainda escreveram na sua própria obra — num enxerto apócrifo — que era “só cálculo”, mero exercício de imaginação.

Fez-se outro silêncio. Longo. A lareira rugiu.

Prosseguiu com meio sorriso:

— Como se dissesse que nem mesmo Copérnico acreditava realmente no que havia descoberto! — completou Sagan— Um mero exercício de cálculo abstrato que, ainda por cima, não deveria refutar a doutrina estabelecida. Este era o espírito de muitos teólogos daquela época — e isso não pode ser ignorado.

Galileu respirou fundo, com semblante grave e voz que trazia amargas lembranças:

— No meu caso, tentaram espalhar entre as pessoas comuns que as minhas ideias eram contrárias à Escritura Sagrada e, consequentemente, sujeitas à danação.

As mãos envelhecidas se comprimiam, os lábios constritos, e continuou:

— A natureza humana é tal que se inclina à opressão dos outros, mesmo injustamente.—murmurou — Esperavam que a semente plantada na mente insincera crescesse como árvore e alcançasse o céu — espalhando o rumor de que minhas ideias seriam declaradas heréticas pela autoridade suprema.

Galileu fez uma pausa, cansado.

O som próximo do crepitar da lareira pareceu pontuar o silêncio. O velho cientista sobressaltou-se na cadeira, assustando a todos, as mãos vacilantes procurando por apoio.

O garçom recostou cuidadosamente suas mãos nos ombros da figura abatida, sussurrando-lhe:

— Nada temas aqui, caro Galileu... estás entre amigos e longe de qualquer perigo. Na Taverna, teus pensamentos são protegidos de tudo e de todos, inclusive da Inquisição.

Galileu suspirou, agradecendo com um sorriso contido, e continuou:

— Por isso enfrentei, com as forças de que dispunha, o tribunal. Se aceitasse calado, condenariam todas as outras observações astronômicas que dependiam das minhas.

Ergueu o olhar, mais firme:

— O problema em si está na interpretação literal da Bíblia.

Sagan cruzou as mãos sobre a mesa, o olhar faiscando. Por um instante parecia um réu reconhecendo um cúmplice.

— Você escreveu esses seus argumentos antes, não é mesmo? A famosa carta à Grã-Duquesa Cristina...

— Sim — respondeu Galileu com serenidade, segurando a borda da mesa. — Em 1615. Disse que descobrira coisas novas no céu. Coisas que antes ninguém havia visto. — Elevou delicadamente as mãos ao alto. — Particularidades que estavam invisíveis até o nosso tempo. E então…ergueram-se contra mim alguns opositores que agiam como se eu mesmo tivesse colocado essas coisas com minhas próprias mãos no firmamento, apenas para confundir a natureza e as ciências.

Galileu acrescentou, inclinando-se levemente para frente, com aquele ar entre ternura e ironia:

— As pessoas esquecem que uma multidão de verdades contribui para o questionamento, e este, por sua vez, fortalece as disciplinas — em vez de destruí-las ou diminuí-las. Ao mesmo tempo, estas mesmas pessoas mostram maior afeição às suas próprias opiniões do que à verdade.

Um leve humor brilhou no rosto enrugado, logo tomado pela gravidade.

— Assim, meus opositores procuram negar as novidades e, para isso, publicam textos cheios de discursos inúteis, salpicados de citações das Escrituras.

Sagan assentiu, a voz soando como um tilintar de uma experiência bem-polida:

— No seu tempo, dominado por uma instituição religiosa poderosa, você sofreu de forma drástica o que hoje experimentamos de modo diferente. — disse com suavidade — Mas a resistência — seja religiosa, política ou mesmo científica — ainda existe... só mudou de roupa.

— Aqui... — disse Galileu com esforço, como quem mede o peso da própria história antes de responder. — Creio que aqui, na Taverna, me sinto em segurança para poder declarar, sem receio de punição: em disputas sobre fenômenos naturais, devemos começar não pela autoridade de passagens da Escritura — ou, em vosso caso, de autoridades políticas ou acadêmicas —, mas pela experiência sensorial e pelas demonstrações necessárias.

Seria medo ou sofrimento o que aqueles velhos olhos cegos exprimiam?

Voltou o rosto aos demais, com o brilho do velho mestre em seus olhos:

— Uma vez que a Escritura Sagrada e a Natureza derivam igualmente da mente de Deus — a primeira, como o ditado do Espírito Santo; a segunda, como a mais obediente executora das ordens divinas —, é natural que ambas falem a Sua verdade.

Pousou a mão sobre o peito.

— A Escritura fala à alma simples... por isso, às vezes, pode dizer algo que não corresponde à verdade literal — é por misericórdia para com os mais humildes.

— De qualquer modo — continuou Galileu, a voz mais confiante —, a Natureza é inexorável e imutável.

— E o homem, Galileu?— cortou Camus, com voz quase amarga.— Quando foi que ele se tornou mais cruel do que a própria Natureza?

Galileu recuou um pouco, tocado pela pergunta, surpreso:

— A Natureza nunca viola as leis que lhe foram impostas, e não se importa se suas razões recônditas e modos de operar são acessíveis ou não ao entendimento humano. Não se preocupa se a entendemos ou não.

Lemaître que ouvira tudo em silêncio quase reverente, finalmente interveio com polidez:

— Recordo-me de algo que citou certa vez..: “Deus deve primeiro ser entendido pela Natureza, depois, pela doutrina.”

— Sim. — confirmou Galileu, mais à vontade, e fez um leve gesto com a mão — Agostinho dizia que os autores sagrados não buscavam ensinar a forma do céu ou da Terra...pois isso não é essencial à salvação de ninguém.

Lemaître o cumprimentou com um leve aceno:

— Ou seja, a intenção do Espírito Santo é ensinar-nos como alguém pode alcançar o céu — e não como o céu está.

Einstein tirou o cachimbo dos lábios e soprou a fumaça devagar, como quem pensa em voz alta:

— Então podemos concluir que a interpretação literal de qualquer texto — seja religioso, político ou científico — e a confiança excessiva em argumentos de autoridade, quaisquer que sejam, são nocivas ao conhecimento humano.

A fumaça espiralou enquanto ascendia, confundindo-se com seus cabelos brancos desgrenhados:

— Meus caros, a única conclusão possível é que independência do pensamento é condição essencial para o avanço da ciência, e, portanto, da humanidade.

E acrescentando mais tabaco ao fornilho do cachimbo, disse, com uma voz sombria que parecia não pertencer ao próprio Einstein: — E se não pudermos controlar nossa própria mente, alguém —ou algo— desejará fazê-lo por nós. Sejamos donos de nós mesmos, meus amigos,

O garçom disse, parcialmente iluminado pelo brilho amarelado da lareira distante: — De Oscar Wilde, que já nos brindou com sua presença: “Sabedoria está em todo lugar/ Embora o mar tempestuoso não a possua,/ E a imensa e profunda resposta/ Não esteja em mim.”

As palavras pairavam no ar, como se também esperassem resposta.

E por um instante, ninguém na Taverna ousou respirar.

...continua.

A continuação dessa história pode ser encontrada em…

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O Banquete dos Pensadores - Capítulo 1

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7 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

Mas para o astrônomo, filósofo e matemático Galileu Galilei — considerado o pai da ciência moderna —, não havia choque algum. Agia naturalmente, como se estivesse na sala de sua casa. Talvez a falta da visão tornasse mais fácil filtrar os sentimentos e estímulos que a ocasião suscitava. Era ele, e somente ele, em sua própria escuridão.

Se a cegueira o deixava mais à vontade, permitia aos outros absorver a imagem completa e serena daquele senhor idoso. De expressão receptiva, cabelos e barba alvos, parecia a personificação da sapiência.

E foi o próprio Galileu quem rompeu a formalidade e iniciou a conversa:

— Agradeço imensamente a oportunidade de me juntar a tão ilustres colegas e pensadores.

Então virou o rosto levemente para o lado, como se se referisse ao atendente que o havia conduzido à sua cadeira.

— Ricardo e eu já tivemos a oportunidade de conversar previamente — esclareceu —, ocasião em que me foram explicadas as circunstâncias atuais, bem como a importância intelectual de todos vocês. Por isso, dispenso-vos das apresentações.

O garçom retribuiu, respeitoso:

— Um privilégio todo nosso, Galileu.

— O que não quer dizer que eu não esteja ansioso por debater e conversar com todos vocês, pensadores. Pois meu tempo é o mais limitado dentre todos e, infelizmente, não poderei partilhar da refeição com os senhores.

Einstein aproveitou a deixa:

— Maravilha-me a sua aparição, Galileu. Não somente pela presença de um dos grandes da ciência...

Galileu reagiu com um leve gesto das mãos. Einstein continuou:

— Sim, sim, um dos gigantes... mas também porque tive a confirmação física de algumas implicações matemáticas formuladas por Kurt Gödel. Durante uma de nossas caminhadas até o Instituto de Estudos Avançados, ele expôs-me que poderíamos embaralhar a relação entre o espaço e o tempo — e que a realidade consistiria, na verdade, em uma infinita pilha de cartas do “agora”, que são retiradas, ou entram em existência, sucessivamente.

Einstein fez um gesto como quem distribui cartas à mesa.

— Acontece que cada observador teria o seu próprio baralho de “agoras”, e nenhuma dessas cartas poderia representar o verdadeiro intervalo de tempo objetivo. Ou seja, questiona-se se o tempo realmente existe.

Sagan, olhos arregalados, complementou:

— Então... a viagem no tempo seria possível? Fantástico!

Einstein sorriu, inclinando-se levemente à frente:

— Matematicamente é compatível com a teoria da relatividade. Poderíamos acessar o passado, o presente, o futuro... e voltar.

Camus, estupefato, comentou:

— Ou seja... para nós, leigos em ciência, isso quer dizer que eu não estou enlouquecendo — e que tudo o que estou vivenciando aqui é verdadeiro. — havia alívio genuíno em sua voz.

Lemaître aproveitou para acrescentar:

— Pelo menos, matematicamente possível. E compatível com a teoria da relatividade de Einstein.

Galileu exclamou, extasiado:

— Bravo! O triunfo da razão pura, matemática, brilha como a luz do Sol!

Nietzsche revirou os olhos e bufou discretamente. Einstein, percebendo, instigou ainda mais, estreitando o olhar com um sorriso curioso:

— A matemática pura é, à sua maneira, a poesia das ideias lógicas. Concorda, caro Nietzsche?

O filósofo respondeu, sardônico:

— Vocês afirmam que o tempo é uma ilusão, que a matemática é um farol de luz em meio à ignorância. O que vocês não percebem, cientistas, é que ao definirem o belo, deixam de compreendê-lo. — Ergueu as mãos firmemente cerradas

— Quando as garras do conhecimento e da razão comprimem uma paixão, uma beleza, uma porção de vida... escapam entre seus dedos a essência, restando apenas um significado inútil e sem sentido — uma mera sombra projetada e deformada do real. — E abriu as mãos como se libertasse uma borboleta.

Fez uma pausa, e concluiu, examinando as linhas de suas palmas:

— Caso usassem dos instintos, talvez em suas mãos abertas da razão repousasse o absoluto... o real.

O garçom, então, interveio com ironia leve:

— A ciência é querer adaptar o menor sonho ao maior, Nietzsche.

Galileu simplesmente sorriu:

— Sabem, ao entrar nesta taverna, esperava encontrar dezenas de músicos e seus instrumentos. Então… — o astrônomo inclinou a cabeça, atento — estou ouvindo uma bela melodia, que acentua os sentimentos como nunca antes pude apreciar. Onde estão os músicos? Devem ser muitos.

Sagan respondeu, com um brilho nos olhos:

— Em nosso tempo, Galileu, conseguimos perpetuar as notas musicais e a melodia em artefatos, para reproduzi-las ao nosso bel prazer.

— Mas isto é fantástico! — exclamou Galileu, aturdido. — Que maravilha de instrumento! Não posso imaginar que outros avanços o futuro ainda poderá produzir. Sempre tive esperança de que a inventividade e a imaginação prevaleceriam sobre a ignorância.

Galileu demonstrava imensa satisfação, tamborilando os dedos no ritmo da música de Wagner:

— Sabem, a música faz parte da minha formação. Meu pai, Vincenzo, foi músico e compositor. Mas, além disso, foi um investigador incansável dos sons. Estudávamos juntos a tensão das cordas do alaúde no porão da nossa casa, em Pisa. — traçava com seus dedos delicadas linhas imaginárias no ar.

— Já faz muitas décadas, mas lembro-me como se ele ainda estivesse aqui… dizia que a música só evoluiria se fosse liberta da autoridade pitagórica dos números.

Sagan perguntou, curioso:

— Seu pai buscava investigar sons e instrumentos?

— Sim — respondeu Galileu. — E tive o privilégio de estar ao lado da mente que provou que a teoria musical vigente estava obsoleta.

Einstein interveio:

— Você foi o precursor do método científico — a experimentação guiando o pensamento teórico. Viu isso também em seu pai?

— Em minha época, — respondeu Galileu — a filosofia do conhecimento, que vocês chamam de ciência, era considerada verdadeira em sua pureza teórica. A autoridade dos antigos era praticamente intocável.

Einstein assentiu.

— Então, enquanto seu pai desafiou a inviolabilidade pitagórica dos números sobre a música, você destronou o conceito aristotélico milenar de que a Terra era o centro das esferas celestes.

Galileu sorriu, como quem não aceita um elogio.

— Aprendi desde cedo a questionar. Perguntava-me se haveria outras explicações — pois o que eu via através da minha luneta contradizia frontalmente a visão geocêntrica, da terra imóvel, e apoiava a teoria copernicana.

Einstein disse, apoiando o cachimbo entre os dedos:

— E saiba que foi baseando-me em sua relatividade, Galileu, que iniciei a minha teoria da relatividade restrita. Reconheço em sua obra a luta apaixonada contra qualquer tipo de dogma baseado na autoridade.

— Embora um católico devoto — respondeu Galileu, inclinando-se ligeiramente —, pude sim cultivar uma independência de pensamento. Nunca pretendi afrontar a Escritura Sagrada, apenas contestei sua interpretação literal.

Einstein riu, o cachimbo pendendo na lateral dos lábios.

— Curiosamente, muitos colegas me atacaram pelo oposto: minha teoria foi construída a partir de princípios matemáticos, e não de observações.

Galileu levantou o queixo, com serenidade:

— Amigos, não os vejo, mas sei quem são — luminares de suas épocas, cada qual à sua maneira.

Sagan, hesitante, tomou coragem e perguntou:

— Galileu… poderia nos informar a sua atual situação?

— Claro. Atualmente, estou em cárcere formal em minha casa, próxima a Florença, sob ordem do Tribunal do Santo Ofício do Papa Urbano VIII. — franziu a testa e deu de ombros —Deixei furioso meu antigo amigo Maffeo Barberini, agora Papa, ao publicar meu Diálogo, em 1632. Nele, há uma exposição dos dois sistemas — o heliocêntrico e o geocêntrico.

Então, com um leve sorriso e um tom quase conspiratório, acrescentou em voz baixa:

— Mas o segredo, meus amigos, é que nunca parei de escrever. — sussurrou —Publiquei recentemente, nos Países Baixos — longe do alcance da Inquisição —, um livro sobre materiais e movimento, e estudo a queda de projéteis.

Galileu apesar da idade apresentava um brilho juvenil nos olhos.

Pela alegria contagiante, Sagan entrou no clima e disse com cumplicidade:

— E como foi exatamente a questão do seu julgamento? — perguntou. — A imagem do senhor de joelhos, abnegando suas convicções e teorias, é extremamente forte e impactante. Até hoje é lembrada, mais de quatrocentos anos após.

Galileu inspirou fundo antes de responder:

— Agora, mais velho, entendo que minha decisão de divulgar e comprovar a hipótese de Copérnico colocou Sua Santidade em xeque. Optou por proteger a própria autoridade à apoiar um velho conhecido. — Fez uma pausa e apertou os lábios. — Creio que Urbano acreditava que a teoria heliocêntrica jamais poderia ser provada. Daí que a tratava como mera hipótese, inicialmente sem implicações teológicas.

Sagan o interrompeu:

— Sentiu medo, Galileu?

Galileu mudou ligeiramente de postura antes de responder:

— Tentei atenuar meu discurso, mostrando que as novas descobertas que fiz — as fases de Vênus, os satélites de Júpiter, as manchas solares e o relevo lunar — não se encaixavam na velha imutabilidade divina das esferas celestes. — Desenhava movimentos circulares com os dedos sobre a mesa. — Não previ que pudessem ser interpretadas como ofensas ao Papa.

Sagan insistiu:

— E o julgamento da Inquisição?

— Foi longo — respondeu Galileu, com voz grave. — Fui obrigado a me retratar e a negar minha obra para que minha pena fosse atenuada, sendo condenado apenas como suspeito de heresia. Caso contrário, seria torturado e poderia receber pena capital... — as palavras saíam com esforço, pesadas demais para Galileu, que continuou:

—Não me envergonho. Um homem deve saber quando recuar. E mesmo que meus textos sejam banidos pela Igreja, ninguém pode proibir a verdade. — As pontas dos dedos empalideceram ao pressionar a mesa — Tenho certeza de que um dia outros, mais corajosos, revelarão a natureza como ela é — não como imaginam que seja.

Galileu estalou os lábios.

— Sem os grilhões da autoridade religiosa. É inevitável. É apenas uma questão de tempo.

Sagan o observou em silêncio. Galileu, então, murmurou quase para si, abatido:

— Talvez eu tenha vivido em um tempo ainda não preparado para receber as verdades da natureza e a natureza das verdades.

Por alguns momentos, somente o crepitar da lareira pôde ser ouvido.

Sagan interveio com voz suave:

— No seu século, a ciência moderna dava seus primeiros passos, tentando se diferenciar da filosofia e tendo a teologia com a a rainha das ciências.

— Você, Galileu, em verdade construiu as bases para uma nova ciência — disse Lemaître, com um leve aceno. — Séculos depois, sua ciência seria continuada por Newton e, mais tarde, por Einstein, aqui presente.

— Aristóteles dizia que se a Terra estivesse em movimento, todos o sentiriam — completou Einstein.

Galileu ergueu os olhos, um leve sorriso emoldurando a serenidade da voz.

— Realmente, mas as minhas observações foram bastante convincentes em apoiar o modelo heliocêntrico.

Lemaître interveio com calma, os dedos sobre o crucifixo em seu peito:

— O cardeal Bellarmine, no seu tempo, Galileu, ratificou que não havia problema em discutir a obra de Copérnico como hipótese, desde que não se afirmasse como verdade física… — disse, retirando a mão do crucifixo como se por reflexo — enquanto não houvesse demonstrações irrefutáveis.

— Aí está! — Sagan gesticulou para Lemaître. — A autoridade e sua permissividade condicional.

— De todo modo, a afirmação continuava contrária ao sentido literal das Escrituras, o que a tornava inaceitável para os teólogos da época. — Sagan puxou a sua gola rolê com o indicador.

Camus cruzou os braços e murmurou, grave:

— E não há como defender o ato eclesiástico como meramente disciplinador, devido ao grande impacto ético e futuro na vida e obra de Galileu.

Lemaître assentiu. — Foi, sim, utilizado como condição indevida para criar-se o mito de oposição entre ciência e religião, entre razão e fé, que perdura até nossos dias.

— Mesmo que o episódio tenha sido amplificado, ou mesmo simplificado, isso não diminui o fato — replicou Sagan, a voz firme. — Houve censura, houve proibição de livros e textos, inclusive daqueles que Galileu ainda viria a escrever!

Sagan comprimiu os lábios, mas não conseguiu conter a indignação.

— Galileu foi obrigado a renegar sua obra sob coerção, com ameaça de tortura física, e recebeu prisão domiciliar. Creio que poderia ter sido pior, caso ele não tivesse certa proeminência na sociedade.

Lemaître explicou, ponderado:

— A situação política e intelectual da época era de tensões religiosas. Admitir publicamente uma teoria que parecesse contrariar as Escrituras era considerado perigoso. — disse indicando um ponto sobre a mesa — Não nego que a Igreja cometeu erros institucionais concretos, Sagan — censura, proibição, processos. Mas perdemos ainda mais com o uso ideológico atual desse episódio como oposição entre ciência e fé, o que se tornou um ressentimento indevido.

Galileu então se inclinou um pouco à frente, o olhar vazio distante:

— Nunca pude imaginar que o meu julgamento pudesse criar… ressentimento, por tanto tempo. De fato, nunca foi minha intenção opor as Escrituras Sagradas à ciência.

Silêncio pairava no ar. Depois, ele acrescentou com amargura contida:

— Meus detratores tentaram proteger as falácias de seus argumentos com o manto da simulada religiosidade e da autoridade das Escrituras.

— O que queremos dizer é que o argumento de que Galileu não possuía a prova empírica definitiva do movimento da Terra não significa que sua posição fosse mera convicção pessoal, concordam? — perguntou Sagan.

— Maravilhei-me com as descobertas astronômicas de que os corpos celestes não eram ideais de imutabilidade — respondeu Galileu. — Assim, não pude deixar de afirmar que os fundamentos físicos do sistema geocêntrico inexistiam. E segundo a Santa Igreja a Terra necessariamente deve estar no centro, imóvel.

— Ou seja, você não podia provar que a Terra se movia, mas podia provar que o modelo que dizia que ela não se movia estava errado — comentou Einstein.

— A ausência de prova não é a prova de ausência — acrescentou Sagan.— A ausência de prova definitiva não invalida uma hipótese, se ela for a melhor explicação disponível.

— Sem dúvida, não podemos confundir a falta de provas definitivas com a ausência de racionalidade científica — completou Lemaitre.

— E para que eu possa descansar minha mente — disse Galileu, ansioso —, conseguiu-se comprovar definitivamente a teoria de Copérnico no futuro?

— Meu caro Galileu — respondeu Sagan, sorrindo —, foi somente em 1838 que houve uma prova física direta: a chamada Paralaxe Estelar.

A reação de Galileu foi um misto de êxtase e resignação.

— Newton progrediu nos estudos do seu último livro e formulou a gravitação universal, mas sem conhecer a natureza da força, que só poderíamos entender melhor séculos depois — disse Sagan — E nem por isso Newton foi tachado de irracional. As suas evidências observacionais, Galileu, fortes e inéditas, invalidavam o sistema geocêntrico.

— Newton conseguiu fechar o circuito do seu pensamento — comentou Einstein. — As mesmas leis que fazem uma pedra cair na Terra também mantêm a Lua em órbita e governam os movimentos dos planetas. A gravitação universal, a Terra e o céu obedecem às mesmas leis.

— De tudo, o mais importante, Galileu, é o princípio correto de que a observação deve corrigir a interpretação da Escritura e não o contrário — finalizou Sagan. — E embora você não tivesse todas as provas, sabia mais do que sua época pôde demonstrar, quando nascia a ciência. Além disso, sua capacidade preditiva de antecipar corretamente futuras observações se encaixa em um contínuo de comprovações. É o ápice da ciência.

O próximo capítulo do Banquete dos Pensadores poder ser encontrado abaixo.

O início da historia do Banquete dos Pensadores está aqui…

Line of Life

O Banquete dos Pensadores - Capítulo 1

We are the three sisters. We have our blind eyes on you since your very beginning, we will last until the humankind’s fall without meaning. Clotho, Lachesis and Atropos. We spin, measure and cut the thread of mortals and gods We are the Fates of all, inexorable Behold the landscape in your placid eyes. Beware the insidious, unreasonable minds. Doesn’t…

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7 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

À beira da morte 
as correntes que nos aprisionam são rompidas. 
Durante breves momentos 
somos o entendimento perpétuo. 
Prestes a despencar 
nas brumas do esquecimento, vislumbramos o horizonte infinito, distante. 
No término do rio da vida, 
águas em torrente implacável. 
Antes da queda sofrida, 
não há mais tempo, 
não há mais consciência, 
apenas conhecimento absoluto. 
Tragados pelo fluxo contínuo e inexorável, 
resoluto efluxo do passado,  instantes antes da indistinta névoa, 
levantada pelas águas da existência, 
a percepção de que não há fechamento, 
apenas convergência inevitável,  
de todos os instantes — 
vividos e não vividos — 
tudo o que foi e o que poderia ter sido, 
tudo o que presenciamos e sonhamos, quem amamos e poderíamos ter amado. 
O Ser agora dissipado e dissolvido em águas calmas e seguras da completa 
humanidade. 
R.T.Schulz 

Estava aliviado por não ter encontrado o Anjo Caído em pessoa ao entrar por aquela porta sinistra.

Ao invés disso, Lemaître — padre e astrofísico — esquadrinhou o ambiente com os olhos, desconfiado, como quem procura por pistas de sacrilégios. Mas não encontrou quaisquer sinais suspeitos ou ocultistas.

Poderia perfeitamente estar em um pub no entorno da Grand Place, em Bruxelas, como o famoso e bem frequentado À la Mort Subite. Havia apenas um ambiente comum, embora elegante, com poucas mesas redondas distribuídas pelo pequeno salão e uma mesa de centro, com um belo arranjo. Um outro homem, bem vestido e próximo ao balcão nos fundos, conversava animadamente com o bartender, além dos demais convidados ilustres que lhe foram apresentados. Até crianças ali estavam, aquecendo-se próximas à lareira, no canto. Um ambiente aconchegante, sem dúvida, com iluminação amena e um toque de intimidade entre os presentes.

O educado garçom, com seu avental verde-musgo, aproximou-lhe a cadeira vitoriana para acomodá-lo ao lado de Albert Camus, o famoso escritor francês, e anotou seu pedido. Havia somente mais um lugar não ocupado.

Conhecia-o por meio de seus célebres livros — A Peste e O Mito de Sísifo. Lembrou-se de que o primeiro o impactara profundamente pela forma como retratava a tragédia e as críticas ao papel da religião em situações extremas de morte e destruição, com o memorável personagem Padre Paneloux contrapondo-se à visão pragmática e concreta do médico Dr. Rieux.

À sua frente, sentava-se Friedrich Nietzsche, autor do célebre O Anticristo, entre outros — ou, pelo menos, a figura dele, pois havia sido um filósofo do século… passado. Havia desaparecido em 1900, se não lhe falhava a memória, há mais de quarenta anos! Mas, se seus sentidos não o traíam, lá estava Nietzsche pessoalmente: uma figura lúgubre, de aparência frágil e consumida, que o encarava com um discreto sorriso.

“Como seria possível?” — perguntou-se. “Seria uma ilusão? Um sonho lúcido? Estaria enlouquecendo?”

—“Tu és a Ponte, Lemaître.” As palavras trovejantes ainda ressoavam em sua mente, inquietando-o com um senso de urgência inexplicável. O que aquilo significava? Aliás, percebeu que se tratava de uma poderosa voz feminina…

De fato, conhecia profundamente a obra literária de Camus, a filosofia de Nietzsche e, claro, a física de Einstein, todos ali presentes. Seria mera coincidência?

O homem ao seu lado — que se apresentara como físico, o único que não lhe era familiar em pessoa ou em obra — apontou, tentando não parecer indiscreto:

— Lemaître, vejo que o choque inicial pela situação ainda o afeta de forma mais intensa do que a nós quando chegamos. Seria devido à sua formação teológica?

—Você concorda, Sagan, que é uma situação absolutamente excêntrica, não é mesmo? Não preciso ser padre para ficar admirado ou arrebatado — respondeu Lemaître, posicionando-se em sua cadeira.

Sagan continuou: — Diria assombrado, talvez. Se tentar entender pela sua visão científica, terá mais sucesso do que pela sua visão religiosa, isso eu lhe garanto. Estamos realmente todos aqui — em carne, osso e pensamento — como disse Einstein ao recebê-lo.

— Podemos ser projeções de nossa consciência em um mundo além do material — disse Camus, comprimindo os lábios. — A coisa toda só fica mais complicada quanto mais eu penso sobre ela.

Lemaître assentiu e dirigiu-se a Einstein:

— Caro amigo, obrigado pela observação à minha chegada, mas não corrigi sua teoria da relatividade. Eu apenas dei um passo além. E, como sabemos, podemos enxergar mais longe porque nos apoiamos nos ombros de gigantes.

O garçom indicou que logo traria sua refeição — mexilhões com batatas — para que pudesse acompanhar os demais no debate.

Nietzsche falou com certa ironia, enquanto degustava sua sopa: — Agora que temos entre nós um padre cientista, unindo fé e ciência, as contradições em nossa existência tornam-se menores. Você venera mais seus ídolos religiosos ou as suas hipóteses racionais, meu caro?

— Eu tenho Deus comigo, e com os dons que Ele me concedeu exerço a minha razão para tocar e compreender a superfície de Sua obra. — respondeu o sacerdote. — Mas, para senti-la, preciso de minha fé para me guiar.

O filósofo insistiu:

— Então, temos um caso insólito em que o azeite e a água se misturam, ou seja, razão e fé, ciência e religião.

Deleitando-se em sua sopa, agora morna, mas ainda deliciosa, Nietzsche percebeu que a temperatura do debate estava maior do que a de seu prato.

Camus interveio:

— Parafraseando Pessoa: a ciência descreve as coisas como são, a arte como são sentidas… e a religião como se imagina que são.

Lemaître respondeu calmamente:

— Nem imaginação, tampouco contradição irreconciliável com a razão. A religião é a percepção humana do transcendente, colocada em prática pela fé, algo maior do que todos nós. É a nossa face humana mais próxima do milagre da existência. A fé é o firme fundamento das coisas que se esperam, e a prova das coisas que não se vêem.

Einstein intercedeu:

— E lhe adianto, caro Camus, que o nosso amigo Lemaître fala com propriedade sobre, digamos, o paradigma ou suposto conflito entre ciência e religião. Pois foi ele, um padre, a mente por trás da elucidação da origem do universo, o qual chamou da hipótese do átomo primordial, não é mesmo, Lemaître?

— Sim, Albert — respondeu Lemaître. — Mas apenas apliquei princípios cosmológicos à sua genial teoria da relatividade e — pigarreou — demonstrei matematicamente que o universo estava em expansão.

—E que contrariei com veemência inicialmente, não foi? — Einstein riu-se. — Como lhe disse, ao me apresentar sua teoria? Ah! Lembro-me: “Georges Lemaître, sua matemática é excelente, mas sua física é abominável”.

—Mas depois você mesmo reconheceu publicamente que sua ideia de um universo estático estava incorreta. E me elogiou, inclusive. Lembra-se do nosso encontro com Hubble na Caltech, em Pasadena, em 1933?

Ao que Einstein confirmou sorrindo.

Sagan indagou, com ar curioso:

— Você teve que se explicar para o Papa, não é mesmo, Lemaître?

— Recusei-me a deixar que o Vaticano usasse minha teoria como prova da criação divina, como bem tentou Sua Santidade o Papa Pio XII. Reafirmei que a minha teoria e a criação são duas realidades distintas sobre o início do universo. Para mim, a ciência e a fé caminham em paralelo, cada uma em seu percurso, sem conflito. Não há como categorizar Deus como um objeto pela razão humana.

O garçom interveio, folheando seu caderno de anotações que, a julgar pelos rabiscos, era mais um livreto de poesias e notas de interesse supreendentemente convenientes do que um menu de pedidos:

— Nas palavras de Pio XII: “Parece que a ciência moderna… foi bem-sucedida em testemunhar o augusto instante do Fiat Lux [faça-se a luz primordial] quando, junto da matéria, explode do nada um mar de luz e radiação…a ciência é bem fundamentada quanto à época em que o mundo surgiu das mãos do Criador. Por isso, a criação ocorreu. Nós dizemos: Portanto, existe um Criador. Portanto, Deus existe.”

Lemaître respondeu:

— Exato. Tive de convencer pessoalmente Sua Santidade a não usar minha teoria como prova científica da existência da Criação divina. Não foi um audiência fácil.

Sagan replicou, após saborear as últimas da sua lagosta:

— Ao que sei, creio que você também afirmou — pelo que recordo — que o cientista cristão tem as mesmas ferramentas que o cientista não cristão, assim como a liberdade de espírito.

Lemaître respondeu, compassivo:

— Justo, meu caro amigo. Não sou melhor nem pior cientista por ser cristão. Apenas creio que não posso reduzir Deus, o Ser Supremo, a uma hipótese científica.

Einstein, com ar tranquilo e algo distante, comentou:

— Parece-me, então, que a sua concepção de Deus é mais profunda que a do próprio Papa!

Todos riram, surpresos com o humor de Einstein, que continuou:

— E devo discordar de você, amigo. Pois, nesse caso, você deve à sua ciência, e não à Religião, tal ferramenta de percepção aprimorada de Deus.

Lemaître se divertiu, e pensou na gentileza e benevolência daquele homem admirável:

— Nunca havia pensado dessa forma, Albert.

Em seu íntimo, Lemaître nunca deixara de secretamente reverenciar aquele homem que estava entre os grandes, no panteão com Euclides, Galileu e Newton. No entanto, ainda conservava sua maneira simples, com uma humildade cultivada pelo assombro diante dos mistérios do universo.

Einstein continuou: — A religião sempre flertou com a possibilidade de “provar” suas crenças — e um dos atalhos, atualmente, é a ciência. Sempre foi uma tentação ao clero. Seria o mesmo que Cristo aceitar a proposta de Satanás e saltar do pináculo do templo para o abismo esperando que os anjos o carregassem.

Camus interveio:

— Quando é conveniente. Porém, quando a ciência aponta um fato inconveniente, a atitude muda. E passam de “provas” para obstáculos, a serem superados ou destruídos.

Sagan seguiu Camus, e manteve firme o tom:

— O progresso da ciência subtrai cada vez mais a função — ou a utilidade — da religião, como se existisse um “Deus das lacunas ou dos hiatos de conhecimento”. Porque o que resta ainda não explicado pela razão, pela ciência, é o que atribuímos à aplicação teológica. Conforme evoluímos cientificamente, essa parte do conhecimento deixa o domínio religioso.

— Quando apontamos uma verdade inconveniente para a religião — prosseguiu Camus — ou tentam nos silenciar pela influência ou pela violência, ou a Igreja tenta adaptar-se às novas evidências. Quando isso não é possível, ou simplesmente não desejável, muitos ainda mantêm uma visão literal, fundamentalista, daquilo que está escrito nos livros sagrados.

Einstein voltou à conversa:

— No entanto, nem sempre os teólogos ou o clero abrem mão facilmente de seu domínio, não é mesmo? Mas isso também ocorre com os cientistas que se apegam às suas hipóteses e teorias. Vejam, eu sou, e sempre fui, um pensador não conformista, um “rebelde” se assim desejar, inclinado a discordar. — e continuou, procurando pelo cachimbo no bolso da calça — Sempre desafiei suposições enraizadas que todos consideram como verdade absoluta. Foi assim que demoli o conceito de espaço-tempo absoluto newtoniano.

E finalizou, acendendo o cachimbo: —Acredito que uma fé ingênua na autoridade é o pior inimigo da verdade. E isso não vale só para a ciência.

Sagan concordou, empolgando-se:

— Mais revolucionária que sua teoria da relatividade restrita e geral, impossível, caro Einstein. E você mesmo reconheceu dessa forma ao descrever o primeiro dos seus quatro artigos seminais: “…trata da radiação e das propriedades de energia da luz, e é muito revolucionário.” Mas acontece que teólogos tentam encaixar as novas evidências ao que está escrito, manipulando ou até distorcendo esses fatos, uma vez que sua visão é estrita, não metafórica, dos escritos milenares.

E concluiu, agitando as mãos:

— Dizem, por exemplo, que a teoria da evolução não é compatível com a criação — mas ambas podem ser partes do mesmo plano!... Sabe-se lá o que isso quer dizer.

Lemaître, pensativo e recostando-se à cadeira, replicou:

— Concordo com você, Sagan, que a Igreja reagiu de formas diversas ao longo dos séculos às ideias científicas que alteravam a visão tradicional, religiosa, do mundo. Não nego a verdade — tampouco me iludo com a concepção de que a Igreja é infalível, assim como nós não somos. A leitura estritamente literal das Escrituras, como bem disse, pode levar sim ao conflito com a realidade científica descoberta.

Fez uma pausa breve, como quem rememora um velho episódio.

— Por exemplo — continuou —, em Josué 10, versículo 13, está escrito: “O sol se deteve.” E isso foi usado contra o heliocentrismo, que chegou a ser formalmente declarado herético e o livro de Copérnico foi banido, “até ser corrigido”.

Sagan abriu um largo sorriso:

— Parece-me, então, que não foi corrigido até os dias atuais!

Einstein também sorriu.

— E pior — disse —, porque até os meus dias a Igreja não reconhece que errou. Por exemplo, ao condenar Galileu, uma personalidade que beneficiou a humanidade por meio da independência de caráter e de discernimento. Insistem no erro por trezentos anos. Acho que já se passou tempo suficiente para meditar e reconhecer, não?

O garçom, apenas observando, lembrou que foi somente em 1992 que o Papa João Paulo II reconheceu oficialmente que a Igreja errou ao condenar Galileu, depois de “revisar o caso”.

Lemaître assentiu:

— Atualmente, meus amigos, existe uma força da nossa parte, do clero, de inclusive apoiar pesquisas científicas. Evoluímos em pensamento assim como a ciência evoluiu. Passamos de condenar e censurar, a agir com cautela e resistência, e finalmente a não oferecer oposição direta.

Ele apoiou o copo na mesa e prosseguiu:

— A encíclica papal Humani Generis, de 1950, por exemplo, definiu limites teológicos em uma época de debate sobre o darwinismo e a evolução. Ela admite essa possibilidade — desde que trate apenas do corpo, não da alma. Sutil, mas histórico.

Lemaître ergueu o dedo, citando:

— “A fé católica nos obriga a sustentar que as almas são criadas imediatamente por Deus —o corpo, a matéria, pode evoluir; a alma, não, pois é uma criação direta, espiritual e individual feita por Deus.”

Sagan replicou:

— Parece-me, então, que a Igreja instrumentaliza a ciência, necessitando confirmá-la ou comprová-la para que possa ser reconhecida como algo válido.

O sacerdote o fitou com serenidade:

— Entendo, Sagan. Concordo com você — como cientista e como clérigo. A religião não deve sobrepujar a ciência no seu campo. E vice-versa. Acredito na capacidade humana de buscar diferentes níveis — camadas, se preferir — para explicar distintos aspectos da realidade, de modo não competitivo e não mutuamente excludente. Como disse antes: em caminhos não convergentes, mas paralelos.

Einstein, coçando a cabeça, murmurou:

— Pensando bem, como Sagan comentou, a maior fonte de conflito é a persistência da leitura literal dos textos religiosos, como se fossem fonte de informação científica. Transportar nossa visão científica moderna para tentar interpretar escritos antigos é, no mínimo, anacrônico.

Fez uma pausa, sorrindo de leve:

— Veja: até grandes cientistas perderam tempo com isso. Newton, por exemplo, buscando mensagens ocultas na Bíblia. Mas nossa visão evoluiu.

Sagan, erguendo as sobrancelhas, ponderou:

—Talvez nem tanto quanto imagina, caro Einstein. Há em meu tempo uma tentativa sub-reptícia de travestir de nomes pomposos e pseudocientíficos certas visões ou explicações absolutamente teológicas, que de científicas nada possuem. O exemplo mais gritante é o chamado design inteligente, que exige a existência de um projetista superior para explicar, sobrenaturalmente, o surgimento de características complexas no universo ou nos seres vivos. Uma nova roupagem do velho criacionismo — apenas com um paletó moderno e uma aparência científica engravatada. E isso é apenas um exemplo entre tantos. Por acaso não estaria esta ideia implícita na encíclica papal que Lemaître citou, a qual vê uma afronta à ideia do Criador o acaso, devendo haver uma finalidade, um propósito na evolução das espécies?

Einstein, pensativo, torcia uma mecha do cabelo entre os dedos:

— Essas pessoas, no entanto, ignoram um conceito fundamental existente na natureza: nela não há supérfluo, nem excesso. Gosto da máxima de Newton — “a natureza se compraz na simplicidade”. Reafirma que ela é a realização das mais simples ideias matemáticas concebíveis.

O garçom anuiu, completando as taças: — Sem dúvida. O princípio da navalha de Ockham: entre múltiplas explicações possíveis para um fenômeno natural, a mais simples, direta e com menos pressupostos é a mais provável de estar correta — e a mais confiável.

Sagan agradeceu e continuou:

— Claro. E junto com a navalha, a lupa das observações empíricas, para validar — ou não — a explicação mais simples. A ciência é incansável em sua busca por validação, provas, evidências…na tentativa de se aproximar da verdade. Gostei desta dupla de ferramentas para a compreensão: a navalha e a lupa!

O garçom, sorrindo, completou:

— O gênio Pessoa assim escreveu certa vez: “a ânsia de compreender, que para tantas almas nobres substitui a de agir, pertence à esfera da sensibilidade. Substituir a Inteligência à energia, quebrar o elo entre a vontade e a emoção, despindo de interesse todos os gestos da vida material, eis o que, conseguido, vale mais que a vida, tão difícil de possuir completa e tão triste de possuir parcial.”

—Belíssimo! Por uma vida completa! —Lemaître ergueu o olhar:

— E da mesma forma que não faz sentido dar uma roupagem científica a questões estritamente teológicas ou ético-morais, tampouco faz sentido instrumentalizar a ciência com dogmas — amputando-lhe a sua essência, o ceticismo. A ciência deve se questionar. Sempre. Sem verdades científicas absolutas.

Sagan interpelou, repousando os talheres:

— E lembre-se, Lemaître, em outras épocas, você não teria tanta sorte com a sua teoria. Talvez acabasse torturado até confessar suas ideias “heréticas” — e depois queimado vivo em praça pública.

O sacerdote respondeu com calma:

— Espero, Sagan, que eu tivesse a mesma coragem se vivesse em outros tempos mais sombrios. Não nego que o ser humano é capaz de fazer o mal com muito mais facilidade do que o bem. Alistei-me e lutei na Primeira Grande Guerra. Tive, nas trincheiras, a graça de Deus por sobreviver aos seus horrores — ao massacre da vida humana, sem sentido algum. — o olhar triste do cientista e sacerdote pareceu se perder em lembranças. —A fome que nos consumia. O frio congelante. A sujeira nauseabunda entre os ratos gordos que se refestelavam com a carne pútrida dos combatentes mortos — alemães e belgas, para sempre meio soterrados na lama, na terra de ninguém.

Ouvi-se o crepitar da lenha na lareira. Lemaître continuou, o horror transparecendo em sua voz trêmula:

—A miséria da selvageria enlouquecia tudo e todos. As doenças apodreciam o corpo; a violência carcomia a alma dos meus amigos soldados — cadáveres ambulantes, muitos sem esperança de voltar para casa e rever suas famílias. A guerra, faminta, devorava tudo.

Lemaître parecia subitamente exausto, sua vitalidade drenada pelas memórias.

—Naqueles dias aterrorizantes do homem bestializado, o homem-animal — o colapso da civilização que eu, ainda jovem, conhecera — a única coisa que me manteve são, que impediu que perdesse minha própria humanidade, foi minha fé em Deus. Lá, nas trincheiras, deixei minha razão em suspenso para sobreviver em minha crença em Cristo. Por Ele e para Ele.

Seguiu-se um silêncio denso, carregado de horror, compaixão e respeito. Os olhos de todos pareciam fitá-lo através do tempo.

O padre continuou: — Há momentos em nossa existência fugaz em que a fé nos salva de nós mesmos. E há outros em que a razão nos guia como uma vela na escuridão. Se podemos possuir ambas, por que não exercê-las?

Camus interveio, com um ar sombrio:

— Também me senti esmagado pela guerra, Lemaître — pelos seus horrores e dilemas morais — quando minha França foi invadida pelos nazistas. Quando vi a morte ceifando próxima, insensata e sem propósito, fui assaltado pela questão: quando, se é que alguma vez, a violência contra os ocupantes nazis era justificada? Temos o direito de matar outro ser humano? Questiono se somos permitidos, pela violência, aumentar a miséria do mundo.

Camus completou, entrelaçando os dedos:

— E digo que foi somente às portas da morte que encontrei razões para lutar.

O garçom, servindo o sacerdote com pratos de mexilhões e batatas, disse em tom quase poético:

— Conhece estes versos de Mário Faustino?

“Não conseguimos firmar o nobre pacto 
Entre o Cosmos sangrante e a alma pura. 
Porém, não se dobrou perante o fato 
Da vitória do caos sobre a vontade. 
(Tanta violência, mas tanta ternura).” 

O silêncio que se seguiu pareceu mais eloquente que qualquer resposta.

Lemaître elogiou, parecendo acordar de um pesadelo:

— Bonitos versos! Parece que, na sua visão, Camus, a religião não oferece esse consolo... que eu senti, não foi? Padre Paneloux, no seu livro A Peste, que o diga…

Camus respondeu, sereno:

— Fico feliz que tenha lido meu livro. Procurei transpor ali minha experiência de vida. Como você disse, Deus não é explicável pela razão. Então, para mim, é inútil esperar salvação de onde não há entendimento — apenas abstrações. Como assumir que o seu Deus seria o mesmo que o de outrem?

Fez uma pausa e prosseguiu: — Ao meu personagem, Paneloux, não restou nada além de sua fé em frangalhos, diante da imagem crua da tragédia humana — a existência do mal. Quando presenciou a agonia daquela criança doente e pustulosa em seu leito, morrendo desamparada, em sofrimento indizível, viu que a religião tradicional de todos os dias não lhe oferecia consolo algum — muito menos respostas para o tempo da peste, o absurdo da condição humana. Lá, Deus silenciou-se diante da morte, assim como nas suas trincheiras, padre.

Sagan interveio, ponderado:

— Não há dúvida de que, em tempos de guerra ou epidemias — ou seja, em situações-limite —, surge a maior necessidade humana de procurar consolo, explicação, respostas.

Fez uma pausa e citou:

— Lembro-me de Dostoiévski: “Se Deus não existisse, tudo seria permitido.”

Voltando-se ao padre, perguntou:

— E você, Lemaître, não se questionou como todo aquele horror estava acontecendo ao seu redor e em você, apesar da sua fé em Deus? Como pôde suportar, diferentemente do personagem de Camus, cuja crença restou em frangalhos?

Lemaître respondeu com voz calma:

— Respondo-lhe com outra frase, do mesmo autor russo: “Quanto mais escura a noite, mais brilhantes as estrelas. Quanto mais profunda a dor, mais perto está de Deus.”

Sagan prosseguiu, ainda curioso:

— Insisto nessa questão, Lemaître, pois como cientista tendo a procurar explicações e entender senão a fé — algo pessoal, íntimo —, mas ao menos a religião, a crença organizada. Não discuto que a ciência busque o como e o porquê físico, causal; a religião, o “porquê último”, como dizem, transcendental. Reconheço a função positiva das religiões, como oferecer padrões éticos, consolo em tempos de luto, senso de continuidade e tradição para coesão social.

Inclinou-se para frente e concluiu, com ironia sutil:

— Mas, desculpe-me pela sinceridade, a verdade ou falsidade de uma doutrina teológica torna-se menos importante do que a estabilidade social que ela mantém. Historicamente, já existiram incontáveis religiões, cultos, crenças no divino. É difícil acreditar que todas as centenas — ou milhares — de religiões desde o início da humanidade estavam erradas... e que apenas agora, há dois milênios, tenhamos encontrado a “verdade”.

Lemaître respondeu, com leve sorriso:

— Eu vejo a religião como uma catedral eterna inacabada, ao modo de Gaudí.

Camus, sem demora, completou:

— E eu a vejo como uma tentativa — como você bem disse, Sagan — do ser humano desesperadamente explicar o absurdo da existência e da condição humana, que sempre foi e sempre será sem sentido. Mas, para mim, é evidente que a fé em Deus não resolve essas mesmas questões. É, talvez, uma negação coletiva.

Inclinou-se, o olhar profundo e melancólico:

— Somente o reconhecimento e a aceitação do absurdo inevitável nos resta. Com isso, estaremos livres. Sim, libertos para enfrentar a morte e celebrar a vida em sua plenitude — sem falsas promessas ou abstrações. Falo da rebelião contra nossa mortalidade, contra a incoerência e a falta de sentido universal. — Camus ergueu o olhar como se em triunfo. —O que nos resta, como bem único? Somente a própria vida! Melhor ainda, nossa consciência dela!

O garçom interrompeu, refletindo:

— Logo, concluímos que a vida é o bem maior. O bem supremo — que não se pode retirar de si nem do outro.

Camus assentiu:

— Exato. Não apenas o bem maior — é o único. Não está antes, nem depois, em algum paraíso ou reencarnação prometida. Está aqui. E agora.

O garçom continuou, pensativo:

— No entanto, é a doutrina da redenção que distingue o cristianismo...

— Não há nenhum sentido em insistir na história infantil — disse Nietzsche, antes imerso em pensamentos—, na fábula de um outro mundo, que funciona como uma espécie de vingança na vida, prometendo-nos uma “vida melhor, onde há redenção”. Isto é um sinal da vida que declina, decadente.

O garçom ponderou: — Mas não seria o mesmo que criticar um artista por ter mais estima e admiração pela aparência, pela obra, do que pela realidade em si, figurada na obra?

Nietzsche respondeu, firme:

— De maneira alguma. O artista trabalha com a aparência — que, nesse caso, significa seleção, melhoramento, correção da realidade — e não sendo pessimista com a realidade… o artista fala Sim, ele não nega, a tudo que é questionável ou terrível.

O filósofo seguiu irredutível:

—Agora, a redenção religiosa é na ânsia por corrigir — ou, dito de outro modo, perdoar — o ser humano real, que é só o que é possível existir, e trocá-lo por uma fábula, dividindo o mundo entre o há-de-ser e o aparente, entre o real e o pecaminoso. É apenas uma sugestão da moral de aperfeiçoamento cristã, um mal-entendido, uma fatalidade na história da humanidade. Assim como a racionalidade a todo custo, socrática, sem instinto ou paixões…

Camus interveio, frio e preciso:

— Penso comigo que a maior de todas as fantásticas verdades eternas não vale sequer uma lágrima. Ao contrário da experiência de Lemaître, para mim as questões divinas, abstratas, elaboradas pelos homens para apaziguar a ausência de resposta de Deus e o vácuo divino frente ao escândalo da morte e do sofrimento, só prevalecem sobre as questões terrenas para aqueles que não presenciaram um número suficiente de mortos. Falta-lhes, aos religiosos ou crentes, a convivência íntima e trágica com a morte.

Ele continuou, sombrio:

— Pois os espetáculos de morte, o choque do absurdo, conferem lucidez e superação dessas questões metafísicas. Digo que o mundo inteiro do conhecimento não valeria essas lágrimas de uma criancinha moribunda.

O garçom, quase sussurrando, completou:

— “God is God’s best joke.”

O sacerdote ergueu o olhar e declarou com convicção: — É uma questão de crença, senhores. Como está em Atos 16, 31: “Crê no Senhor Jesus Cristo e serás salvo, tu e a tua casa.”

Nietzsche sorriu, quase com piedade:

— Para mim, os clérigos praticam prestidigitação com palavras. Ilusionistas de púlpito, entretendo seus seguidores com truques de linguagem.

O garçom, percebendo o sinal discreto do gerente atrás do balcão, sorriu e prontamente disse, após tocar um sinete reluzente:

—Meus senhores, minhas sinceras escusas pela interrupção deste magnífico debate. Porém, logo receberemos o último convidado, que, assim como os senhores, poderá acrescentar à liberdade de pensamento sua vivência única e significativa, para si e para a humanidade. Creio que vocês todos já o conheçam—embora eu tenha certeza de que não pessoalmente…até hoje!

E dirigiu-se imediatamente à entrada, e mesmo sem que se ouvissem batidas à porta, esta foi aberta. O garçom, de modo inesperado, ergueu ambas as mãos como que para amparar o convidado, que estendeu os braços e foi conduzido ao átrio.

Um senhor de barba e bigode espessos e completamente alvos, com vestes respeitáveis e escuras, e gola branca que se notava abaixo da barba. Conforme se deslocava pelo recinto em direção à mesa, os demais convidados notaram que inegavelmente ele estava cego, com seu deambular inseguro e dependente do ajudante para guiá-lo.

Todos permaneciam em silêncio absoluto. Um lampejo de reconhecimento pela figura histórica fulgurou o semblante de Einstein, Nietzsche, Sagan, Lemaître e Camus, um após o outro.

Ao se aproximar, tateou os braços e estofado da cadeira, e sentou-se. Fitando o vazio, a expressão plácida e amena, afirmou:

—Que aroma delicioso… e que música agradável e fantástica alcança meus ouvidos!…

O garçom anunciou, com postura ereta, dirigindo-se aos convivas absolutamente incrédulos:

—Respeitáveis senhores, tenho o prazer de anunciar a ilustre presença de…Galileo di Vincenzo Bonaiuti de’ Galilei!

- Continua em…

O primeiro capítulo do Banquete dos Pensadores pode ser encontrado em…

Line of Life

O Banquete dos Pensadores - Capítulo 1

We are the three sisters. We have our blind eyes on you since your very beginning, we will last until the humankind’s fall without meaning. Clotho, Lachesis and Atropos. We spin, measure and cut the thread of mortals and gods We are the Fates of all, inexorable Behold the landscape in your placid eyes. Beware the insidious, unreasonable minds. Doesn’t…

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7 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz

Pende o fio da vida
entre as lâminas afiadas da minha tesoura,
que se fecham em instante incógnito.
Minhas irmãs, Cloto e Láquesis,
fiam e medem.
O que ambas iniciam, eu termino.
Mas quem decide, inflexível,
o momento da indesejada das gentes,
sou Eu, uma das primordiais, a mais antiga Moira.

Observo o tear da roda da fortuna,
em seu ápice e declínio,
em apogeu e perigeu,
momentos desejados ou repudiados,
de glória ou de infâmia.
Assim como o amor,
sou fonte de poemas e canções;
temida por muitos,
compreendida por poucos,
receosos pelo peso da expiação
dos atos injustos praticados.
Se não os tens,
doce esperança,
benévola ama da velhice.

Bela ou soturna,
existo pelo equilíbrio —
mantido e necessário, inevitável como a vida:
reis, sacerdotes, fios delicados ou ásperos, 
eu corto.
Escravos e filósofos,
novos, velhos, fios longos ou curtos, 
eu recorto.
Amados e odiados,
cruéis e bondosos, fios delgados ou espessos,
eu rompo.
Minhas lâminas a todos findam, sem exceção,
e nisso triunfam, em êxito letal.

A doce esperança governa
os espíritos vacilantes dos mortais, caro Píndaro.
Sem mim, catástrofe eterna:
inumana imortalidade,
caos triunfante,
vida sem propósito,
navegando em oceano infinito
sem nunca chegar ao destino.
Mesmo a mais bela melodia,
se eterna,
induz à loucura.

Na Taverna, brilhantes fios de vida que se encontram e, entrelaçados, aguardam sem saber o fado final.
Reunidos, dos mortais representam a Suma da Sabedoria, do latim summus, ponto mais elevado e essência;      
Soma do conhecimento, do grego sôma, corpo em sua ampla totalidade, com ou sem vida.
Dois lexemas similares na feitio, sutis dessemelhanças, distintas em acepção, 
Duas tradições, do Lácio e Helênica, culturas jamais superadas.

Eu sou Átropos — ou Aisa, se preferir,
a Parca Morte dos romanos, a terceira das três irmãs.
Determino quando tudo cessa, sem volta.
Sou o fim necessário
para que, então, a vida possa continuar.

R.T. Schulz 

Ele havia recebido três grandes chamados, revelações ou vocações durante sua vida, como se queira nomeá-las. A soma delas o havia conduzido até ali, diante daquela sinistra porta com a peculiar aldrava em formato de coruja — animal, assim como a serpente, antigo símbolo da sabedoria. E agora não havia mais como recuar.

Dos três chamados, o último fora certamente o mais estranho, e o que o levara àquele ponto do espaço-tempo. O primeiro, sua vocação para o sacerdócio católico, surgira cedo, antes mesmo que suas impressões mais elaboradas sobre o funcionamento do mundo amadurecessem. Entrou para o seminário e foi ordenado padre em 1923. Era, portanto, a vocação mais intrínseca ao seu ser, a mais espiritual.

Um pouco mais maduro, veio a segunda vocação, nos tempos da publicação em 1931 de sua principal tese, já com sua formação científica como matemático, cosmólogo, astrônomo e físico, chamada de hipótese do “Átomo Primordial”. Sentia que as duas vocações estavam entrelaçadas, cada uma respondendo a questões distintas da existência, a primeira, espiritual e a segunda, material ou racional. Sua visão, por assim dizer, cósmica, foi considerada importante não apenas para a ciência, mas também para o mundo inteiro. Aquela teoria ficaria conhecida como a Teoria do Big Bang, ou a origem do universo, uma vez que determinou a expansão do universo, e portanto se retrocedêssemos no tempo haveria um momento de início puntiforme, onde toda a matéria existente atualmente estaria concentrada em um único ponto. Por óbvio que não aprovava esta denominação, pois não houve uma explosão propriamente dita, mas uma súbita e incrível expansão primordial. A tentação de relacionar este evento à Criação foi óbvia, para embasar ou comprovar, com uma teoria científica um evento bíblico… tal ocasião lhe rendeu inclusive uma audiência, para não dizer um imbróglio nem um pouco confortável, com o próprio Sumo Pontífice, Sua Santidade Papa Pio XII, que usou sua teoria do Átomo primordial como propaganda criacionista.

E agora chegara a terceira e última vocação. De natureza distinta das outras, não sabia se se tratava de um aviso ou de uma advertência. De qualquer forma, a situação deixara-o, um homem sustentado por sólida e inegável formação teológica e científica, absolutamente inquieto — e, de certo modo, descrente. Seria possível? A tal ponto que não mais sabia se ainda podia confiar em sua lucidez e julgamento, pois o que lhe acontecia não era factível sob nenhuma perspectiva, nem racional ou espiritual: não era plausível, pouco havia de explicável, por mais que tentasse. No entanto, lá estava ele, exasperado, em carne, osso e espírito, diante daquela porta tenebrosa.

Levantou a mão ao rosto, como para se certificar da veracidade de tudo aquilo. Sentiu a umidade do suor escorrendo-lhe na fronte, apesar do ambiente agradável do lado de fora, sob o umbral. Então, tateou os entalhes da porta. Logo acima da aldrava em forma de coruja, havia um desenho em alto-relevo de uma górgona, com detalhes impressionantes. O entalhe na madeira parecia transmitir o movimento vivo das serpentes em torno da cabeça feminina. Conseguiu até imaginar a beleza hipnótica que um dia repousara naquela mulher, antes de ser amaldiçoada por uma deusa que ousara desafiar.

Mas aqueles tempos pertenciam ao passado, às memórias de um povo antigo, cuja fé em seus deuses se tornara apenas mitologia — rica, sim, mas ainda assim pagã. Recordou que houve uma época em que os cristãos foram perseguidos por desafiar esta mesma religião politeísta. Somente séculos depois, o cristianismo pôde finalmente dominar, substituindo aqueles supostos deuses pelo verdadeiro Deus; secretamente regozijou-se pelo triunfo do cristianismo sobre a superstição — a vitória da correta fé sobre as histórias fantásticas. Contudo, sabia muito bem que a religião, vivenciada, na realidade também se modificara e… havia amadurecido ao longo dos séculos. Houve tempos em que várias correntes competiam para impor suas diferentes visões da Santíssima Trindade, lutando entre si nos primórdios após Cristo, muito antes da Reforma Protestante.

Sentia, no seu âmago, que algo tão complexo quanto o sentimento religioso no ser humano precisava de tempo para entendimento, para ser apreendido e assimilado. Percebia que, com o advento da ciência moderna, o papel da religião também estava sofrendo mudanças rápidas e significativas, como nunca antes. Admitia para si mesmo que a religião fora usada como instrumento de dominação, ao mesmo tempo em que servira como cimento da sociedade. Algo que se baseia em dogmas — inquestionáveis, portanto — naturalmente enseja a tomada de poder. E o poder, claro, corrompe.

Enquanto tocava a górgona, certo de que aquilo era concreto e não um sonho delirante, um pensamento intrusivo — herético — lhe atravessou a mente. Ele balançou a cabeça negativamente com força, tentando expulsá-lo. Era como uma sombra de veneração antiga por valores esquecidos, como quem sopra o pó de um livro antiquíssimo. Instintivamente retirou os dedos que antes tateavam a porta. Sua fé lhe negava profundamente aquele sentimento, e sua razão não o permitia aceitá-lo como verídico.

Foi então que sua atenção se desviou dos devaneios oníricos, capturada pelas vozes animadas e pela música clássica que soava no interior da taverna. Não precisou olhar para a placa sobre sua cabeça para saber o nome do lugar — Lineoflife. Já sabia onde estava, quem deveria encontrar lá dentro e qual o propósito de sua chamada.

Chamada… ou maldição? Fora enganado pelo grande mentiroso, trapaceiro, inimigo de Cristo?

Estremeceu.

Uma voz ecoou em sua mente: “Deve ser tu, Lemaître, pois és a ponte. Foste escolhido.”

Aquelas palavras ressoaram em sua cabeça como um trovão; nunca havia sentido tamanha força avassaladora. Não eram um pedido, mas um imperativo, contra o qual sua vontade parecia frágil — como o bater de asas de borboleta diante de um furacão. Claro, havia a curiosidade do seu lado cético e científico, exigindo provas e confirmações. Mas havia também a necessidade de testar a força de sua própria fé, agora desafiada como nunca antes.

Tudo isso se passou em um átimo em seus pensamentos, então inspirou profundamente, encheu-se de coragem para acionar a estranha aldrava em forma de coruja como havia sido orientado. Tocou delicadamente o crucifixo em seu peito sobre a batina, as mãos úmidas; se encontraria o céu ou o inferno, agora já não mais havia retorno, e iria enfrentar. Sua fé e sua razão seriam seu escudo e sua espada — afiadíssima, por sinal.

Após três percussões à porta foi-lhe revelado.

—- —- —-

— Seja bem-vindo, caríssimo Colega!

A simpática figura que se levantava da cadeira para recebê-lo de braços abertos era inconfundível. Um senhor de cabelos grisalhos, um pouco rebeldes, sorriso largo e olhos acolhedores.

— Albert!? É você mesmo? — perguntou o sacerdote, ajustando os óculos de aros arredondados.

Ao que foi recebido com um discreto, porém afetuoso abraço, ao se aproximar da mesa central após entregar a bengala para o atendente à entrada.

— Sim, meu caro. Estou aqui, em carne e osso… e pensamento.— respondeu Einstein. —Faz algum tempo que não nos vemos, meu amigo; talvez na Conferência de Solvay, se não me falha a memória. Senhores, meus caríssimos Nietzsche, Camus, Sagan! — disse, dirigindo-se ao convidados sentados à mesa. —Tenho a honra de lhes apresentar o colega Georges Henri Lemaître, uma das maiores mentes deste século, o homem que corrigiu minha teoria.

…continua.

Continue a história! O capítulo 5 pode ser encontrado aqui.

O início da história da Taverna Line of Life está aqui.

Todo e qualquer passo teu, eu o conheço
antes mesmo de o dares.
O caminho que escolhes — ou o descaminho —,
observo no desenrolar do fio da vida.
Leio o que foste, o que és, o que serás.

Sou a distribuidora:
concedo a cada ser uma porção de vida,
determino quanto cada um deve permanecer,
seja herói ou pérfido, jovem ou velho,
admirado ou rejeitado.

Quão longo é o fio da vida, eu imponho.
Não penso em tempo, mas em comprimento.
Fios mais longos ou mais curtos, eu os meço, e em cada fio desenvolto demando quantas provações
haverão de enfrentar — para o bem ou para o mal.

Já vi humano incapaz de mover sequer um membro,
e nesta imobilidade absoluta, observar e decifrar o universo profundo. E a tudo ampliar.
Já presenciei a perda devastadora da primogênita por um pai
que, mesmo arrasado, desvendou o segredo da evolução por seleção natural. E a tudo modificar.

Durante o comprimento do fio de apenas uma única vida,
tudo pode mudar, impermanente,

por isso tens, mortal, minha secreta admiração oracular:
nem curto, nem longo, apenas o suficiente. 

Na Taverna, a anfitriã Sabedoria entrelaça os escolhidos.
Fios de excepcional beleza e mérito,
alguns reluzentes, outros espessos e ásperos, inelásticos, ou
delicados e maleáveis.
Todos diferentes,
todos reunidos ao bel prazer da sapiência,
para juntos formar um tecido para representar o que há de melhor na humanidade.

Eu sou Láquesis, a segunda das três irmãs;
Determino o comprimento da tua vida,
mas não tuas escolhas; estas, pertencem somente a ti: Virtude ou vício/ Força ou fraqueza/ Graça ou maldição. 

R.T. Schulz

Na Taverna, sob o lume da curiosidade e da razão, vozes se entrelaçavam, formando, sem que soubessem, o delicado tecido do destino compartilhado.

Os quatro reunidos confortavelmente ao redor da mesa principal se puseram a iniciar o banquete sem demora, pois a espera havia aguçado o apetite.

Pairava no ar a expectativa que se tem quando figuras indiscutivelmente memoráveis se encontram: Albert Einstein, Albert Camus, Carl Sagan e Nietzsche, reunidos e dialogando fervorosamente. Não se tratava de um sentimento opressivo ou intimidatório, por mais importantes que fossem estas personalidades, pois eram reconhecidas não pelos seus cargos, títulos ou postos hierárquicos. A relevância de cada um deles se dera única e exclusivamente pelos seus feitos que marcaram a história da humanidade, cada um ao seu modo e em seu tempo, utilizando o que temos de melhor: o pensamento.

Portanto, não havia medo, receio ou intimidação. Havia o oposto desta sensação, em verdade. Um júbilo contagiante era quase palpável no ambiente.

Mais duas personagens intrigantes estavam presentes, um senhor bem vestido adjacente ao balcão, conversando animadamente com o gerente, e um segundo homem, obscuro, tragando seu longo cachimbo e de capuz encobrindo parcialmente a face, ocupava uma mesa mais distante, nas sombras.

E, não podemos esquecer, quatro meninas aparentemente ocupadas com tarefas matemáticas e leitura divertiam-se próximas à lareira, sob o olhar auspicioso do garçom.

O pouco tempo disponível, se é que se podia expressar-se assim naquele ponto do espaço-tempo, tornava ainda mais preciosos aqueles momentos.

E, Ó oportunidade, grandes mentes dispostas a compartilhar com os afortunados presentes o que tinham de mais precioso: suas ideias e seus ideais. Ambos devidamente fundamentados, pois tal como um exímio esgrimista, quanto mais capaz e preciso o oponente, mais feroz é a batalha, mas também mais gratificante é a disputa.

Outro ponto intrigante, além da intersecção estável de diversas linhas de espaço-tempo, era a capacidade preservada de pleno entendimento entre todos os convivas, visto que épocas distintas, com costumes e, especialmente, línguas diversas poderiam oferecer um entrave substancial para a contenda de pensamentos; não havia dúvida de que este fora um obstáculo menor para as proprietárias do local e para a anfitriã, uma vez que não havia qualquer sinal de dificuldade linguística. Todos entendiam a todos, como se em sua língua materna. Um grande poder deveria orquestrar, logo se conclui, aquele evento.

É claro, para que se evitasse qualquer distúrbio emocional ou atraso adaptativo daquelas pessoas de interesse para aquela situação ímpar, medidas foram tomadas antecipadamente para auxiliá-los durante a transição.

Instantes após o anúncio do início do banquete, e, portanto, da contenda cerebral, Einstein, o convidado que aparentava mais idade — pois, em ordem cronológica, Nietzsche havia nascido mais de trinta anos antes de Albert Einstein, — foi quem tomou a iniciativa, enquanto desdobrava o guardanapo de linho branco:

— Penso que o curioso é o grande amante do conhecimento…e para a ciência a curiosidade e a paixão pelo saber são vitais.

Ao que Carl Sagan, visivelmente o mais entusiasmado, complementou:

— Não só isso. O que me fascina no meu trabalho como astrofísico e na ciência como um todo é a sua maravilhosa regularidade.

A menção de Sagan pela sua atividade arrancou um discreto sorriso de satisfação de Einstein, sentado no lado oposto da mesa, e continuou:

— É claro que erramos como qualquer outro, sendo cientista ou não, mas temos um coringa na manga: o ceticismo. Verificamos constante e mutuamente as afirmações uns dos outros. Cá entre nós, —disse, Sagan parecia se divertir — adoramos desmentir a afirmação de um colega tanto quanto descobrir algo inédito. Duvido, porém, que um sacerdote também faça o mesmo. Eis a diferença metodológica entre religião e ciência, entre o clérigo e o cientista.

Aqui vale um aparte: naquele ambiente, a liberdade de palavra e pensamento não se restringia somente aos convidados, digamos, protagonistas, à mesa principal…se admitia e até se incentivava a participação e interlocução dos demais coadjuvantes; funcionava como uma espécie de alívio da tensão inicial e trazia leveza e fluidez necessária à Taverna. E mantinha-se o fluxo de pensamento ativo de acordo com as orientações previamente recebidas.

Por isso, tanto o garçom quanto o gerente e os demais presentes, sem distinção, frequentemente participavam ativamente com um ponto de vista ou outro; para os dois primeiros, uma espécie de bônus gentilmente concedido pela anfitriã.

— Muitas pessoas se ressentem, como se fosse um vício, de que sejamos céticos — redarguiu o garçom, providenciando mais vinho branco ao astrofísico (e que, aliás, também era astrônomo, cosmólogo e biólogo).

Sagan fez uma pausa, pensativo.

— Porque não compreendem que essa postura não indica fraqueza de convicção, mas tolerância e abertura à ambiguidade. Afinal, ausência de prova não é prova de ausência. Minha convicção, e creio que seja de Einstein também, é de que a ciência não busca a Verdade absoluta, mas aproximações sucessivas dela.

Einstein concordou, antes de pedir mais vinho:

— É nesse ceticismo, nessa dúvida cultivada, que está a percepção de que talvez jamais teremos a equação definitiva da gravidade, por exemplo.

— O que não quer dizer que a teoria não funciona — concluiu Sagan, pragmático.

— Foi isso que quis dizer, Sr. Einstein, quando afirmou que Deus não joga dados?— questionou Albert Camus, ao seu lado.

— Bom, estava me referindo à mecânica quântica e variáveis ocultas... minha ideia é a de um universo regido por leis físicas. Não consigo digerir a indeterminação ou o acaso da mecânica quântica — respondeu Einstein, enquanto os demais entreolhavam-se dando de ombros sem entender os pormenores, exceto, claro, Sagan.

—Mas estas salsichas estão deliciosas!— brincou Einstein, provocando risadas.

— E essas variáveis ocultas seriam provas da existência de Deus?— interpelou respeitosamente o garçom.

— Como disse, caro Ricardo, atribuo isso a Deus, mas devo deixar claro que minha visão não corresponde ao Deus religioso, tradicional… mas sim a um princípio cósmico, uma cosmogonia, não a um Deus como entidade pessoal, sabe? As leis da física, em seu conjunto, são onipresentes, e em sua soma são universais… são as mesmas em todo lugar, nesta galáxia ou em qualquer outra. São onipresentes e onipotentes, já pensaram desta forma, meus amigos?

E após saborear satisfeito uma porção do Schnitzel, completou:

—Esta, por acaso, não é a definição de Deus? O que não entendo é por que as pessoas se importam com a opinião de um velho físico. Sou apenas mais um homem, nada mais.

— Asimov certa vez escreveu que os astrônomos nunca admiram as estrelas. A simples visão do céu noturno os inquieta.— observou Ricardo, o garçom.

— Como apreciar o céu estrelado com os olhos do poeta? Acredito que a ordem da natureza revele algo maior, acessível seja pela admiração poética ou pela razão — Einstein concordou.

Sagan extasiava-se tanto com a sua lagosta a Thermidor quanto com a conversa:

— Humm… a ciência é a forma mais… honesta de buscar sentido. Mas, diferente da visão religiosa, esse sentido não vem de fora, de um livro escrito há milênios. Ele nasce em nós: fazemos nosso próprio sentido para a vida — e seria negligência não fazê-lo.

Camus, elegante, bebeu da sua taça de vinho tinto:

— Concordo com você, Sagan, quanto a não existir uma essência humana dada por Deus. Com isso, cada homem tem em seus ombros um peso maior que Atlas, que suportou o mundo, pois devemos suportar a própria liberdade e somos responsáveis por tudo. Penso que nos fazemos e nos construímos pelas escolhas que tomamos.

Ricardo completava-lhe a taça:

— Isto me lembra, certa vez, aqui, Roberto Saviano dizendo: “Pergunto-lhe se é capaz de realizar esse primeiro gesto de liberdade que está em conseguir pensar-se diferente, pensar-se livre, não se resignar a aceitar como um destino natural o que é obra dos homens.”

Nietzsche sorvia de sua sopa fumegante, seus olhos profundos:

— Vocês perdem seu tempo precioso de vida, e o meu, nessa ladainha, pois não nos resta mais Deus. Nós o matamos, já havia alertado. E digo eu, que fui incentivado desde a infância a me tornar ministro luterano... — desabotoou o colete, o rosto enrubescido pelo calor — Também me interesso, queridos Einstein e Sagan, por astronomia, mas não só isso: poesia, música, botânica, geologia, teologia, filologia, enfim, tudo que apraz à mente. Para entender do que falam, vocês deveriam se aprofundar mais no conhecimento humano em geral, não somente em cálculos — aparentemente simpatia não era seu forte.

O comentário ácido tomou a todos desprevenidos.

— Se querem se tornar sábios, precisam querer experimentar certas vivências, mas aviso: saibam que podem ser devorados ao tentar. Ah, maldita dor de cabeça! — exclamou Nietzsche, levando as mãos à fronte.

Sagan questionou-o, curioso: — Filologia?

Nietzsche, pressionando as têmporas:

— Sim, estudo de documentos antigos ligados a culturas ou línguas. Fui professor desta cátedra em Basileia, e me aprofundei na cultura greco-romana.

— Não foi lá que conheceu Richard Wagner? — Ricardo apontou para o gramofone, que preenchia o ambiente com a melodia da Cavalgada das Valquírias.

— Sim, nós fomos amigos de certa feita, pelo menos até Richard ter suas ideias corroídas contra os judeus. Uma lástima! Enfim, não me interessa mais, separo a arte do artista — falou Nietzsche, afastando abruptamente as mãos do prato. — O que me interessa é que nós apenas temos dois caminhos — e em ambos perdemos, em ambos somos derrotados. Quais sejam: na separação da tradição, sucumbimos ao extraordinário; ou na permanência na tradição, nos escravizamos à ela. Para onde quer que caminhemos, perdemos.

O tom de voz de barítono, as vestes formais e a figura cansada, quase urgente, de Nietzsche pareciam ter efeito hipnótico sobre os ouvintes:

— Vislumbro em minhas visões — ou, segundo detratores, alucinações — uma nova humanidade restaurada, longe do ranço de ideologias, sejam elas religiosas, liberais, positivistas, socialistas, o que quer que sejam! Precisamos de algo mais que humano. — o filósofo suspirou profundamente —Vocês, meus caros ditos cientistas, se contaminam com o fanatismo socrático com que toda reflexão grega se lançou à racionalidade.

A atenção de todos se concentrava na figura que, antes frágil e consumida, agora se agigantava diante deles.

Nietzsche, amargando um sorriso entredentes:

— Sócrates fez da razão um tirano. Sim, esta pela qual você tanto preza, Sagan. A racionalidade foi percebida como salvadora, assim como você a percebe, como último e derradeiro recurso contra os desejos obscuros, os instintos, contra o inconsciente. Vocês são meros discípulos modernos de Sócrates.

— E qual o problema, caro Nietzsche, em colocar a razão como virtude?— perguntou Einstein.

— Ora, Albert, é necessário apontar o erro que havia em sua crença. Veja só: crença na racionalidade a qualquer preço!— exclamou Niezsche, seu colossal bigode atrapalhando-lhe a refeição.

Afirmação que encontrou eco no outro Albert, Camus, meneando a cabeça em concordância.

O gerente da Taverna, detrás do balcão, interveio:

— Creio que a fé é o pilar principal da ciência e da transcendência, caro Nietzsche.

— Querido amigo Fábio, nosso competente bartender, claro, li seu artigo sobre a fé epistemológica....

Ao que Sagan explicou:

— Por exemplo, a fé no funcionamento do método científico. Porém, sempre existirá uma condição prévia necessária para qualquer pensamento. E a ciência se poria a provar ad eternum, em um ciclo infinito de embasar o fundamento.

Nietzsche, ajeitando o colete:

— Calma, querido Sagan, me dê um minuto. O que eu quis dizer é que...

Camus rindo, aproveitou a deixa:

— Não creio que vivi para ouvir Nietzsche pedir calma...

Nietzsche continuou, consternado:

— O que eu gostaria dizer é que toda a moral do aperfeiçoamento, querido Sagan — que inclusive você citou como regularidade cética da ciência, mas também a cristã —, foi mal entendida. Sim, mal compreendida! — continuou após servir-se de mais sopa —A racionalidade almejada como ideal grego, socrático, a todo custo, a vida clara, fria, cautelosa e consciente, sem instinto, na verdade em resistência aos instintos, foi ela mesma apenas uma doença; de modo algum o caminho de volta à virtude, à felicidade!

— Mas qual seria a alternativa, se a razão não é a resposta, uma vez que sempre perdemos, sucumbidos ao extraordinário ou escravizados à tradição, como havia dito? — perguntou Ricardo, em tom de desesperança, e com o lápis pronto a anotar pedidos e pensamentos.

— Ora, — replicou Nietzsche com firmeza, — caso não queira a decadência, não combata os instintos. Enquanto a vida ascende, felicidade é igual a instinto. Creio que Sócrates, quando deu a si a cicuta, que na sabedoria da sua coragem antemortem percebeu-a não como veneno, mas como remédio de sua doença.

— Quem sabe você possa discutir seu ponto de vista diretamente com ele em algum outro dia. — Einstein olhou de soslaio para o gerente, que anuiu.

Sagan observou, espirituoso:

— Mas não seria um diálogo fácil, porque Sócrates vai sufocá-lo de perguntas... — e todos se puseram a rir.

A capacidade de achar graça de si mesmo era uma característica de mentes autossuficientes.

Neste momento, de súbito os convivas notaram que o homem sombrio sentado na mesa oposta havia se posto de pé e já ao lado do balcão inquiria o gerente. Uma autoridade nata dele emanava, uma presença marcante apesar de sua aparência desgarrada, ao que questionou, com voz baixa: —… não é a taverna Pônei Saltitante, então?

—Perdoai-me, nobre senhor, aqui é a taverna Lineoflife — respondeu o Gerente. A estalagem a que o senhor se refere fica na cidade de Bri.

Então, com incrível agilidade para seu tamanho, o homem arremeteu para a saída, a passos largos, sem sequer se dignar a notar os outros clientes.

— Parece ter um compromisso importante — notou o outro cliente de sábios olhos ao lado do balcão, entre uma castanha e outra, conversando com o gerente— e espero que seja bem sucedido em sua empreitada.

— Você não pode imaginar que personagens já recebemos aqui. Nada mais me surpreende! — respondeu Fábio, exasperado, balançando a cabeça.

A conversa que corria na mesa central foi retomada após alguns tensos instantes, com Sagan refletindo:

—Em relação aos instintos, nossa sobrevivência é um reflexo da forma como nossas características opostas são conduzidas: nossa porção agressiva, reptiliana, e nossa capacidade para o amor e compaixão. A razão como função cerebral superior, elaborada e refinada, tende a nos tornar menos guiados pelos instintos primitivos danosos.

—Quanto mais compreendemos, menos tememos. Afinal, é especialmente a nossa capacidade de raciocinar que nos distingue dos demais animais — completou Einstein.

Camus comentou em tom áspero:

— Sem querer parecer belicoso, mas vocês me parecem o exemplo de clássico homem da razão que acredita em contos infantis. Sobrevivemos ao absurdo da existência, meus amigos. E esse absurdo é a nossa consciência da impermanência.

Ao que Sagan calmamente respondeu, reposicionando os óculos:

— Diria que a existência precede a essência, Camus.

—… e nossa essência a construímos. Por favor, não cite este simpático ao comunismo. Voltando ao raciocínio, esse Absurdo, com “A” maiúsculo, está sempre à nossa volta, quer queiramos ou não! — replicou Camus, com olhar incisivo. —Como nosso prestativo garçom bem escreveu — sim, também leio seus ensaios, Ricardo— os tais “pontos de hiper-realidade existencial”, ou momentos em que a tragédia do cotidiano é desvelada, estão sempre à espreita. Um tapa no rosto que nos tira da ilusão da normalidade cotidiana. Pois sempre andamos com a faca invisível no pescoço — ou a corda, como preferir. Não temos escapatória. Não há sentido, nem significado, nem propósito. Nem interno, nem externo. Apenas resta a nossa reação ao Tigre que faminto quer nos devorar.

Por alguns instantes apenas o crepitar do fogo na lareira foi ouvido.

Einstein, saboreando seu prato típico, comentou:

— Sabe, Camus, eu compreendo a regularidade das leis físicas e matemáticas do universo como uma resposta a este seu…Tigre voraz, ou Absurdo existencial. — complementou tranquilamente entre uma garfada e outra

— No entanto, o Tigre nasce do encontro entre dois conceitos opostos: a necessidade humana para encontrar um significado e a aparente falta de sentido — ou melhor, ausência de sentido do universo, nas suas palavras — Sagan afirmou, repousando os talheres no prato.

Camus franziu o cenho:

— Somos contemporâneos, caro Einstein. Como experiência de vida, você deve saber que aderi à Resistência francesa contra a ocupação nazista.

Einstein suspirou, o sorriso desfeito, lembrando do período sombrio da Segunda Grande Guerra.

Camus rápido, continuou: — Mas não se tratava de rebeldia, meu caro, pois não gosto de rótulos. E, por favor, também não me chame de existencialista. Heidegger e Kierkegaard que me perdoem! — exclamou levantando as palmas das mãos em um gracejo. — Afirmo isso pois até podemos partir do mesmo princípio, o absurdo da condição humana. Mas rejeito o escapismo, pois eles deificam o que os esmagam e acham razão para esperança no que os empobrece. Esta esperança forçada é religiosa em todos estes ditos existencialistas, que também lidaram com o problema do nosso Tigre!

Einstein, algo inquieto, questionou:

— E o que você sugere então como solução, Camus, para o problema da existência sem sentido ou propósito?

Nietzsche interrompeu, subitamente pareceu acordar de um estado de transe:

— Resta ao homem tornar-se senhor de si. Increscunt animi, virescit volnere virtus. [Crescem os espíritos, o valor viceja com a ferida].

Sagan, remexendo-se na cadeira:

— Sou avesso a jargões, caros filósofos. Entendo que possuímos mínimo conhecimento sobre a natureza e o universo, e o seu significado; quanto mais sabemos, mais desejamos saber, e nosso horizonte se alarga. Mas a vontade de desbravar novos conhecimentos me traz um senso de realização, e, portanto, de sentido.

Camus se adiantou:

— Nego que eu seja filósofo, porque não acredito suficientemente na razão para acreditar em um sistema. Apenas sou assertivo com minhas ideias e pouco as argumento, pois me preocupo mais com a experiência pessoal e imediata, mesmo que me confronte com verdades desagradáveis. Penso de acordo com palavras e não de acordo com ideias.

Os rótulos ou títulos nada importam aqui, Camus, perdoe-me — concordou Sagan.

Camus completou:

— Vejo o mundo como irracional, caro Sagan. O que significa que ele não é compreensível através da razão. Tentar entendê-lo é um esforço escapista, seja pela ciência ou pela religião, não importa. Para mim, ambas são apelos irracionais, paradoxalmente, porque o objeto de ambas é inalcançável. Pois é inexistente! O Absurdo a que me refiro é a razão lúcida notando seus limites. Eu grito, mas apenas recebo o silêncio.

Sabe Camus,— disse o garçom, de pé ao seu lado— Fernando Pessoa me confidenciou certo dia aqui na Taverna, daquele jeito introspectivo e formal dele, que no fundo todo homem religioso é um hedonista. Argumentava que o instinto religioso geral é um instinto de prazer, de ter tudo resolvido na vida. — Ricardo recolheu alguns talheres não usados. — Deter-se só perante a Verdade é doloroso para o homem. Neste ponto o poeta deve concordar com você, pois escreveu que a Realidade é muda e fria; pelo menos em uma de suas personas poéticas pessoanas.

Einstein, pensativo:

— Então possuímos a opinião de duas pessoas, como diria, relevantes para o pensamento. Mas, para você, Camus, o universo é ilógico?

Camus respondeu, grave:

— Não, caro físico, mas há um impasse lógico. Quando a razão lúcida reconhece que não pode encontrar o porquê último. Nosso desejo inerente para a lógica e o significado — ou mesmo a admiração científica ou teológica ou metafísica — simplesmente não se alinham com a indiferença abissal do universo aos nossos desejos. À essa situação paradoxal chamo de o Absurdo!

Enquanto isso, próximo ao balcão, o cliente distinto conversava animadamente com o gerente.

— Todo convívio é de contrários, meu caro Fábio. E, portanto, potencialmente conflitivo. Dar melhor entendimento a esse convívio é nosso objetivo maior… — disse, indicando a mesa central. —No meu caso, não apenas praticar a ciência médica, mas também se impactar com a sua arte, sendo o traço de união entre ambas a linguagem. Transmutar a sabedoria para o calor da vivência, assim como fazem nossos colegas ali presentes de forma magistral.

Ao que o gerente respondeu, inclinando-se atrás do balcão de mogno:

— Realmente, professor. No meu caso, eu procuro, além de preparar bons drinks, iguarias singulares, transplantando ingredientes, preparar-me com toda a humildade intelectual possível. Brindemos!

Enquanto isso o debate se intensificava ao centro, com Camus tornando a explicar:

— Posso viver como Sísifo, o rei condenado a rolar eternamente uma pedra montanha acima para que ela simplesmente role de volta após cada esforço completado, na sua luta incessante e sem propósito. Posso viver com a certeza de um destino esmagador, mas sem a resignação que deveria acompanhá-lo! O que me rendeu esta pena indizível para, em nossos plenos esforços fúteis, nada realizar, foi meu desprezo pelos deuses, meu ódio pela morte e minha paixão pela vida.

Ao que Sagan interpelou, demonstrando preocupação:

— Você afirmou que a ciência é escapismo, e a razão não pode apreender a realidade. Ciência não passa de uma palavra, do latim, para conhecimento; acho difícil aceitar que alguém seja contra o conhecimento.

— O único conhecimento válido e real é a consciência da finitude.— respondeu Camus.

— Lembro-me de Richard Feynman dizer que preferia questões que não podem ser respondidas a respostas que não podem ser questionadas. — sorriu o garçom..

— Para mim— disse Sagan — seria bem difícil deixar meu lado científico do lado de fora da taverna ao entrar. Eu apareceria pelado diante de vocês. E isto sim seria um absurdo! — provocando risos em todos à mesa.

Nesse momento, o gerente sinalizou discretamente ao garçom já atento, que tomou a palavra ao tocar um sinete dourado:

— Senhores, minhas escusas pela abrupta interrupção. Dentro de instantes receberemos mais uma ilustre companhia, que tenho certeza há de somar sobremaneira ao já interessante debate, com novas… perspectivas e visões particulares. Na pluralidade de ideias floresce a beleza do conhecimento.

Batidas suaves à porta com a aldrava em formato de coruja com as asas abertas foram ouvidas, que o garçom abriu com uma reverência ao novo convidado.

O olhos arregalados de todos à mesa foram evidentes, talvez exceto por Einstein, que logo reconheceu o jovem no umbral da entrada e abriu um largo sorriso.

Pois ali estava um padre.

Apresentava-se de traje completo: batina impecável, colarinho clerical e crucifixo discreto sobre o peito, uma bengala elegante que prontamente entregou ao garçom.

Einstein imediatamente exclamou, antes mesmo que pudesse ser formalmente apresentado:

— Seja bem-vindo, caríssimo Colega!

O Capítulo 4 do Banquetes dos Pensadores pode ser encontrado em:

O início da história do Banquete dos Pensadores pode ser encontrado em:

Line of Life

O Banquete dos Pensadores - Capítulo 1

We are the three sisters. We have our blind eyes on you since your very beginning, we will last until the humankind’s fall without meaning. Clotho, Lachesis and Atropos. We spin, measure and cut the thread of mortals and gods We are the Fates of all, inexorable Behold the landscape in your placid eyes. Beware the insidious, unreasonable minds. Doesn’t…

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7 months ago · 6 likes · Line of Life and Ricardo Teles Schulz